Y, sin embargo, ¿cuánto tiempo más, Jâmî, en esta Vieja Casa,
ensartarás tus perlas en un arpa de canto?
Año tras año, entonando algún canto nuevo,
¿el aliento de alguna vieja historia? La vida se ha ido,
y, sin embargo, el canto no es el último; mi alma
está agotada… ¡y siempre hay una historia que contar!
Y yo, cuyo lomo está encorvado como el arpa
que sigo afinando toda la noche hasta el día,
¡esta arpa desafinada por el tiempo —la mano del arpista
temblando por la vejez—, cómo la mano del arpista
reparará su arte, y la dulce arpa vieja
podrá afinarse como antaño! Me parece
que ha llegado el momento de romperla y arrojarla al fuego;
sí, dulce es el arpa que ya no puede ser dulce,
a arrojar al fuego: la vana arpa vieja
que ya no puede hacer oír su dulzura al oído,
pero que, al quemarse, podrá exhalar un dulce perfume de Attar para el alma
y reconfortar así la fe y el intelecto,
ahora que el cuerpo se dispone a disolverse.
Se me caen los dientes; mis dos ojos ya no ven
sino a través de anteojos feringhis que duplican las cosas;
el dolor se sienta conmigo, detrás de mis rodillas,
y me cuesta levantarme sin la ayuda de una mano;
me inclino hacia mi raíz y, como un niño,
anhelo, como es natural, a mi madre, la Tierra,
con quien pronto dejaré de gemir y llorar,
y en el pecho de mi madre me dormiré.
ensartarás tus perlas en un arpa de canto?
Año tras año, entonando algún canto nuevo,
¿el aliento de alguna vieja historia? La vida se ha ido,
y, sin embargo, el canto no es el último; mi alma
está agotada… ¡y siempre hay una historia que contar!
Y yo, cuyo lomo está encorvado como el arpa
que sigo afinando toda la noche hasta el día,
¡esta arpa desafinada por el tiempo —la mano del arpista
temblando por la vejez—, cómo la mano del arpista
reparará su arte, y la dulce arpa vieja
podrá afinarse como antaño! Me parece
que ha llegado el momento de romperla y arrojarla al fuego;
sí, dulce es el arpa que ya no puede ser dulce,
a arrojar al fuego: la vana arpa vieja
que ya no puede hacer oír su dulzura al oído,
pero que, al quemarse, podrá exhalar un dulce perfume de Attar para el alma
y reconfortar así la fe y el intelecto,
ahora que el cuerpo se dispone a disolverse.
Se me caen los dientes; mis dos ojos ya no ven
sino a través de anteojos feringhis que duplican las cosas;
el dolor se sienta conmigo, detrás de mis rodillas,
y me cuesta levantarme sin la ayuda de una mano;
me inclino hacia mi raíz y, como un niño,
anhelo, como es natural, a mi madre, la Tierra,
con quien pronto dejaré de gemir y llorar,
y en el pecho de mi madre me dormiré.
La Casa en ruinas, y su música
Ya no se oye en su interior ni en el umbral de la Palabra,
Mejor es, en el Silencio y el Olvido,
Retirarme, encogido de pies a cabeza, recordando
Lo que el Amado susurró al Maestro:
«¡No pienses más en las rimas, piensa en Mí!»
¿A quién? A Él, cuya alma es el Palacio,
Y el tesoro: Él, que observa y conoce
Sus ingresos y sus gastos, y luego viene
A llenarlo cuando el extraño se ha marchado.
Él, cuya Sombra —pues son reyes—, cuyos Atributos
Son el modelo de los suyos, cuya Ira y cuyo Favor son los suyos:
¡Aquí está! Mientras celebro Su Gloria,
El Rey mismo viene a mí de improviso,
Y de pronto me reclama para Sí.
Por eso retomo —más valdría renunciar a ello—
El campo de los versos, para cantar esta doble alabanza,
Y, en este recuerdo, refrescar mi alma
Hasta que alcance el borde de la Presencia viva.
Un viajero, en el desierto,
Vio a Madjnoun, sentado,
Completamente solo, como un mago,
Trazando letras en la arena.
«¡Oh, amante extraviado! Escribes
Lo que el viento, como una espada, en el desierto
Borra en cuanto queda escrito,
De modo que ningún viajero que venga después de ti
Podrá interpretarlo».
Madjnoun respondió: «Escribo
“Leïla”; aunque solo sea “Leïla”,
Es, sin embargo, un libro de amor y pasión;
Y, para deleitarme con su solo nombre,
Lo acaricio amorosamente,
Como si fuera ella misma, y saboreo
Su presencia hasta beber de sus labios».
Ya no se oye en su interior ni en el umbral de la Palabra,
Mejor es, en el Silencio y el Olvido,
Retirarme, encogido de pies a cabeza, recordando
Lo que el Amado susurró al Maestro:
«¡No pienses más en las rimas, piensa en Mí!»
¿A quién? A Él, cuya alma es el Palacio,
Y el tesoro: Él, que observa y conoce
Sus ingresos y sus gastos, y luego viene
A llenarlo cuando el extraño se ha marchado.
Él, cuya Sombra —pues son reyes—, cuyos Atributos
Son el modelo de los suyos, cuya Ira y cuyo Favor son los suyos:
¡Aquí está! Mientras celebro Su Gloria,
El Rey mismo viene a mí de improviso,
Y de pronto me reclama para Sí.
Por eso retomo —más valdría renunciar a ello—
El campo de los versos, para cantar esta doble alabanza,
Y, en este recuerdo, refrescar mi alma
Hasta que alcance el borde de la Presencia viva.
Un viajero, en el desierto,
Vio a Madjnoun, sentado,
Completamente solo, como un mago,
Trazando letras en la arena.
«¡Oh, amante extraviado! Escribes
Lo que el viento, como una espada, en el desierto
Borra en cuanto queda escrito,
De modo que ningún viajero que venga después de ti
Podrá interpretarlo».
Madjnoun respondió: «Escribo
“Leïla”; aunque solo sea “Leïla”,
Es, sin embargo, un libro de amor y pasión;
Y, para deleitarme con su solo nombre,
Lo acaricio amorosamente,
Como si fuera ella misma, y saboreo
Su presencia hasta beber de sus labios».