Hindouisme

Tulsidas, Ramayana, Ayodhyâ-kând, Dohâ 36

Le roi tomba à terre en criant encore et encore : « Pourquoi as-tu causé cette ruine ? » Mais la reine perfide ne dit pas un mot, semblable à un bûcher funéraire qui brûle sans cesse.
Le roi, dans sa détresse, sanglotant « Râma, Râma », ressemblait à quelque oiseau infortuné auquel on aurait coupé les ailes. Dans son cœur, il priait : « Puisse le jour ne jamais se lever, et que personne n’aille annoncer la nouvelle à Râma. Ne te lève pas, grand patriarche de la race solaire, car à la vue d’Avadh, ton cœur sera consumé de chagrin. » L’affection du roi et la cruauté de Kaikeyi étaient toutes deux aussi extrêmes que Dieu pouvait les faire. Tandis que le monarque se lamentait encore, le jour se leva, et la musique du luth, de la flûte et de la conque retentit à sa porte. Les bardes récitaient ses titres, les ménestrels chantaient ses louanges ; mais, lorsqu’il les entendit, leurs chants le blessèrent comme des flèches. Tous les signes de réjouissance lui plaisaient aussi peu que les parures d’une veuve qui monte sur le bûcher funéraire. Cette nuit-là, personne n’avait dormi, tant tous se réjouissaient à l’idée de voir Râma.

Source The Râmâyana of Tulsi Dâs, trad. F. S. Growse, 1883, archive.org — traduction I Choose Peace depuis l’anglais · Sommaire