Du jardin du Ciel, une brise d’ouest
Souffle à travers les feuilles de mon jardin terrestre ;
Avec un amour semblable à celui d’une houri, je prendrais mes aises,
Et du vin ! apporte-moi du vin, source de joie !
Aujourd’hui, le mendiant peut se proclamer roi,
Sa salle de festin est le champ qui mûrit,
Et sa tente, l’ombre que projettent les nuages légers.
Les prés racontent une histoire d’avril —
Ah ! quelle folie de trimer pour un crédit futur,
Et de ne pas dire un mot de l’argent comptant du présent !
Bâtis avec du vin une forteresse où ton cœur pourra braver
L’assaut du monde ; quand ta citadelle tombera,
Le vainqueur implacable pétrira ta poussière
Pour en faire les briques qui répareront ses murs en ruine.
Ne te fie pas à la parole de cet ennemi au combat !
La lampe de la synagogue prêtera-t-elle sa flamme
Pour allumer les torches de ton monastère ?
Je suis ivre, pourtant ne grave pas mon nom
Dans le Livre du Destin, et ne le condamne pas ;
Qui sait ce que le doigt secret du Destin
A écrit sur son propre front blanc !
Et lorsque l’âme de Hafiz se sera envolée,
Suis son cercueil avec un tribut de soupirs ;
Bien que l’océan du péché se soit refermé sur sa tête,
Il trouvera peut-être une place dans le Paradis de Dieu.
Souffle à travers les feuilles de mon jardin terrestre ;
Avec un amour semblable à celui d’une houri, je prendrais mes aises,
Et du vin ! apporte-moi du vin, source de joie !
Aujourd’hui, le mendiant peut se proclamer roi,
Sa salle de festin est le champ qui mûrit,
Et sa tente, l’ombre que projettent les nuages légers.
Les prés racontent une histoire d’avril —
Ah ! quelle folie de trimer pour un crédit futur,
Et de ne pas dire un mot de l’argent comptant du présent !
Bâtis avec du vin une forteresse où ton cœur pourra braver
L’assaut du monde ; quand ta citadelle tombera,
Le vainqueur implacable pétrira ta poussière
Pour en faire les briques qui répareront ses murs en ruine.
Ne te fie pas à la parole de cet ennemi au combat !
La lampe de la synagogue prêtera-t-elle sa flamme
Pour allumer les torches de ton monastère ?
Je suis ivre, pourtant ne grave pas mon nom
Dans le Livre du Destin, et ne le condamne pas ;
Qui sait ce que le doigt secret du Destin
A écrit sur son propre front blanc !
Et lorsque l’âme de Hafiz se sera envolée,
Suis son cercueil avec un tribut de soupirs ;
Bien que l’océan du péché se soit refermé sur sa tête,
Il trouvera peut-être une place dans le Paradis de Dieu.