Jâmî, Salâmân y Absâl, 14

El Rey habló primero: «Salâmân, alma mía,
Candelero del banquete de mi morada,
Luz de los ojos de mi prosperidad,
Y que llenas de rosas la corte de la Esperanza;
Durante años devoré mi propia sangre, botón de rosa,
Hasta llevarte en mi mano, rosa mía;
Oh, no rasgues mi vestidura con tu mano,
No hieras a tu padre con la espina de una daga.
Durante años, por ti, la corona ciñó mi frente,
Y durante años mi pie creció hasta el trono,
Solo por ti; oh, no los rechaces con tu mano;
Aparta tu rostro de esos amores insensatos,
¡No pongas la mano de tu corazón sobre una favorita!
¿Cuál es, entonces, tu verdadero pasatiempo? ¿No es
Montar a Rakhsh y conducirlo por la llanura;
No, sin arma más poderosa que un bucle de cabello,
Holgazanear, ocioso, sobre un pecho de plata.
Ve, dispara tu flecha contra la gacela
Y el león; no me dejes ver a mi león
Derribado por las flechas de los ojos de una gacela.
Ve, haz brillar tu acero entre las filas de los hombres,
Y golpea en el cuello a los guerreros; no huyas de ellos,
Ni depongas el tuyo a los pies de una mujer.
Deja de actuar así, por Dios,
Y no hagas llorar a tu padre;
Durante años me mantuve en lo alto, y todo eso
Por ti; ¡vergüenza debería darte si preparas mi caída!»

Cuando, ante los pies de Shirûyeh,
Kai Khusrau cayó, bañado en su sangre,
Declaró esta parábola:
«¡Desdichada! Había una Rama que, creciendo
con insolencia por encima de la Raíz de la que se nutría,
de un solo golpe agotó el Agua viva
con la que quería coronarse.
¡La Raíz murió, y con ella murió
la Rama, que cayó estéril!»