Shabistari, Jardin secret des roses, Le temps

Le passé s’est envolé,
Le mois et l’année à venir n’existent pas ;
Seul nous appartient le minuscule point du présent.
Le temps n’est qu’un point imaginé, toujours en mouvement,
Que vous avez appelé un fleuve au cours incessant.
Je suis seul dans un vaste désert,
À écouter l’écho de sons étranges.