Tukaram, Poème 1191

Si tu as le moindre doute en prononçant son nom, tu ne connais pas sa nature. Écoute : je vais te parler de lui avec une foi absolue ; mange avec joie ce que tu as chez toi. On peut porter la corbeille, le chapelet et les marques de sa secte, et pourtant n’être qu’un imposteur qui trompe les hommes. Il tend la main, car il n’a pas renoncé à tout ; il montre aux gens une pierre, mais lui-même adore la richesse. Il se couvre le corps de cendres et se vante sottement d’être l’homme le plus fort du monde. Il laisse le désir lui mettre la main au cou pour le ligoter. Le désir survient et l’engloutit. Quel réconfort y a-t-il dans les cendres, à rester couché face contre terre, les jambes levées ? Un tel homme s’attire douleur et chagrin ; il tombe en enfer, mais, dans sa folie, il refuse de le fuir. Il a appris à pousser de grands cris et à rassembler une foule de femmes et d’enfants. Il souille son corps et réclame de menues pièces ; mais tous ses efforts sont vains. Pour montrer aux gens qu’il est l’homme le plus fort du monde, il se lève, prend une planche et la brise ; il se frotte les genoux et les coudes et fait semblant de s’être blessé. Ils s’épuisent en ces tours sans valeur ; ils se rasent la tête pour la forme ; la tromperie impie se tapit dans leur cœur ; ils souillent leur corps et n’y gagnent rien. Ne joue pas à ces tours de poussière et de vacarme ; prends la poudre parfumée de civette et de santal. Tu goûteras sa douce odeur avec les autres ; la grandeur qu’on achète est une honte plus grande encore. Par de tels tours, les hommes se sont attiré la douleur, sans acquérir ni sagesse ni pouvoir. Ils sont frappés dans le dos ; la honte assombrit leur visage, et pourtant leur langue salive à l’idée des plaisirs charnels. Écoute ce que je te dis, moi, Tuka : détourne-toi de ces tours ; n’en apprends aucun. Viens, mangeons d’abord pour remplir nos ventres affamés ; quand nous serons rassasiés, nous songerons aux élégances extérieures.