La rose n’est pas belle sans le visage de la Bien-Aimée,
Ni le printemps joyeux sans le doux rire du vin ;
Le chemin à travers les champs, les vents d’un lieu jonché de fleurs,
Sans sa joue éclatante, qui luit comme une tulipe délicate,
Ni les vents qui soufflent doucement, ni les champs profonds de blé ne sont beaux.
Et des lèvres comme le sucre, une grâce semblable à une fleur qui se balance,
Ne sont rien sans maints baisers et de douces caresses ;
Si des milliers de voix ne chantaient pas les louanges de la rose,
La joie du cyprès saluant son bouton qui s’ouvre,
Ni les branches qui dansent ni la rose en fleur ne seraient beaux.
Même tracés par les doigts les plus habiles, les tableaux ne plaisent pas
À moins que l’image de la Bien-Aimée n’y soit peinte ;
Le jardin et les fleurs, et les cheveux qui flottent librement dans la brise,
À moins que je puisse m’efforcer de gagner les côtés de ma Dame,
Ni le jardin, ni les fleurs, ni les boucles qui volent librement ne sont beaux.
As-tu vu, lors d’un festin de noces, quand la joie est à son comble,
Les convives disperser l’or d’une main insouciante ?
L’or de ton cœur, ô Hafiz, gît méprisé,
Indigne de ton amour, jeté par une bande d’ivrognes
Aux pieds de celle qui est plus belle que tout ce qui est beau.
Ni le printemps joyeux sans le doux rire du vin ;
Le chemin à travers les champs, les vents d’un lieu jonché de fleurs,
Sans sa joue éclatante, qui luit comme une tulipe délicate,
Ni les vents qui soufflent doucement, ni les champs profonds de blé ne sont beaux.
Et des lèvres comme le sucre, une grâce semblable à une fleur qui se balance,
Ne sont rien sans maints baisers et de douces caresses ;
Si des milliers de voix ne chantaient pas les louanges de la rose,
La joie du cyprès saluant son bouton qui s’ouvre,
Ni les branches qui dansent ni la rose en fleur ne seraient beaux.
Même tracés par les doigts les plus habiles, les tableaux ne plaisent pas
À moins que l’image de la Bien-Aimée n’y soit peinte ;
Le jardin et les fleurs, et les cheveux qui flottent librement dans la brise,
À moins que je puisse m’efforcer de gagner les côtés de ma Dame,
Ni le jardin, ni les fleurs, ni les boucles qui volent librement ne sont beaux.
As-tu vu, lors d’un festin de noces, quand la joie est à son comble,
Les convives disperser l’or d’une main insouciante ?
L’or de ton cœur, ô Hafiz, gît méprisé,
Indigne de ton amour, jeté par une bande d’ivrognes
Aux pieds de celle qui est plus belle que tout ce qui est beau.