Six jours, Salâmân chevaucha le chameau,
Et le souvenir du reproche passé
Ne demeura plus auprès de lui ; et, le septième,
Il s’arrêta au bord de la mer et contempla
Un océan sans limites, pareil au ciel au-dessus,
Qui, s’étendant de Kâf
À Kâf jusqu’au dos de Gau et Mahi,
Descendait, et dont les étoiles étaient les yeux des créatures.
Sa surface ressemblait à une chaîne
De montagnes mouvantes ; ou à d’interminables armées
De chameaux affluant de toutes parts,
Furieux, l’écume aux lèvres.
En lui, d’innombrables poissons étincelants,
Pareils à des joyaux affûtés jusqu’à l’éclat, n’étaient
Visibles à l’œil perçant qu’un instant, jaillissant
Comme des ciseaux d’argent qui taillent un brocart bleu ;
Et si le Dragon sortait de son antre,
Le Dragon des étoiles en resterait stupéfait.
Salâmân contempla la mer et chercha
Comment la traverser — et aussitôt, sur le rivage,
Il façonna une barque semblable à un croissant de lune,
Dans laquelle le soleil et la lune, à l’heure heureuse,
Entrèrent comme dans quelque signe céleste ;
Sa forme était celle d’un arc, mais, pareille à une flèche
Dans sa course, elle était munie d’une petite voile ;
Posée sur l’eau comme un canard,
Elle fendait les flots de sa poitrine, vers son désir.
Ils naviguèrent un mois durant,
Et le vent marin flétrit leur beauté.
Soudain, au milieu de la mer, apparut
Une île d’une beauté indescriptible,
Une île tout entière jardin ; pas un oiseau
De renom ou de plumage au monde qui n’y fût ;
Là, parés comme dans un cortège nuptial,
Le faisan dans sa couronne, la colombe dans son collier ;
Et ceux qui accordaient leur bec parmi les arbres,
Qui, bras dessus bras dessous, laissaient tomber
Des fruits, humides ou secs, au moindre souffle d’air,
En abondance à leurs pieds ;
Là coulaient des fontaines d’eau douce, et tout autour,
Le soleil et l’ombre quadrillaient le sol.
Ici, le jardin d’Iram semblait, en secret,
Faire éclore le bouton de rose de sa révélation ;
Ou le paradis, oubliant le jour
Du Jugement, soulevait le voile de son visage.
Et le souvenir du reproche passé
Ne demeura plus auprès de lui ; et, le septième,
Il s’arrêta au bord de la mer et contempla
Un océan sans limites, pareil au ciel au-dessus,
Qui, s’étendant de Kâf
À Kâf jusqu’au dos de Gau et Mahi,
Descendait, et dont les étoiles étaient les yeux des créatures.
Sa surface ressemblait à une chaîne
De montagnes mouvantes ; ou à d’interminables armées
De chameaux affluant de toutes parts,
Furieux, l’écume aux lèvres.
En lui, d’innombrables poissons étincelants,
Pareils à des joyaux affûtés jusqu’à l’éclat, n’étaient
Visibles à l’œil perçant qu’un instant, jaillissant
Comme des ciseaux d’argent qui taillent un brocart bleu ;
Et si le Dragon sortait de son antre,
Le Dragon des étoiles en resterait stupéfait.
Salâmân contempla la mer et chercha
Comment la traverser — et aussitôt, sur le rivage,
Il façonna une barque semblable à un croissant de lune,
Dans laquelle le soleil et la lune, à l’heure heureuse,
Entrèrent comme dans quelque signe céleste ;
Sa forme était celle d’un arc, mais, pareille à une flèche
Dans sa course, elle était munie d’une petite voile ;
Posée sur l’eau comme un canard,
Elle fendait les flots de sa poitrine, vers son désir.
Ils naviguèrent un mois durant,
Et le vent marin flétrit leur beauté.
Soudain, au milieu de la mer, apparut
Une île d’une beauté indescriptible,
Une île tout entière jardin ; pas un oiseau
De renom ou de plumage au monde qui n’y fût ;
Là, parés comme dans un cortège nuptial,
Le faisan dans sa couronne, la colombe dans son collier ;
Et ceux qui accordaient leur bec parmi les arbres,
Qui, bras dessus bras dessous, laissaient tomber
Des fruits, humides ou secs, au moindre souffle d’air,
En abondance à leurs pieds ;
Là coulaient des fontaines d’eau douce, et tout autour,
Le soleil et l’ombre quadrillaient le sol.
Ici, le jardin d’Iram semblait, en secret,
Faire éclore le bouton de rose de sa révélation ;
Ou le paradis, oubliant le jour
Du Jugement, soulevait le voile de son visage.
Salâmân vit l’Île et ne songea plus
À aller plus loin. Là, avec Absâl, il s’assit,
Absâl et lui, côte à côte,
Se réjouissant comme le lys et la Rose,
Ensemble comme le corps et l’Âme.
Sous ses arbres, dans les bras l’un de l’autre,
Ils dormaient — ils buvaient à ses fontaines, main dans la main —
Cherchaient le sucre avec le perroquet — ou, pour s’amuser,
Paradaient avec le paon — faisaient la course avec la Perdrix —
Ou se laissaient aller à parler avec le Rossignol.
Là était la rose sans épine, et là
Le trésor sans aucun serpent à redouter —
Quoi de plus doux que votre Maîtresse à vos côtés,
Dans une telle solitude, sans personne pour vous réprimander !
Quelqu’un demanda à Wâmik : « Ô Toi,
Victime de la blessure d’Azra,
Pourquoi, tel une Ombre,
Vas-Tu silencieux,
À méditer jour et nuit ? »
Wâmik répondit : « Rien d’autre
Que de m’enfuir avec Azra au désert ;
Là, près d’une fontaine si reculée
Que, dans quelque direction qu’on voyage,
Ligue après ligue, jamais encore
On ne rencontrerait le visage d’un homme —
Là, planter ma tente pour toujours,
Là, contempler ma Bien-Aimée ;
Contempler, jusqu’à ce que la contemplation, à force de contempler,
Devienne l’être même de Celle que je contemple,
Elle et moi ne faisant plus qu’Un.
Fondus dans un Être indivisible,
Tout ce qui n’est pas Un doit toujours
Souffrir de la blessure de l’absence ;
Et quiconque entre dans la Cité de l’Amour
N’y trouve place que pour Un,
Et l’union n’existe que dans l’Unité. »
À aller plus loin. Là, avec Absâl, il s’assit,
Absâl et lui, côte à côte,
Se réjouissant comme le lys et la Rose,
Ensemble comme le corps et l’Âme.
Sous ses arbres, dans les bras l’un de l’autre,
Ils dormaient — ils buvaient à ses fontaines, main dans la main —
Cherchaient le sucre avec le perroquet — ou, pour s’amuser,
Paradaient avec le paon — faisaient la course avec la Perdrix —
Ou se laissaient aller à parler avec le Rossignol.
Là était la rose sans épine, et là
Le trésor sans aucun serpent à redouter —
Quoi de plus doux que votre Maîtresse à vos côtés,
Dans une telle solitude, sans personne pour vous réprimander !
Quelqu’un demanda à Wâmik : « Ô Toi,
Victime de la blessure d’Azra,
Pourquoi, tel une Ombre,
Vas-Tu silencieux,
À méditer jour et nuit ? »
Wâmik répondit : « Rien d’autre
Que de m’enfuir avec Azra au désert ;
Là, près d’une fontaine si reculée
Que, dans quelque direction qu’on voyage,
Ligue après ligue, jamais encore
On ne rencontrerait le visage d’un homme —
Là, planter ma tente pour toujours,
Là, contempler ma Bien-Aimée ;
Contempler, jusqu’à ce que la contemplation, à force de contempler,
Devienne l’être même de Celle que je contemple,
Elle et moi ne faisant plus qu’Un.
Fondus dans un Être indivisible,
Tout ce qui n’est pas Un doit toujours
Souffrir de la blessure de l’absence ;
Et quiconque entre dans la Cité de l’Amour
N’y trouve place que pour Un,
Et l’union n’existe que dans l’Unité. »