Ciprés, tulipán y dulce rosal silvestre,
De boca en boca se transmite su historia;
Lavado en tres copas, oh, Saki, con tu vino,
Mi canto girará en torno a este tema.
La primavera, esposa de todas las praderas, se alza,
Ataviada con su belleza más resplandeciente: ¡llena la copa!
De sus sirvientas, la primavera, habla mi canto.
Los pájaros golosos de azúcar de la lejana India,
Salvo por un dulce persa que llevaron
A la bella Bengala, no encontraron nada a su gusto.
Mira cómo mi canto, forjado en una sola noche,
Desafía los límites que imponen el espacio y el tiempo.
Por encima de llanuras y cumbres, mi verso intrépido,
Hijo de una noche, encontrará su camino de un año.
Y tú, cuya piedad oscurece el juicio,
Tú también aprenderás la magia de sus ojos;
He aquí que llega la caravana de los sortilegios
Cuando, de estas puertas, se alzan las cortinas de venas azules.
Y cuando atraviesa las praderas floridas,
Sobre la mejilla de jazmín, humillado, el rocío
Se acumula como sudor, ¡tanta es su belleza!
De boca en boca se transmite su historia;
Lavado en tres copas, oh, Saki, con tu vino,
Mi canto girará en torno a este tema.
La primavera, esposa de todas las praderas, se alza,
Ataviada con su belleza más resplandeciente: ¡llena la copa!
De sus sirvientas, la primavera, habla mi canto.
Los pájaros golosos de azúcar de la lejana India,
Salvo por un dulce persa que llevaron
A la bella Bengala, no encontraron nada a su gusto.
Mira cómo mi canto, forjado en una sola noche,
Desafía los límites que imponen el espacio y el tiempo.
Por encima de llanuras y cumbres, mi verso intrépido,
Hijo de una noche, encontrará su camino de un año.
Y tú, cuya piedad oscurece el juicio,
Tú también aprenderás la magia de sus ojos;
He aquí que llega la caravana de los sortilegios
Cuando, de estas puertas, se alzan las cortinas de venas azules.
Y cuando atraviesa las praderas floridas,
Sobre la mejilla de jazmín, humillado, el rocío
Se acumula como sudor, ¡tanta es su belleza!
¡Ah, no te apartes del camino de la rectitud,
aunque el mundo te tiente! Como una vieja arrugada,
esconde bajo su vestido su lascivia
y despoja a quienes se detienen a prestar oído a sus lamentos.
Desde el Sinaí, Moisés te trae riquezas sin número;
no inclines la cabeza ante el becerro de oro,
como Samir, que se entregó a la maldad.
Del jardín del Shah sopla el viento de la primavera;
el tulipán, en su cáliz erguido, lleva
un vino celestial, servido por el ministerio de los cielos.
Hasta que Ghiyasuddin, el Sultán, escuche,
canta, Hafiz, tu deseo de ver Su rostro.
Las brisas que murmuran alrededor de tu morada
llevarán tu lamento hasta el Rey.
aunque el mundo te tiente! Como una vieja arrugada,
esconde bajo su vestido su lascivia
y despoja a quienes se detienen a prestar oído a sus lamentos.
Desde el Sinaí, Moisés te trae riquezas sin número;
no inclines la cabeza ante el becerro de oro,
como Samir, que se entregó a la maldad.
Del jardín del Shah sopla el viento de la primavera;
el tulipán, en su cáliz erguido, lleva
un vino celestial, servido por el ministerio de los cielos.
Hasta que Ghiyasuddin, el Sultán, escuche,
canta, Hafiz, tu deseo de ver Su rostro.
Las brisas que murmuran alrededor de tu morada
llevarán tu lamento hasta el Rey.