Ma dame, qui changea ma demeure
En un paradis lorsqu’elle y habita,
De la tête aux pieds, une grâce divine d’ange
L’enveloppa ; pure, sans tache de péché ;
Son visage était beau comme la lune, et sage ;
Ses yeux, seigneurs du regard tendre et bienveillant,
Resplendissaient d’une beauté surabondante.
Alors mon cœur dit : Ici, je trouverai le repos !
Cette ville respire son amour en chaque lieu.
Mais elle était destinée à un lointain rivage,
Hélas ! il ne le savait pas, pauvre cœur, hélas !
L’influence de quelque froide et maléfique étoile
A délié ma main qui la retenait ; seule, au loin,
Elle chemine, elle qui reposait sur ma poitrine.
Elle ne souleva pas seulement le voile de mon cœur,
N’en révéla pas seulement le secret le plus intime : sa grâce
Écarta aussi le rideau des pâles demeures du Ciel,
Et lui donna là un séjour éternel.
La rive fleurie, les beaux prés,
La rose elle-même n’étaient que des trésors éphémères ;
Le regret et l’Hiver leur succèdent.
En un paradis lorsqu’elle y habita,
De la tête aux pieds, une grâce divine d’ange
L’enveloppa ; pure, sans tache de péché ;
Son visage était beau comme la lune, et sage ;
Ses yeux, seigneurs du regard tendre et bienveillant,
Resplendissaient d’une beauté surabondante.
Alors mon cœur dit : Ici, je trouverai le repos !
Cette ville respire son amour en chaque lieu.
Mais elle était destinée à un lointain rivage,
Hélas ! il ne le savait pas, pauvre cœur, hélas !
L’influence de quelque froide et maléfique étoile
A délié ma main qui la retenait ; seule, au loin,
Elle chemine, elle qui reposait sur ma poitrine.
Elle ne souleva pas seulement le voile de mon cœur,
N’en révéla pas seulement le secret le plus intime : sa grâce
Écarta aussi le rideau des pâles demeures du Ciel,
Et lui donna là un séjour éternel.
La rive fleurie, les beaux prés,
La rose elle-même n’étaient que des trésors éphémères ;
Le regret et l’Hiver leur succèdent.
Chers étaient les jours qui s’en sont allés avec mon amie —
Ah, que reste-t-il de la vie, à présent qu’elle est morte,
Et je dépense mes jours, sans sagesse ni profit !
Le rossignol verse le sang de sa propre vie
Lorsque, aux baisers du vent, le matin
Dévoile l’éclat de la rose — de son cœur meurtri
Et jaloux, il teint de rouge ses pétales.
Pourtant, pardonne-lui, ô Cœur, car tu étais pauvre,
Un humble derviche sur le chemin poussiéreux ;
Son front était couronné de la couronne impériale,
Et elle régnait sur les royaumes de beauté.
Mais toute la joie que la main de Hafiz pouvait tenir
Résidait dans les grains qu’il égrenait matin et soir,
Usés à louer Dieu ; et vois ! il les tient à présent.
Ah, que reste-t-il de la vie, à présent qu’elle est morte,
Et je dépense mes jours, sans sagesse ni profit !
Le rossignol verse le sang de sa propre vie
Lorsque, aux baisers du vent, le matin
Dévoile l’éclat de la rose — de son cœur meurtri
Et jaloux, il teint de rouge ses pétales.
Pourtant, pardonne-lui, ô Cœur, car tu étais pauvre,
Un humble derviche sur le chemin poussiéreux ;
Son front était couronné de la couronne impériale,
Et elle régnait sur les royaumes de beauté.
Mais toute la joie que la main de Hafiz pouvait tenir
Résidait dans les grains qu’il égrenait matin et soir,
Usés à louer Dieu ; et vois ! il les tient à présent.