En ese instante, Sītā, que había recibido la noticia, se levantó muy agitada; después de honrar los pies de su madre, inclinó la cabeza y se sentó.
Con voz tierna, su madre la bendijo y, al ver su frágil cuerpo, se afligió más que nunca. Con los ojos bajos, Sītā, perfección de belleza y modelo de devoción conyugal, se sentó y pensó: «El señor de mi vida partirá a los bosques; ¿cómo podría merecer acompañarlo? Ya sea en cuerpo o solo en espíritu, debo partir; pero los designios de Dios son insondables». Con sus lindos dedos de los pies escribió en el suelo, mientras la música de sus tobilleras, semejante al dulce canto del poeta, hacía resonar esta ferviente plegaria: «Que nunca nos separemos de los pies de Sītā». Al verla derramar un torrente de lágrimas de sus hermosos ojos, la madre de Rāma exclamó: «Escucha, hijo mío; Sītā es muy delicada; es la querida de tu padre, de tu madre y de todos tus parientes.
Dohā 57.
Su propio padre es Janak, joya de los reyes; su suegro es el Febo de la raza solar; su esposo, perfección de belleza y virtud, es como la luna del linaje semejante al lirio del dios Sol;
En ella he encontrado una hija querida, amable, bella y virtuosa. Es la niña de mis ojos, y mi cariño por ella ha crecido tanto que solo vivo por Jānakī. La he cuidado con tanto esmero como al árbol del paraíso y he nutrido su crecimiento con torrentes de afecto. Cuando debía florecer y dar fruto, Dios se volvió contra mí, y nadie sabe cuál será el desenlace. Antes de que se levantara de su cama o de su asiento, la mecía en mis rodillas, y Sītā nunca puso el pie en el suelo duro. La he querido como a la fuente misma de mi vida, y nunca le he pedido ni siquiera que despabilara una lámpara. Y aquí está esta Sītā que quiere seguirte a los bosques; ¿cuáles son tus órdenes, oh Raghunāth? ¿Puede la perdiz que bebe con deleite los rayos de la luna soportar fijar la mirada en el disco del sol?
Con voz tierna, su madre la bendijo y, al ver su frágil cuerpo, se afligió más que nunca. Con los ojos bajos, Sītā, perfección de belleza y modelo de devoción conyugal, se sentó y pensó: «El señor de mi vida partirá a los bosques; ¿cómo podría merecer acompañarlo? Ya sea en cuerpo o solo en espíritu, debo partir; pero los designios de Dios son insondables». Con sus lindos dedos de los pies escribió en el suelo, mientras la música de sus tobilleras, semejante al dulce canto del poeta, hacía resonar esta ferviente plegaria: «Que nunca nos separemos de los pies de Sītā». Al verla derramar un torrente de lágrimas de sus hermosos ojos, la madre de Rāma exclamó: «Escucha, hijo mío; Sītā es muy delicada; es la querida de tu padre, de tu madre y de todos tus parientes.
Dohā 57.
Su propio padre es Janak, joya de los reyes; su suegro es el Febo de la raza solar; su esposo, perfección de belleza y virtud, es como la luna del linaje semejante al lirio del dios Sol;
En ella he encontrado una hija querida, amable, bella y virtuosa. Es la niña de mis ojos, y mi cariño por ella ha crecido tanto que solo vivo por Jānakī. La he cuidado con tanto esmero como al árbol del paraíso y he nutrido su crecimiento con torrentes de afecto. Cuando debía florecer y dar fruto, Dios se volvió contra mí, y nadie sabe cuál será el desenlace. Antes de que se levantara de su cama o de su asiento, la mecía en mis rodillas, y Sītā nunca puso el pie en el suelo duro. La he querido como a la fuente misma de mi vida, y nunca le he pedido ni siquiera que despabilara una lámpara. Y aquí está esta Sītā que quiere seguirte a los bosques; ¿cuáles son tus órdenes, oh Raghunāth? ¿Puede la perdiz que bebe con deleite los rayos de la luna soportar fijar la mirada en el disco del sol?
Dohā 58.
Des elefantes, leones, goblins y muchas otras bestias feroces vagan por el bosque: ¡ay, hijo mío!, ¿acaso el árbol de la vida, tan encantador, está hecho para ser plantado en un pastizal tan mortífero?
Dios creó para el bosque a las mujeres Kol y Kirāt, que no se preocupan por los placeres del cuerpo. De naturaleza tan dura como el insecto de piedra, el bosque no las pone a prueba. La esposa de un ermitaño también está hecha para el bosque, ella que ha renunciado a todos los placeres por amor a la austeridad. Pero ¿cómo podría vivir Sītā en el bosque, ella a quien hasta la imagen misma de un mono asustaría? ¿Podría el joven cisne que retozó entre los encantadores lotos del Ganges encontrar refugio en un estanque fangoso? Reflexiona primero sobre esto y luego, como tú ordenes, instruiré a Jānakī. Si se queda en casa y me llama madre, será el sostén de mi vida». Raghu-bīr, al oír las palabras de su madre, que parecían bañadas en el néctar de la gracia y el afecto,
Dohā 59.
le respondió con ternura y tacto para consolarla, y luego se dispuso a exponer claramente a Jānakī todos los placeres y las penas de la vida en el bosque,
hablando con moderación, como en presencia de su madre, y sopesando atentamente en su interior lo que exigía la situación: «Escucha mis consejos, señora; no te formes ninguna otra idea. Si deseas tu bien y el mío, acepta mis palabras y quédate en casa. Esto es lo que ordeno: servir a la suegra es, en todos los sentidos, señora, una bendición para la familia. Ningún otro deber está por encima del respeto y la sumisión hacia los padres del esposo. Cada vez que mi madre piense en mí y se inquiete con tierna preocupación, consuélala, amor mío, con relatos de antaño y palabras afectuosas. Hablo desde el fondo del corazón y lo confirmo con cien juramentos: te dejo aquí, amada, por mi madre.
Des elefantes, leones, goblins y muchas otras bestias feroces vagan por el bosque: ¡ay, hijo mío!, ¿acaso el árbol de la vida, tan encantador, está hecho para ser plantado en un pastizal tan mortífero?
Dios creó para el bosque a las mujeres Kol y Kirāt, que no se preocupan por los placeres del cuerpo. De naturaleza tan dura como el insecto de piedra, el bosque no las pone a prueba. La esposa de un ermitaño también está hecha para el bosque, ella que ha renunciado a todos los placeres por amor a la austeridad. Pero ¿cómo podría vivir Sītā en el bosque, ella a quien hasta la imagen misma de un mono asustaría? ¿Podría el joven cisne que retozó entre los encantadores lotos del Ganges encontrar refugio en un estanque fangoso? Reflexiona primero sobre esto y luego, como tú ordenes, instruiré a Jānakī. Si se queda en casa y me llama madre, será el sostén de mi vida». Raghu-bīr, al oír las palabras de su madre, que parecían bañadas en el néctar de la gracia y el afecto,
Dohā 59.
le respondió con ternura y tacto para consolarla, y luego se dispuso a exponer claramente a Jānakī todos los placeres y las penas de la vida en el bosque,
hablando con moderación, como en presencia de su madre, y sopesando atentamente en su interior lo que exigía la situación: «Escucha mis consejos, señora; no te formes ninguna otra idea. Si deseas tu bien y el mío, acepta mis palabras y quédate en casa. Esto es lo que ordeno: servir a la suegra es, en todos los sentidos, señora, una bendición para la familia. Ningún otro deber está por encima del respeto y la sumisión hacia los padres del esposo. Cada vez que mi madre piense en mí y se inquiete con tierna preocupación, consuélala, amor mío, con relatos de antaño y palabras afectuosas. Hablo desde el fondo del corazón y lo confirmo con cien juramentos: te dejo aquí, amada, por mi madre.
Dohā 60.
Se obtiene fácilmente el fruto de la virtud sometiéndose a las Escrituras y al guía espiritual; por su obstinación, Gālava y el rey Nahusha quedaron expuestos a toda clase de tormentos.
El suelo será tu lecho, la corteza de los árboles tu ropa, y tu alimento consistirá en bulbos, frutos silvestres y raíces; no creas que siempre estarán disponibles cada día, sino solo en su estación.
Hay demonios antropófagos que adoptan toda clase de apariencias engañosas; las lluvias en las montañas son abundantes y, en resumen, las penurias del bosque son imposibles de describir. Allí hay terribles serpientes, feroces aves silvestres y bandas de duendes que secuestran a hombres y mujeres. Los más valientes tiemblan al pensar en la espesura del bosque; y tú, esposa mía, de ojos de gacela, eres tímida por naturaleza. ¡Ay!, delicada dama, no estás hecha para los bosques; la gente me culpará al enterarse de algo así. ¿Puede vivir en el mar salado el cisne que ha sido alimentado en las aguas de ambrosía del lago Mânas? ¿Puede deleitarse en una jungla de arbustos de karil el santo que recorre con gusto los frondosos mangales? Reflexiona sobre esto, bella esposa mía, y quédate en casa; las penurias del bosque son demasiado grandes.
Quien, por su propio interés, no acepta de inmediato el consejo que le da un amigo, un guru o su esposo, sin duda conocerá un profundo arrepentimiento y no obtendrá ningún bien de ello.
Se obtiene fácilmente el fruto de la virtud sometiéndose a las Escrituras y al guía espiritual; por su obstinación, Gālava y el rey Nahusha quedaron expuestos a toda clase de tormentos.
El suelo será tu lecho, la corteza de los árboles tu ropa, y tu alimento consistirá en bulbos, frutos silvestres y raíces; no creas que siempre estarán disponibles cada día, sino solo en su estación.
Hay demonios antropófagos que adoptan toda clase de apariencias engañosas; las lluvias en las montañas son abundantes y, en resumen, las penurias del bosque son imposibles de describir. Allí hay terribles serpientes, feroces aves silvestres y bandas de duendes que secuestran a hombres y mujeres. Los más valientes tiemblan al pensar en la espesura del bosque; y tú, esposa mía, de ojos de gacela, eres tímida por naturaleza. ¡Ay!, delicada dama, no estás hecha para los bosques; la gente me culpará al enterarse de algo así. ¿Puede vivir en el mar salado el cisne que ha sido alimentado en las aguas de ambrosía del lago Mânas? ¿Puede deleitarse en una jungla de arbustos de karil el santo que recorre con gusto los frondosos mangales? Reflexiona sobre esto, bella esposa mía, y quédate en casa; las penurias del bosque son demasiado grandes.
Quien, por su propio interés, no acepta de inmediato el consejo que le da un amigo, un guru o su esposo, sin duda conocerá un profundo arrepentimiento y no obtendrá ningún bien de ello.
Al escuchar las tiernas y conmovedoras palabras de su esposo, los ojos de Sita, semejantes al loto, se llenaron de lágrimas, y sus consejos tranquilizadores le causaron un dolor tan ardiente como el que la luna otoñal inflige al chakwi. En su aflicción, no le salió palabra alguna de los labios: «Su amor es tan grande que quisiera dejarme atrás». Conteniendo las lágrimas a la fuerza y cobrando valor, la hija de la Tierra abrazó los pies de su madre y, con las manos juntas, dijo así: «Perdóneme, señora, mi gran presunción: mi querido señor me ha enseñado todo lo que es para mi bien; pero me guío por mis sentimientos y concluyo que no hay pena en el mundo tan grande como la separación de un ser querido.
¡Oh, mi querido señor, tan compasivo, apuesto, generoso y sabio, luna de los lirios de la raza de Raghu, el cielo sin usted sería un verdadero infierno!
El padre y la madre, las hermanas y los hermanos son queridos; mis compañeras y mis numerosos amigos me son queridos; pero el suegro y la suegra, el maestro espiritual, los compañeros generosos e incluso los hijos, por muy apuestos, amables y afectuosos que sean —y más aún, mi señor, todo amor y todo vínculo de parentesco— son para una mujer privada de su esposo una aflicción mayor que el calor más abrasador del sol. La vida, la riqueza, la casa, la tierra, la ciudad y el imperio no son más que un cúmulo de sufrimientos para una mujer privada de su señor. La comodidad es una enfermedad, sus joyas son una carga y el mundo se asemeja a los tormentos del infierno. Sin usted, ¡oh, señor de mi alma!, nada en el mundo podría brindarme el menor consuelo. Como el cuerpo sin alma, como el río sin agua, así es, mi señor, una mujer sin su esposo. Con usted, mi señor, se encuentran todas las alegrías, mientras pueda contemplar su rostro, que rivaliza en resplandor con la luna otoñal.
¡Oh, mi querido señor, tan compasivo, apuesto, generoso y sabio, luna de los lirios de la raza de Raghu, el cielo sin usted sería un verdadero infierno!
El padre y la madre, las hermanas y los hermanos son queridos; mis compañeras y mis numerosos amigos me son queridos; pero el suegro y la suegra, el maestro espiritual, los compañeros generosos e incluso los hijos, por muy apuestos, amables y afectuosos que sean —y más aún, mi señor, todo amor y todo vínculo de parentesco— son para una mujer privada de su esposo una aflicción mayor que el calor más abrasador del sol. La vida, la riqueza, la casa, la tierra, la ciudad y el imperio no son más que un cúmulo de sufrimientos para una mujer privada de su señor. La comodidad es una enfermedad, sus joyas son una carga y el mundo se asemeja a los tormentos del infierno. Sin usted, ¡oh, señor de mi alma!, nada en el mundo podría brindarme el menor consuelo. Como el cuerpo sin alma, como el río sin agua, así es, mi señor, una mujer sin su esposo. Con usted, mi señor, se encuentran todas las alegrías, mientras pueda contemplar su rostro, que rivaliza en resplandor con la luna otoñal.
Las aves y los ciervos serán mis sirvientes, el bosque será mi ciudad y las bandas de corteza, mis ropas relucientes; junto a mi Señor, una cabaña de hierba valdrá tanto como el palacio de los dioses, y todo irá bien.
Derramando abundantes lágrimas, Lakshman suplicó a su señor: «Mi señor, mi hermano, mi protector, no me consideres egoísta ni presuntuoso. Nunca hablaría de otro deseo, pero Tus órdenes me son más queridas que la vida. No iré en contra de tus deseos, ni siquiera en pensamiento; mi mayor felicidad consiste en obedecerlos. Pero cuando Tú y Sita partan al bosque, ¿de qué me servirán la vida, la casa, las riquezas o la familia? Sin Tus pies de loto, todo eso es tan vacío como un cuerpo sin vida. Te ruego, pues, que escuches mi súplica y me lleves contigo; sé clemente y concédeme este único favor».
Dohâ 70.
Rama respondió: «No puedo rechazar tu petición, pero mi madre ya es anciana, y debes quedarte aquí para servirla».
Chaupâî
Cuando Lakshman oyó estas palabras, inclinó la cabeza y dijo: «Mi señor, en este mundo no tengo madre, ni padre, ni otro pariente que Tú. Si tengo una madre, es Kaikeyi, que me ha privado de Ti; y si tengo un padre, es aquel que te ha enviado al exilio. ¿De qué me sirven los hijos, las riquezas o una casa? Tú lo eres todo para mí, y Te seguiré. Mi amado Señor, no me rechaces; depositaré mi vida a tus pies». Al oír estas palabras, Rama abrazó a Lakshman, y su afecto era indescriptible. Luego Lakshman fue a ver a su madre, Sumitra, y le tocó los pies. Ella lo abrazó y lo bendijo: «Hijo mío, eres verdaderamente afortunado, pues servirás a Rama y a Sita. Considera a Sita como Tu madre, a Rama como Tu padre y al bosque como Ayodhya. Que tu bienestar no deje de crecer. Si permaneces junto a Rama, todo Te será favorable; no tendrás motivo alguno para preocuparte». Después de decir esto, lo abrazó tiernamente una y otra vez.
Derramando abundantes lágrimas, Lakshman suplicó a su señor: «Mi señor, mi hermano, mi protector, no me consideres egoísta ni presuntuoso. Nunca hablaría de otro deseo, pero Tus órdenes me son más queridas que la vida. No iré en contra de tus deseos, ni siquiera en pensamiento; mi mayor felicidad consiste en obedecerlos. Pero cuando Tú y Sita partan al bosque, ¿de qué me servirán la vida, la casa, las riquezas o la familia? Sin Tus pies de loto, todo eso es tan vacío como un cuerpo sin vida. Te ruego, pues, que escuches mi súplica y me lleves contigo; sé clemente y concédeme este único favor».
Dohâ 70.
Rama respondió: «No puedo rechazar tu petición, pero mi madre ya es anciana, y debes quedarte aquí para servirla».
Chaupâî
Cuando Lakshman oyó estas palabras, inclinó la cabeza y dijo: «Mi señor, en este mundo no tengo madre, ni padre, ni otro pariente que Tú. Si tengo una madre, es Kaikeyi, que me ha privado de Ti; y si tengo un padre, es aquel que te ha enviado al exilio. ¿De qué me sirven los hijos, las riquezas o una casa? Tú lo eres todo para mí, y Te seguiré. Mi amado Señor, no me rechaces; depositaré mi vida a tus pies». Al oír estas palabras, Rama abrazó a Lakshman, y su afecto era indescriptible. Luego Lakshman fue a ver a su madre, Sumitra, y le tocó los pies. Ella lo abrazó y lo bendijo: «Hijo mío, eres verdaderamente afortunado, pues servirás a Rama y a Sita. Considera a Sita como Tu madre, a Rama como Tu padre y al bosque como Ayodhya. Que tu bienestar no deje de crecer. Si permaneces junto a Rama, todo Te será favorable; no tendrás motivo alguno para preocuparte». Después de decir esto, lo abrazó tiernamente una y otra vez.
Dohâ 71.
Lakshman se postró a los pies de su padre y de su madre, y luego se puso en camino, con el corazón lleno de amor y devoción por Rama.
Chaupâî
Cuando los tres se despidieron del rey, se vistieron con el atuendo de los ascetas. Rama y Lakshman llevaban ropas de corteza, y Sita se vistió del mismo modo. Al ver a Sita vestida de asceta, las mujeres de la ciudad exclamaron con tristeza: «El Creador ha sido injusto con ella; no estaba hecha para vivir en el bosque. Sus pies son tiernos como el loto, y su rostro resplandece como la luna. ¿Cómo podrá soportar las penurias del bosque?». Así hablaron, y sus ojos se llenaron de lágrimas. Los ciudadanos salieron en masa y siguieron a los tres, gritando en voz alta: «¿Cómo podríamos volver a nuestras casas, mientras Rama, Sita y Lakshman parten hacia el bosque? Los acompañaremos y viviremos bajo los árboles». Siguieron a los tres, abrumados por la aflicción y lamentándose, y nadie pudo hacerlos regresar.
Dohâ 72.
Incapaces de soportar la separación, los habitantes de Ayodhya siguieron a Rama, con los ojos llenos de lágrimas y la mente fija en sus pies semejantes al loto.
Dohâ 70.
Dominado por el amor, no pudo responder, sino que se aferró a sus pies en su desesperación: «Oh, Señor mío, soy tu esclavo y Tú eres mi maestro; si me abandonas, ¿qué puedo hacer?».
Lakshman se postró a los pies de su padre y de su madre, y luego se puso en camino, con el corazón lleno de amor y devoción por Rama.
Chaupâî
Cuando los tres se despidieron del rey, se vistieron con el atuendo de los ascetas. Rama y Lakshman llevaban ropas de corteza, y Sita se vistió del mismo modo. Al ver a Sita vestida de asceta, las mujeres de la ciudad exclamaron con tristeza: «El Creador ha sido injusto con ella; no estaba hecha para vivir en el bosque. Sus pies son tiernos como el loto, y su rostro resplandece como la luna. ¿Cómo podrá soportar las penurias del bosque?». Así hablaron, y sus ojos se llenaron de lágrimas. Los ciudadanos salieron en masa y siguieron a los tres, gritando en voz alta: «¿Cómo podríamos volver a nuestras casas, mientras Rama, Sita y Lakshman parten hacia el bosque? Los acompañaremos y viviremos bajo los árboles». Siguieron a los tres, abrumados por la aflicción y lamentándose, y nadie pudo hacerlos regresar.
Dohâ 72.
Incapaces de soportar la separación, los habitantes de Ayodhya siguieron a Rama, con los ojos llenos de lágrimas y la mente fija en sus pies semejantes al loto.
Dohâ 70.
Dominado por el amor, no pudo responder, sino que se aferró a sus pies en su desesperación: «Oh, Señor mío, soy tu esclavo y Tú eres mi maestro; si me abandonas, ¿qué puedo hacer?».
Chaupâi.
Me has dado excelentes consejos, maestro; pero, en mi turbación, me resulta imposible seguirlos. Los jefes de hombres valerosos y los campeones de la fe pueden dominar una doctrina tan abstrusa, pero yo no soy más que un niño, criado en tu afecto; ¿puede una cría de cisne levantar el monte Mandar o el Meru? No conozco ni guru, ni padre, ni madre; créeme, mi señor, hablo desde el fondo del corazón: todo el amor del mundo, todos los vínculos de parentesco, todo afecto, toda compasión, toda sabiduría y toda habilidad están reunidos para mí en ti, mi señor, protector de los humildes, lector de corazones. Expón las cuestiones de teología a quien aspire a la fama, la gloria y los honores; en pensamiento, palabra y obra, yo estoy enteramente consagrado a tus pies; ¿y es preciso, señor lleno de gracia, que me rechaces?»
Dohâ 71.
El señor compasivo, al oír las tiernas y humildes palabras de su buen hermano, lo estrechó contra su pecho y, al verlo tan afectuosamente abatido, lo consoló así:
Chaupâi.
«Ve, hermano, a despedirte de tu madre, luego regresa y partamos hacia los bosques». Al oír hablar así a Raghubar, se llenó de alegría; su dicha fue grande y toda su pena se desvaneció. Con el corazón alegre, se acercó a su madre, como un ciego que acaba de recobrar la vista; y, mientras inclinaba la cabeza a sus pies, su corazón estaba junto a Raghunandan y Jânaki. Al ver su turbación, su madre le preguntó la causa, y Lakshman le contó toda la historia. Ante aquellas crueles palabras, ella tembló como un cervatillo que ve arder el bosque a su alrededor. Lakshman reflexionó: «Hoy todo sale mal; hasta su amor me perjudicará». Con timidez y vacilación, le pidió permiso para partir, pensando: «Dios mío, ¿me dejará ir o no?»
Me has dado excelentes consejos, maestro; pero, en mi turbación, me resulta imposible seguirlos. Los jefes de hombres valerosos y los campeones de la fe pueden dominar una doctrina tan abstrusa, pero yo no soy más que un niño, criado en tu afecto; ¿puede una cría de cisne levantar el monte Mandar o el Meru? No conozco ni guru, ni padre, ni madre; créeme, mi señor, hablo desde el fondo del corazón: todo el amor del mundo, todos los vínculos de parentesco, todo afecto, toda compasión, toda sabiduría y toda habilidad están reunidos para mí en ti, mi señor, protector de los humildes, lector de corazones. Expón las cuestiones de teología a quien aspire a la fama, la gloria y los honores; en pensamiento, palabra y obra, yo estoy enteramente consagrado a tus pies; ¿y es preciso, señor lleno de gracia, que me rechaces?»
Dohâ 71.
El señor compasivo, al oír las tiernas y humildes palabras de su buen hermano, lo estrechó contra su pecho y, al verlo tan afectuosamente abatido, lo consoló así:
Chaupâi.
«Ve, hermano, a despedirte de tu madre, luego regresa y partamos hacia los bosques». Al oír hablar así a Raghubar, se llenó de alegría; su dicha fue grande y toda su pena se desvaneció. Con el corazón alegre, se acercó a su madre, como un ciego que acaba de recobrar la vista; y, mientras inclinaba la cabeza a sus pies, su corazón estaba junto a Raghunandan y Jânaki. Al ver su turbación, su madre le preguntó la causa, y Lakshman le contó toda la historia. Ante aquellas crueles palabras, ella tembló como un cervatillo que ve arder el bosque a su alrededor. Lakshman reflexionó: «Hoy todo sale mal; hasta su amor me perjudicará». Con timidez y vacilación, le pidió permiso para partir, pensando: «Dios mío, ¿me dejará ir o no?»
Dohâ 72.
Después de reflexionar sobre la belleza y el carácter amable de Râma y Sita, y de considerar el afecto del rey, Sumitrâ se golpeó la cabeza y exclamó: «Esta mujer malvada es la causa de este infortunio».
Chaupâi.
Pero, al comprender que aquel no era el momento oportuno, tuvo paciencia y le respondió con dulzura, con bondad de corazón: «Tu madre, hijo mío, es Vaidehi, y Râma es tu padre, quien más te ama; donde mora Râma, allí está Avadh; y dondequiera que brille la luz del sol, es de día. Si Râma y Sita van al bosque, no tienes nada que hacer en Avadh. Un guru, un padre y una madre, los hermanos, los dioses y nuestro maestro deben ser queridos como nuestra propia vida; pero Râma nos es más querido que la vida, es el alma de nuestra alma y el amigo desinteresado de todos; los amigos que nos son más queridos y honrados deben ser considerados de la casa de Râma. Pensando así en ti mismo, parte con ellos al bosque y recoge, hijo mío, el fruto de tu existencia.
Dohâ 73.
Te has convertido en receptáculo de la dicha suprema, y yo también —¡ay, por desgracia!—, si de corazón sincero has hecho de los pies de Râma tu morada.
Chaupâi
Una madre merece verdaderamente ese nombre cuando tiene un hijo devoto de Raghubar; de lo contrario, más le valdría ser estéril: ha dado a luz en vano; un hijo enemigo de Râma es una maldición. Es tu buena fortuna que Râma parta al bosque; no hay otra razón; hijo mío, la mayor recompensa de todas las buenas acciones es sentir un amor sincero por los pies de Râma y Sita. Nunca cedas, ni siquiera en pensamiento, al deseo, la pasión, la envidia, el orgullo o la ilusión; antes bien, aparta toda inconstancia y sírvelos con el corazón, la palabra y los actos. Para ti, el bosque será un lugar de alegría, pues Râma y Sita, tu padre y tu madre, estarán allí contigo. Ten cuidado, hijo mío, de no causar ninguna preocupación a Râma: este es mi consejo.
Después de reflexionar sobre la belleza y el carácter amable de Râma y Sita, y de considerar el afecto del rey, Sumitrâ se golpeó la cabeza y exclamó: «Esta mujer malvada es la causa de este infortunio».
Chaupâi.
Pero, al comprender que aquel no era el momento oportuno, tuvo paciencia y le respondió con dulzura, con bondad de corazón: «Tu madre, hijo mío, es Vaidehi, y Râma es tu padre, quien más te ama; donde mora Râma, allí está Avadh; y dondequiera que brille la luz del sol, es de día. Si Râma y Sita van al bosque, no tienes nada que hacer en Avadh. Un guru, un padre y una madre, los hermanos, los dioses y nuestro maestro deben ser queridos como nuestra propia vida; pero Râma nos es más querido que la vida, es el alma de nuestra alma y el amigo desinteresado de todos; los amigos que nos son más queridos y honrados deben ser considerados de la casa de Râma. Pensando así en ti mismo, parte con ellos al bosque y recoge, hijo mío, el fruto de tu existencia.
Dohâ 73.
Te has convertido en receptáculo de la dicha suprema, y yo también —¡ay, por desgracia!—, si de corazón sincero has hecho de los pies de Râma tu morada.
Chaupâi
Una madre merece verdaderamente ese nombre cuando tiene un hijo devoto de Raghubar; de lo contrario, más le valdría ser estéril: ha dado a luz en vano; un hijo enemigo de Râma es una maldición. Es tu buena fortuna que Râma parta al bosque; no hay otra razón; hijo mío, la mayor recompensa de todas las buenas acciones es sentir un amor sincero por los pies de Râma y Sita. Nunca cedas, ni siquiera en pensamiento, al deseo, la pasión, la envidia, el orgullo o la ilusión; antes bien, aparta toda inconstancia y sírvelos con el corazón, la palabra y los actos. Para ti, el bosque será un lugar de alegría, pues Râma y Sita, tu padre y tu madre, estarán allí contigo. Ten cuidado, hijo mío, de no causar ninguna preocupación a Râma: este es mi consejo.
Chhand 3.
Este es mi consejo, hijo mío: procura que Rāma y Sītā estén cómodos y, en el bosque, olviden a su padre y a su madre, a sus amigos y parientes, y todos los placeres de la ciudad». Después de dar estas instrucciones y órdenes a su hijo, dice Tulsī, ella volvió a invocar su bendición sobre él: «¡Que tu amor por Sītā y Raghubīr permanezca constante e inmaculado, y se renueve por siempre!»
Sorathā 3.
Tras inclinar la cabeza a los pies de su madre, partió apresuradamente, con el corazón tembloroso, con el ardor de un ciervo desdichado que acaba de escapar de una trampa peligrosa.
Fue a reunirse con el señor de Jānakī, y su alma se alegró al recuperar la querida compañía de este. Después de rendir homenaje a los graciosos pies de Rāma y Sītā, los acompañó al palacio del rey. Los ciudadanos se decían unos a otros: «¡Qué hermoso plan había concebido Dios, y cómo lo ha echado a perder ahora!». Con el cuerpo consumido, el alma triste y el rostro abatido, estaban tan afligidos como abejas privadas de su miel; se retorcían las manos, se golpeaban la cabeza y se lamentaban como miserables aves a las que les han quitado las alas. Una multitud inmensa se agolpaba en la sala real: el dolor no tenía medida y superaba toda expresión. El ministro levantó al rey y lo hizo sentarse, mientras Rāma se acercaba y le dirigía palabras afectuosas. Al ver a Sītā y a sus dos hijos, el rey quedó profundamente conmovido.
Este es mi consejo, hijo mío: procura que Rāma y Sītā estén cómodos y, en el bosque, olviden a su padre y a su madre, a sus amigos y parientes, y todos los placeres de la ciudad». Después de dar estas instrucciones y órdenes a su hijo, dice Tulsī, ella volvió a invocar su bendición sobre él: «¡Que tu amor por Sītā y Raghubīr permanezca constante e inmaculado, y se renueve por siempre!»
Sorathā 3.
Tras inclinar la cabeza a los pies de su madre, partió apresuradamente, con el corazón tembloroso, con el ardor de un ciervo desdichado que acaba de escapar de una trampa peligrosa.
Fue a reunirse con el señor de Jānakī, y su alma se alegró al recuperar la querida compañía de este. Después de rendir homenaje a los graciosos pies de Rāma y Sītā, los acompañó al palacio del rey. Los ciudadanos se decían unos a otros: «¡Qué hermoso plan había concebido Dios, y cómo lo ha echado a perder ahora!». Con el cuerpo consumido, el alma triste y el rostro abatido, estaban tan afligidos como abejas privadas de su miel; se retorcían las manos, se golpeaban la cabeza y se lamentaban como miserables aves a las que les han quitado las alas. Una multitud inmensa se agolpaba en la sala real: el dolor no tenía medida y superaba toda expresión. El ministro levantó al rey y lo hizo sentarse, mientras Rāma se acercaba y le dirigía palabras afectuosas. Al ver a Sītā y a sus dos hijos, el rey quedó profundamente conmovido.