Psyché est assise, et paraît plus belle encore ;
Ah ! elle rêve de son Bien-Aimé !
Elle sent encore doucement Son baiser ;
Son sourire brille encore dans son imagination.
Mais elle voudrait voir dans la lumière
l’amour même, sans croire mal faire.
Sa blanche main tremblante a pris
La lampe pour éclairer, comme l’imagination le lui suggère.
Là, à la flamme vacillante, elle contemple
Une beauté qu’elle tient pour céleste.
Mais l’huile frémissante trembla,
Honteuse de voir ses rayons éclipsés.
Une goutte brûlante tomba sur la main de l’Amour :
Oh ! le Bien-Aimé éveillé pousse un cri !
L’amour s’envole, léger comme une plume ;
Les ailes de Psyché, les larmes les trempent en torrents.
Ah ! elle rêve de son Bien-Aimé !
Elle sent encore doucement Son baiser ;
Son sourire brille encore dans son imagination.
Mais elle voudrait voir dans la lumière
l’amour même, sans croire mal faire.
Sa blanche main tremblante a pris
La lampe pour éclairer, comme l’imagination le lui suggère.
Là, à la flamme vacillante, elle contemple
Une beauté qu’elle tient pour céleste.
Mais l’huile frémissante trembla,
Honteuse de voir ses rayons éclipsés.
Une goutte brûlante tomba sur la main de l’Amour :
Oh ! le Bien-Aimé éveillé pousse un cri !
L’amour s’envole, léger comme une plume ;
Les ailes de Psyché, les larmes les trempent en torrents.