Masnavi, Livre I, Prologue

ÉCOUTE la flûte de roseau, comme elle se lamente,
Déplorant d’avoir été bannie de son foyer :
« Depuis qu’on m’a arrachée à mon lit de roseaux,
Mes notes plaintives ont fait pleurer hommes et femmes.
Je me déchire la poitrine, m’efforçant de laisser échapper mes soupirs,
Et d’exprimer les douleurs de mon désir ardent de rentrer chez moi.
Celui qui demeure loin de son foyer
Aspire sans cesse au jour de son retour.
Mes gémissements s’entendent dans chaque rassemblement,
À l’unisson de ceux qui se réjouissent et de ceux qui pleurent.
Chacun interprète mes notes selon ses propres sentiments,
Mais nul ne pénètre les secrets de mon cœur.
Mes secrets ne sont pas étrangers à mes notes plaintives,
Pourtant ils ne se révèlent ni à l’œil ni à l’oreille des sens.
Le corps n’est pas voilé à l’âme, ni l’âme au corps,
Pourtant nul homme n’a jamais vu une âme. »
Cette plainte de la flûte est feu, non simple air.

Que celui qui est dépourvu de ce feu soit tenu pour mort !
C’est le feu de l’amour qui inspire la flûte,
C’est le ferment de l’amour qui anime le vin.
La flûte est la confidente de tous les amants malheureux ;
Oui, ses accents dévoilent mes secrets les plus intimes.
Qui a jamais vu poison et antidote pareils à la flûte ?
Qui a jamais vu consolatrice compatissante pareille à la flûte ?
La flûte raconte le chemin de l’amour rougi de sang,
Elle narre les tourments amoureux de Madjnoun.
Nul ne connaît ces sentiments, sinon un être égaré,
Comme l’oreille se penche vers les chuchotements de la langue.
À cause du chagrin, mes jours sont labeur et peine,
Mes jours s’écoulent, main dans la main avec l’angoisse.
Pourtant, même si mes jours s’évanouissent ainsi, peu importe,
Demeure, ô Pur incomparable !
Mais tous ceux qui ne sont pas poissons se lassent bientôt de l’eau ;
Et ceux qui manquent de pain quotidien trouvent les jours bien longs ;

Ainsi, les « Bruts » ne comprennent pas l’état des « Mûrs » ;
Il me faut donc abréger mon discours.
Lève-toi, ô fils ! Brise tes chaînes et sois libre !
Combien de temps resteras-tu captif de l’argent et de l’or ?
Même si tu verses l’océan dans ta cruche,
Elle ne peut contenir davantage que la provision d’un jour.
La cruche du désir de l’avide ne se remplit jamais,
L’huître ne se remplit de perles que lorsqu’elle est comblée ;
Seul celui dont le vêtement est déchiré par la violence de l’amour
Est entièrement pur de cupidité et de péché.
Salut à Toi donc, ô AMOUR, douce folie !
Toi qui guéris toutes nos infirmités !
Toi qui es le médecin de notre orgueil et de notre suffisance !
Toi qui es notre Platon et notre Galien !
L’amour élève nos corps terrestres jusqu’au ciel,
Et fait danser de joie les montagnes elles-mêmes !
Ô amant, c’est l’amour qui donna vie au mont Sinaï,
Quand « il trembla et que Moïse tomba évanoui ».

Si mon Bien-Aimé ne faisait que me toucher de Ses lèvres,
moi aussi, comme la flûte, j’éclaterais en mélodie.
Mais celui qui est séparé de ceux qui parlent sa langue,
même s’il possède cent voix, est forcément muet.
Quand la rose s’est fanée et que le jardin s’est flétri,
on n’entend plus le chant du rossignol.
Le Bien-Aimé est tout en tout, l’amant ne fait que Le voiler ;
le Bien-Aimé est tout ce qui vit, l’amant est chose morte.
Quand l’amant ne ressent plus le souffle vivifiant de l’Amour,
il devient semblable à un oiseau qui a perdu ses ailes. Hélas !
Comment pourrais-je garder mes esprits,
quand le Bien-Aimé ne montre pas la lumière de Son visage ?
L’Amour veut que ce secret soit révélé,
car si un miroir ne reflète rien, à quoi sert-il ?
Sais-tu pourquoi ton miroir ne reflète rien ?
Parce que la rouille n’a pas été ôtée de sa surface.

S’il était purifié de toute rouille et de toute souillure,
Il refléterait l’éclat du Soleil de Dieu.
Ô amis, vous avez maintenant entendu ce récit,
Qui expose l’essence même de mon cas.
NOTES :