Ô Toi dont le Souvenir ranime l’âme des amants,
Toi dont la Source de joie renouvelle la langue de l’amant,
Ton ombre s’étend sur le monde, et ils
S’inclinent devant elle ; et, parmi les riches en beauté,
Tu es la richesse qui rend les amants fous.
Ce n’est que lorsque Ta beauté secrète frappe la joue
De Leïla qu’elle embrase Madjnoun,
Et ce n’est que lorsque Tu as sucré la lèvre de Shîrîn
Que le cœur de ces deux amants se remplit de sang.
Car ni l’aimé ni l’amant n’existent sans Toi,
Pas plus que la beauté ; la beauté mortelle n’est que le voile
Derrière lequel Ta beauté céleste se cache et se nourrit
D’elle-même, et vers laquelle nos cœurs aspirent, telle une épouse
Qui passe devant nous, voilée — mais toujours ainsi,
Que nul ne puisse connaître la beauté sous le voile.
Combien de temps encore tromperas-Tu le monde
Par le fantôme d’un voile
Derrière lequel Toi seul jettes un regard ? — Il est temps
De dévoiler Ta beauté parfaite. Je voudrais être
Ton amant, et le Tien seul — moi, les yeux
Clos à tout sauf à Toi, dans Ta lumière,
Oui, dans la révélation de Toi-même,
Perdu en Toi, affranchi de la conscience du bien et du mal.
Tu agis sous toutes les formes de la Vérité,
Sous les formes de toutes les créatures ;
Où que je regarde, je ne discerne
Que Toi dans tout l’univers, où
Tu Te revêts Toi-même et, par les yeux
De l’homme, scrutes en juge subtil.
Dans Ton harem, aucune individualité
Ne trouve accès — ni parole de ceci ou de cela ;
Fais de mon moi séparé et dérivé
Un avec Ton Essence ! Laisse-moi une place
Sur ce divan qui ne laisse aucune place à deux ;
De peur que, comme le simple Kurde dont on parle,
Je ne sois perplexe, ô Dieu ! entre « moi » et « Toi » ;
Si c’est moi — d’où me viennent cette dignité et cette sagesse ?
Si c’est Toi — alors d’où vient cette abjecte impuissance ?
Toi dont la Source de joie renouvelle la langue de l’amant,
Ton ombre s’étend sur le monde, et ils
S’inclinent devant elle ; et, parmi les riches en beauté,
Tu es la richesse qui rend les amants fous.
Ce n’est que lorsque Ta beauté secrète frappe la joue
De Leïla qu’elle embrase Madjnoun,
Et ce n’est que lorsque Tu as sucré la lèvre de Shîrîn
Que le cœur de ces deux amants se remplit de sang.
Car ni l’aimé ni l’amant n’existent sans Toi,
Pas plus que la beauté ; la beauté mortelle n’est que le voile
Derrière lequel Ta beauté céleste se cache et se nourrit
D’elle-même, et vers laquelle nos cœurs aspirent, telle une épouse
Qui passe devant nous, voilée — mais toujours ainsi,
Que nul ne puisse connaître la beauté sous le voile.
Combien de temps encore tromperas-Tu le monde
Par le fantôme d’un voile
Derrière lequel Toi seul jettes un regard ? — Il est temps
De dévoiler Ta beauté parfaite. Je voudrais être
Ton amant, et le Tien seul — moi, les yeux
Clos à tout sauf à Toi, dans Ta lumière,
Oui, dans la révélation de Toi-même,
Perdu en Toi, affranchi de la conscience du bien et du mal.
Tu agis sous toutes les formes de la Vérité,
Sous les formes de toutes les créatures ;
Où que je regarde, je ne discerne
Que Toi dans tout l’univers, où
Tu Te revêts Toi-même et, par les yeux
De l’homme, scrutes en juge subtil.
Dans Ton harem, aucune individualité
Ne trouve accès — ni parole de ceci ou de cela ;
Fais de mon moi séparé et dérivé
Un avec Ton Essence ! Laisse-moi une place
Sur ce divan qui ne laisse aucune place à deux ;
De peur que, comme le simple Kurde dont on parle,
Je ne sois perplexe, ô Dieu ! entre « moi » et « Toi » ;
Si c’est moi — d’où me viennent cette dignité et cette sagesse ?
Si c’est Toi — alors d’où vient cette abjecte impuissance ?
Un Kurde, égaré par les caprices de la Fortune,
Quitta son désert pour la ville.
Il vit une ville pleine de bruit et
De tumulte, des gens agités,
Courant çà et là, en tous sens,
Les uns s’apprêtant à partir,
Les autres rentrant chez eux,
De droite à gauche, de gauche à droite,
Le trouble de la vie partout !
Quand le Kurde vit ce remue-ménage,
Il se glissa à l’écart et, las du voyage,
Aurait volontiers dormi ; « Mais, se dit-il,
Comment, dans tout ce vacarme,
Me reconnaître à mon réveil ? »
Alors, pour pouvoir se reconnaître,
Il attacha une citrouille à son pied
Et s’endormit. Un vaurien qui l’avait entendu
Se glissa derrière lui et, guettant en silence,
Retira la citrouille de la cheville
Du dormeur, l’attacha autour de la sienne,
Puis s’allongea pour dormir à côté de lui.
Au bout d’un moment, le Kurde s’éveilla
Et chercha aussitôt son signe distinctif —
Il le vit à la cheville d’un autre —
Et s’écria : « Ah, misérable
Gredin, pourquoi me troubler ainsi ?
Tu m’as plongé dans une telle confusion
Que je ne sais plus si je suis moi-même !
Si c’est moi, pourquoi la citrouille est-elle sur toi ?
Si c’est toi, alors où suis-je, et qui suis-je ? »
Quitta son désert pour la ville.
Il vit une ville pleine de bruit et
De tumulte, des gens agités,
Courant çà et là, en tous sens,
Les uns s’apprêtant à partir,
Les autres rentrant chez eux,
De droite à gauche, de gauche à droite,
Le trouble de la vie partout !
Quand le Kurde vit ce remue-ménage,
Il se glissa à l’écart et, las du voyage,
Aurait volontiers dormi ; « Mais, se dit-il,
Comment, dans tout ce vacarme,
Me reconnaître à mon réveil ? »
Alors, pour pouvoir se reconnaître,
Il attacha une citrouille à son pied
Et s’endormit. Un vaurien qui l’avait entendu
Se glissa derrière lui et, guettant en silence,
Retira la citrouille de la cheville
Du dormeur, l’attacha autour de la sienne,
Puis s’allongea pour dormir à côté de lui.
Au bout d’un moment, le Kurde s’éveilla
Et chercha aussitôt son signe distinctif —
Il le vit à la cheville d’un autre —
Et s’écria : « Ah, misérable
Gredin, pourquoi me troubler ainsi ?
Tu m’as plongé dans une telle confusion
Que je ne sais plus si je suis moi-même !
Si c’est moi, pourquoi la citrouille est-elle sur toi ?
Si c’est toi, alors où suis-je, et qui suis-je ? »
Ô Dieu ! Je suis ce pauvre Kurde égaré,
Plus désemparé que tout autre Kurde ! — Ô Toi,
Fais descendre un rayon de lumière dans mes ténèbres !
Par Ta grâce, transforme ces lies en vin pur,
Pour recréer les esprits des justes !
Ou, à défaut, que cette petite coupe,
Dont je porte le nom, ne soit pas jugée indigne
De faire circuler Ton bienfaisant vin !
Plus désemparé que tout autre Kurde ! — Ô Toi,
Fais descendre un rayon de lumière dans mes ténèbres !
Par Ta grâce, transforme ces lies en vin pur,
Pour recréer les esprits des justes !
Ou, à défaut, que cette petite coupe,
Dont je porte le nom, ne soit pas jugée indigne
De faire circuler Ton bienfaisant vin !