Le breuvage secret du vin et l’amour réprimé
sont des joies sans fondement — advienne donc
ce qui doit advenir, je l’avoue : je suis esclave de la vigne !
Dénoue, ô ami, le nœud des soucis de ton cœur,
malgré les avertissements que les cieux révèlent !
En dépit de toutes ses réflexions, aucun astronome
n’a jamais dénoué le nœud du destin que ces Cieux dissimulent !
Aucun des changements que tes jours déroulent
ne saurait t’émerveiller ; la sphère tournante du temps
a roulé sur mille vies semblables à la tienne.
Cette coupe entre tes doigts, n’entends-tu pas
les voix des rois morts qui parlent à travers l’argile ?
Kobad, Bahman, Djemshid : leur poussière est ici,
« Pose doucement tes lèvres sur moi ! » disent-ils.
Quel homme peut dire où sont allés Kaus et Kai ?
Qui sait où, même à présent, le vent inquiet
disperse la poussière du trône impérial de Djem ?
Et là où la tulipe, sur les pas du printemps,
dresse son calice écarlate,
Ferhad se languissait d’amour pour Shirin,
rougissant le désert des larmes de son cœur.
sont des joies sans fondement — advienne donc
ce qui doit advenir, je l’avoue : je suis esclave de la vigne !
Dénoue, ô ami, le nœud des soucis de ton cœur,
malgré les avertissements que les cieux révèlent !
En dépit de toutes ses réflexions, aucun astronome
n’a jamais dénoué le nœud du destin que ces Cieux dissimulent !
Aucun des changements que tes jours déroulent
ne saurait t’émerveiller ; la sphère tournante du temps
a roulé sur mille vies semblables à la tienne.
Cette coupe entre tes doigts, n’entends-tu pas
les voix des rois morts qui parlent à travers l’argile ?
Kobad, Bahman, Djemshid : leur poussière est ici,
« Pose doucement tes lèvres sur moi ! » disent-ils.
Quel homme peut dire où sont allés Kaus et Kai ?
Qui sait où, même à présent, le vent inquiet
disperse la poussière du trône impérial de Djem ?
Et là où la tulipe, sur les pas du printemps,
dresse son calice écarlate,
Ferhad se languissait d’amour pour Shirin,
rougissant le désert des larmes de son cœur.
Apporte, apporte la coupe ! Buvons tant qu’il en est encore temps
Le breuvage défendu, au péril de notre âme ;
Peut-être un trésor se cache-t-il
Parmi ces ruines où le vin a ri !—
Peut-être la tulipe connaît-elle l’inconstance
Du sourire de la Fortune, car, sur sa tige verte,
Elle porte une coupe de vin à travers le désert.
Le murmure du ruisseau de Ruknabad, la brise
Qui souffle du beau jardin de Mosalla,
Me rappellent quand, parti chercher le repos du cœur,
Je voyage au loin ; qu’importe si le visage de l’Amour
Se tourne vers moi, plein de dureté et de tristesse,
Je m’en soucie peu, pourvu que le regard hostile du Temps
Reste détourné de la beauté de ma Dame.
Comme Hafiz, vide la coupe avec entrain
Tandis que les ménestrels pincent le luth et chantent doucement,
Car tout ce qui réjouit ton cœur
Ne tient qu’au fil unique, ténu et soyeux de la Vie.
Le breuvage défendu, au péril de notre âme ;
Peut-être un trésor se cache-t-il
Parmi ces ruines où le vin a ri !—
Peut-être la tulipe connaît-elle l’inconstance
Du sourire de la Fortune, car, sur sa tige verte,
Elle porte une coupe de vin à travers le désert.
Le murmure du ruisseau de Ruknabad, la brise
Qui souffle du beau jardin de Mosalla,
Me rappellent quand, parti chercher le repos du cœur,
Je voyage au loin ; qu’importe si le visage de l’Amour
Se tourne vers moi, plein de dureté et de tristesse,
Je m’en soucie peu, pourvu que le regard hostile du Temps
Reste détourné de la beauté de ma Dame.
Comme Hafiz, vide la coupe avec entrain
Tandis que les ménestrels pincent le luth et chantent doucement,
Car tout ce qui réjouit ton cœur
Ne tient qu’au fil unique, ténu et soyeux de la Vie.