Mantic uttaïr, Epílogo

¡Oh Attar (perfumista)! Has esparcido sin cesar por el mundo el contenido de la vejiga de almizcle de los secretos. Los horizontes del mundo están llenos de tus perfumes (’atr), y los amantes que habitan el mundo están llenos de turbación a causa de ti. Unas veces haces brotar los suspiros del amor puro; otras, haces oír quejas junto al velo que asedian los verdaderos amantes. Tus versos les ofrecen un capital; ¡ojalá se adornen con él como con una joya! Este es tu sello, como la luz es el sello del sol, a saber: «El Lenguaje de los pájaros (Manac uttair)» y «Las Sesiones de los pájaros (Macdmdt uttiyür?)». Son las sesiones (o las estaciones) del camino del asombro o, quizá mejor, el diwän (recopilación de poesías) del vértigo.

Entra con amor en este diván, entrega tu alma con abandono e introdúcete en este palacio. En un hipódromo semejante, donde el alma no se ha mostrado, en este hipódromo que ni siquiera llegó a ser visible, si no entras con afecto, no alcanzarás a ver ni su polvo. Cuando el Duldul de tu amor se ponga a galopar, si deseas algo, actúa de acuerdo con tu deseo. Mientras el hastío (de las cosas del mundo) no sea tu alimento, ¿cómo podrá vivir tu corazón atónito? Despierta en ti el sentimiento del amor, pues es el remedio para tus males, es el remedio del alma en ambos mundos. ¡Oh, tú que avanzas por el camino espiritual! No leas mi libro como una obra poética o de magia, sino léelo como algo que trata del amor espiritual, y juzga, por una sola sensación de tu amor, lo que pueden ser mis cien dolores amorosos. Lanzará la bola de la felicidad hasta la meta quien lea (mi libro) animado por ese amor. Deja a un lado la abstinencia y la vulgaridad; aquí solo hace falta amor, sí, amor y renuncia. Quien posea este amor, que no tenga otro remedio que renunciar a su alma. Es preciso que el hombre (del camino espiritual) esté sediento, hambriento y sin dormir, y tan sediento que nunca, en toda la eternidad, pueda llegar a calmar su sed.

Quien no ha probado el perfume de mi discurso no ha tenido el menor acceso al camino de los amantes. Quien, por el contrario, lo haya leído con atención se convertirá en un hombre de acción, y quien lo haya comprendido bien será digno de entrar en la vía que anuncio. La gente ajena a lo espiritual queda como ahogada por el efecto de mi discurso, pero las personas dotadas de sentido espiritual poseen los secretos que contiene. Mi libro es el ornamento del siglo; es a la vez un regalo para las personas distinguidas y para el vulgo. Si un hombre frío como el hielo viera este libro, se lanzaría vivamente como el fuego fuera del velo que le oculta el misterio. Mis versos tienen una particularidad asombrosa: dan cada vez más provecho a medida que se leen. Si tienes la ocasión de

Recórrelos a menudo; ciertamente te agradarán más cada vez. El velo de esta esposa del harén solo se descorrerá gradualmente en el lugar de honor de la gracia. Un estado extático como el mío jamás será trazado por el cálamo sobre el papel hasta la resurrección. He esparcido las perlas del océano de la contemplación; he cumplido perfectamente mi cometido, y mi libro es la prueba de ello; pero si me elogiara demasiado a mí mismo, ¿aprobaría alguien el elogio que hiciera de mí? Quien sea imparcial conmigo reconocerá mi mérito, pues la luz de mi luna llena no está oculta. He tenido que señalar con cierto detalle mi posición; y quien aprecia la elocuencia sin duda me tratará con justicia. Permaneceré, si no por mí mismo, al menos por las perlas poéticas que he esparcido sobre la cabeza de los hombres, hasta la resurrección. He dejado un recuerdo en la lengua de los mortales hasta el día del juicio, y mi libro será ese recuerdo. Aunque las cúpulas del cielo llegaran a disolverse, no se perdería ni un solo punto de este poema memorable. A quien este libro pueda mostrar el camino, alejará de sí el velo que le oculta la verdad. Si siente bienestar al leer atentamente este poema, deberá recordar al escritor en sus oraciones. He esparcido aquí y allá las rosas de este jardín espiritual. ¡Recuérdenme con bondad, oh amigos míos! Cada espiritualista ha manifestado sus ideas de una manera particular y luego pronto ha desaparecido. Yo también, como mis predecesores, he mostrado el pájaro de mi alma a quienes están dormidos. Si el sueño que ha llenado tu larga vida te ha privado de este discurso, tu alma despertará, sin embargo, por un instante gracias al secreto que revela. Sé, sin ninguna duda, que mi deseo se cumplirá, que mi pesar y mi inquietud cesarán. Me he consumido como la mecha para iluminar, como ella, a un mundo de personas. Mi cerebro se ha llenado de humo como la hornacina donde se coloca la lámpara; la antorcha de la eternidad brilla ante mí. ¿Hasta cuándo arderá la lámpara material? De día no tengo hambre, de noche no duermo; ya no queda agua en mi corazón, a causa del fuego que devora mi alma. Me dije a mí mismo: «¡Oh, tú que tanto hablas! En lugar de hablar tanto, golpea tu cuerpo y busca los secretos». Mi corazón responde: «Estoy sumido en el fuego, no me acuses; ardo si no hablo. El océano de mi alma agita sus olas de mil maneras; ¿cómo podría permanecer en silencio siquiera un instante? No me enorgullezco por ello por encima de nadie, pero estos pensamientos me ocupan por completo. Aunque este amor no abandone mi corazón, ¿qué puedo decir, si no estoy iniciado en el asunto? Pero ¿qué son todos estos relatos vanos, y qué pretenden estos hombres manchados de egoísmo? ¿Qué saldrá de un corazón que se ha ocupado de estas vanidades, si se olvida mi discurso? Hay que decidirse a renunciar cien veces a la vida y a pedir perdón por todas estas vanidades. Si quieres que el océano del alma permanezca en una agitación saludable, debes saber renunciar a la vida y guardar silencio».

El teólogo en agonía
Un sabio teólogo, estando en agonía, dijo: «¡Ah! Si hubiera sabido antes cuánto mayor es el honor de escuchar que el de hablar, ¿habría perdido mi vida en discursos? Aunque un discurso fuera tan excelente como el oro, sería mejor no decirlo».
La acción es propia de los hombres dignos de su misión. En lugar de hablar, ¿no es mejor entregarse al amor divino? Si tuvieras, como los hombres espirituales, un tierno amor por la religión, encontrarías verdad en lo que digo. Puesto que tu corazón es ajeno al amor, todo lo que digo te parece fabuloso. Duérmete con abandono como un hombre que rechaza las prácticas exteriores de la religión, y te contaré mis agradables relatos. Si Attar te ha contado algunos que te hayan cautivado, el sueño te llegará con agrado. Duerme, pues, a tus anchas: he derramado suficiente aceite sobre la arena; he colgado suficientes perlas al cuello de los puercos. Muchas veces he preparado esta mesa y, sin embargo, me he levantado de ella con hambre. Muchas veces he amonestado a mi alma, y no ha obedecido; le he dado medicamentos, y no han surtido efecto. Como nada ha podido darme resultado, me he lavado las manos de mí mismo y me he mantenido apartado. Ha sido preciso que la atracción divina me ap…

¡Oh, corazón mío! Recibe esta advertencia en medio de este torbellino de desgracias. Mantente atento y vigilante, pues la muerte te pisa los talones. Te he hecho oír el lenguaje de los pájaros y todos sus discursos. A ti te corresponde comprender, ¡oh, ignorante! Los pájaros son del número de los amantes cuando vuelan de su jaula antes de morir. Cada uno se ha explicado y expresado de manera diferente, pues cada uno tiene una forma particular de expresarse. Aquel que ha comprendido el lenguaje de todos estos pájaros ha encontrado la piedra filosofal antes que el Simorg.
¿Cómo conocerás la dicha de los espiritualistas en medio de la sabiduría de los griegos? Mientras no te separes de esta supuesta sabiduría, ¿cómo tendrás la sabiduría de la fe? Quienquiera que mencione esta sabiduría en el camino del amor del que hablo ignora ese amor celebrado en el diván de la fe. Aquí prefiero la kaf de «la impiedad» (kufr), en lo que respecta a la contemplación, a la fa de «la filosofía» (falsafa); pues si se apartara el velo que cubre la impiedad, te sería fácil protegerte de ella, mientras que, si se discute según la ciencia de la dialéctica, apenas se puede uno dirigir a otros que a los sabios.

Si deseas iluminar tu corazón con esta sabiduría, ¿por qué quemarlo todo como Omar? Puesto que la antorcha de la fe ha quemado la sabiduría de los griegos, no debes vender la antorcha de tu espíritu por esta ciencia. La sabiduría espiritual basta al hombre de fe: arroja, pues, polvo sobre los griegos en tu ardiente amor por la fe.
¿Hasta cuándo continuarás tu discurso, oh Attar? No eres el hombre de esta admirable cosa. Procura salir sin mancha de tu propia existencia; sé polvo por tu aniquilamiento sobre la faz de la tierra. Mientras no seas pisoteado por las personas más viles, no serás la corona de la cabeza de todo el mundo. Aniquílate, para que todos los pájaros del camino espiritual te conduzcan tras ellos hasta el noble destino de su viaje. El discurso que pronuncias debe servirte de guía en el camino, pues este discurso no está al alcance de todo el mundo. Aunque no soy nada en comparación con los pájaros del camino, los menciono, y eso es todo. Al final, el polvo de esta caravana llegará hasta mí y, de esos seres que partieron, me llegará el amor.

Un hombre religioso anciano le dijo un día a un sufí: «¿Por qué refieres tan a menudo los discursos de los hombres de Dios?». Él respondió: «Lo que dicen los hombres consagrados a la vía espiritual siempre será grato a mi boca. Aunque no sea uno de ellos, repito lo que les he oído decir y me alegra obrar así».
Si solo tengo el nombre del azúcar, eso vale más que tener veneno en la garganta. Todo mi diván es locura (diménagui); la razón no tiene nada que ver con mis discursos. No sé qué debo decir; cosa asombrosa, busco cosas que no se han perdido. En mi locura he dejado la fortuna y he recitado la lección de los ociosos despreocupados. Si me dicen: «¡Oh, tú que te has extraviado en el camino! Pide para ti mismo perdón por tus propias faltas», ignoro cómo podrá hacerse algo debidamente y si puedo disculparme por cien vidas mal empleadas. Si me fuera dado avanzar con firmeza por la vía espiritual, el schin de mis versos se convertiría para mí, para siempre, en el sin del misterio. Si hubiera entrado de una vez por todas en este camino,

¿Cómo habría podido estar tan absorto en mis versos? Ocuparme de componer versos fue un vano pretexto para no entrar resueltamente en esta vía, del mismo modo que es una locura mirarse a uno mismo. Como no encontré en el mundo ningún mahram, recité mis versos en voz baja. Si crees estar en posesión del secreto, búscalo todavía, conságrale tu existencia, derrama tu sangre y búscalo sin cesar. Solo he derramado lágrimas de sangre para sonreír de amor. Si tienes el sentimiento instintivo de la difícil magia de mis versos, acepta el penetrante aroma de mi lenguaje. Quien se siente cautivado por todo lo que es notable considerará este lenguaje elevado como una triaca. Aunque soy perfumista (’attar) y vendedor de triaca, quemo mi corazón y doy su sangre como vino; pero las personas con quienes trato carecen de conocimiento y de gusto, y por eso me veo obligado a roer solitariamente mi hígado. Cuando tomo pan seco en mi mantel, uso como caldo las lágrimas de mis ojos y sirvo en él mi corazón asado, para tener por un instante a Gabriel como huésped. Ahora bien, puesto que Gabriel comparte mi mesa, ¿cómo podría partir el pan con los malvados? No quiero el pan de ningún malvado; este es mi pan y lo que lo acompaña. La riqueza de mi corazón acrecienta mi vida; la verdad es mi tesoro imperecedero. ¿Cómo irá a suplicar a un hombre bajo y vil quien puede poseer este tesoro? Gracias a Dios, no soy cortesano; no me he ligado a ningún indigno. ¿Pondré pérfidamente cadenas a mi corazón y llamaré «Señor» a toda dualidad? No he comido el alimento de ningún injusto ni he vinculado mi nombre a libro alguno. Mi elevado propósito es alabar al Ser eterno; para alimentar mi cuerpo basta la fuerza de mi alma. Mis guías espirituales me han hecho comparecer ante ellos. ¿Hasta cuándo se darán importancia a mis ojos? Para liberarme de las cosas del mundo, he permanecido alegre en medio de cien pruebas. No presto ninguna atención al círculo de quienes me desean mal, ya me alaben o me censuren. Estoy tan absorto en mi amor espiritual que doy la espalda a todos los horizontes. Si oyeras el relato de mis pesares y mis dolores, te asombrarías más que yo mismo. Mi alma y mi cuerpo se han ido; o, mejor dicho, solo les quedan en suerte la pena y los pesares.

« ¡Ángel! No tengo ni el corazón de un amigo ni mi propio corazón; no me inclino ni al bien ni al mal; no deseo probar los manjares del rey y exponerme así a los golpes del portero. No puedo resignarme a estar solo ni un instante, ni a permanecer alejado de corazón de la gente del mundo ni un solo momento. Mi situación está patas arriba, como dice de sí mismo el pîr (cuya historia sigue): »
PALABRAS DE UN PÎR. V. 4570.

Un hombre profundamente religioso decía un día: «He vivido constantemente fuera de mí durante treinta años enteros, entregado a una pena oculta, como Ismaël (Isaac), cuando su padre quiso cortarle la cabeza. ¿Qué será del hombre que ha pasado toda su vida como el instante penoso que Ismaël tuvo que soportar? ¿Sabe alguien cómo se puede pasar la vida, noche y día, en medio de esta prisión y de esta pena? A veces ardo en la espera como una vela; otras veces lloro como la lluvia al comienzo de la primavera. Cuando ves la claridad de la vela, te alegras y no te das cuenta de que no es más que fuego. Quien se limite a mirarme por fuera, ¿cómo podrá jamás penetrar en el interior de mi corazón? Agitado como la bola de polo en la curva del mazo, no distingo el final del comienzo ni el comienzo del final. No veo utilidad alguna en mi existencia, pues lo que he hecho y lo que he dicho no es nada. ¡Ay! No recibo ayuda de nadie, mi vida se ha perdido en la inacción. Cuando habría podido actuar, no supe hacerlo, y ¿de qué me ha servido mi saber, si cuando supe actuar no pude hacerlo? Actualmente, la debilidad y la desesperación son lo único que me toca en suerte; ignoro por completo cómo hacer para salir de esta situación.»

OTRA ANÉCDOTA SOBRE… V. …
Cuando Schabli murió, un hombre virtuoso lo vio en sueños y le dijo: «¡Oh, afortunado! ¿Cómo te ha tratado Dios?». Él respondió: «Aunque tenía cosas desfavorables en mi cuenta, como Dios vio que yo era enemigo de mí mismo, tuvo en cuenta mi abatimiento, mi debilidad y mi desesperación. Así pues, se compadeció de mí y, en Su generosidad, me perdonó por completo».

¡Oh, Creador mío! Soy ante Ti un viajero desdichado, y estoy ante Ti como una hormiga coja que hubiera caído en un pozo. Ignoro si soy uno de Tus elegidos; ignoro dónde estoy, quién soy y qué soy. Soy débil, desdichado y estoy en la miseria. Soy un indigente sin descanso y, al mismo tiempo, sin energía. He pasado mi vida sumido en la sangre de mi corazón y no he disfrutado de esta vida que me fue concedida. He recibido la retribución por todo lo que hice; mi vida ha llegado a su término y mi alma está en mis labios. He perdido tanto las cosas espirituales como las temporales. No he poseído ni la forma exterior ni el verdadero sentido de las cosas. No he permanecido ni infiel ni musulmán. He quedado estupefacto entre la fe y la infidelidad. ¿Qué debo hacer, pues, si no soy ni musulmán ni infiel? ¿Qué debo hacer? Porque me da vueltas la cabeza y estoy turbado. No he podido atravesar la estrecha puerta del misterio y he apoyado el rostro contra el muro de la reflexión. ¡Oh, abre esa puerta para mí, que estoy desesperado; indícame un camino a mí, que estoy extraviado!

El siervo de Dios que no tiene provisiones para el camino (espiritual) no debe dejar de llorar y gemir. Puedes aniquilar tus faltas con el fuego de tus suspiros y lavar con tus lágrimas tu diván negro. Di que venga quien puede derramar ríos de llanto, pues es digno de este alto rango; pero di a quien no puede derramar lágrimas de sangre que no tiene nada que ver conmigo.
ANÉCDOTA ALEGÓRICA.
Un pîr que iba de camino encontró por casualidad en su ruta a unos espiritualistas, entre quienes se hablaba de dinero contante, que parecían disputarse unos a otros. Este pîr preguntó enseguida a aquellas personas qué era ese dinero. Uno de ellos le respondió: «¡Oh, pîr viajero! Has de saber que por aquí pasó un desdichado. Exhaló de su corazón un casto suspiro y murió; derramó sobre la tierra lágrimas ardientes y murió. Ahora nos disputamos unos a otros, en el camino del pesar, esas lágrimas ardientes y esos fríos suspiros».

¡Oh, Dios! Derramo muchas lágrimas, lanzo muchos suspiros, y esto me ayuda, puesto que no poseo nada. Si las lágrimas y los suspiros tienen valor allí (donde Tú estás), Tu servidor tiene esa mercancía. Purifica, pues, el lugar de mi alma con mis suspiros, y limpia, por medio de mis lágrimas, mi diwán. He permanecido con el pie atado en el pozo y en la prisión (del mundo); ¿quién me sacará de allí, si no eres Tú? Mi cuerpo encarcelado ha sido mancillado; mi corazón, atormentado por la tristeza, se ha marchitado. Si he llegado a Tu camino tan abatido, perdóname, pues vengo del pozo y de la prisión.
Un sabio decía: «Si Dios glorioso me interroga en la llanura de la resurrección con estas palabras: “¡Oh, tú que pareces extenuado de cansancio! ¿Qué has traído del camino que has recorrido?” —Responderé: “¡Oh, Dios! ¿Qué se puede traer de una prisión? He llegado aquí desde la prisión (del mundo) donde estaba sumido en la desgracia; he llegado aturdido, completamente perdido de la cabeza a los pies. No tengo más que viento en la mano, y soy el polvo del umbral de Tu puerta; soy el esclavo y el prisionero de Tu camino. Espero que no me vendas y que me cubras con el manto de Tu favor.”»

Tú me purificarás de toda impureza y unirás mis cenizas al islamismo. Cuando mi cuerpo esté oculto bajo el polvo y los ladrillos, dígnate no ocuparte ni del bien ni del mal que yo haya podido hacer. Puesto que me has creado gratuitamente, debes perdonarme gratuitamente.
Cuando Nizâm ul-Mulk agonizaba, dijo: «¡Oh, Dios mío! Me voy a merced del viento».
¡Oh, mi Creador y mi Señor! Te lo ruego por los méritos de aquel que sé que dijo Tus palabras (Mahomet), de aquel cuya ley acepté, a quien apoyé y amé. Me he afanado en comprar Tu favor, y nunca Te he vendido por nadie; me he esforzado por comprar Tu favor, y no Te he vendido como tantos otros. ¡Ah! Cómprame Tú a Tu vez en el último momento. Tú eres el Amigo de quienes no tienen amigos; socórreme. ¡Oh, Dios mío! En este último instante, concédeme Tu ayuda, pues entonces no habrá nadie más que Tú para mí. Mis virtuosos amigos tendrán los ojos llenos de lágrimas de sangre cuando hayan apartado sus manos de mi polvo. En ese momento, tiéndeme una mano generosa para que pueda agarrar rápidamente el borde del manto de Tu bondad.

Salomón, a pesar de su perfecta sabiduría, un día hizo humildemente esta pregunta a una hormiga coja: «Habla —le dijo—, tú que estás más impregnada que yo de las doctrinas espirituales; ¿qué arcilla se mezcla mejor con la pena?». La hormiga coja respondió enseguida: «Es —le dijo— el último ladrillo de la estrecha tumba; pues, en efecto, el último ladrillo que se colocará en la tierra para el entierro pondrá fin a todas las esperanzas, incluso a las más inocentes».
¡Oh, esencia pura! Cuando, estando bajo tierra, ya no espere nada de las criaturas y el ladrillo cubra mi rostro, ¡oh!, entonces no apartes de mí Tu rostro benévolo. Cuando yo, desolado, lleve mi rostro a la tierra, no pongas absolutamente nada contra mí. ¡Oh, sí, espero, Dios mío, que no traigas nada desagradable sobre mi rostro, a pesar de las grandes faltas que he cometido! Tú, oh Creador mío, eres el más generoso de todos; perdona lo sucedido, ¡oh, perdónalo!

En Mahnah, un día, estando en el baño, se dio cuenta de que su bañero era un hombre ajeno a las cosas espirituales. Este hombre limpió al schaikh lo mejor que pudo, reunió todo lo que había quitado y se lo mostró al devoto. «¡Oh, schaikh —le dijo—, alma pura!, ¿qué hay en el mundo comparable a la generosidad?». —«Es —respondió el schaikh— ocultar la suciedad y no ponerla ante los ojos de la gente». Esta respuesta superaba el entendimiento del bañero; sin embargo, cayó a los pies del santo y confesó su ignorancia. Entonces el schaikh lo sirvió a su vez y le pidió perdón.
¡Oh, Creador! ¡Conservador! ¡Dispensador! ¡Rey que cumples mis deseos y eres generoso! Puesto que Tu liberalidad hacia las criaturas del mundo no es más que un rocío del océano de Tu bondad, Tú eres la ayuda absoluta por Tu propia esencia, y Tu generosidad es tal que no se podría describir. Perdona mi ligereza y mi atrevimiento, y no pongas de nuevo ante mis ojos mi impureza.