Abundancia de la Escritura.
Una fuente es más abundante en su humilde cuenca, para abastecer el curso de los arroyos que alimenta, que cualquiera de esos arroyos que de ella derivan y recorren largas distancias; del mismo modo, el relato de Tu profeta, del que Tus siervos debían sacar tanto, hace brotar en un hilo de palabras corrientes de verdad, que fértiles acequias dirigen aquí y allá por lejanas sinuosidades del lenguaje.
Algunos, al leer las primeras líneas, se representan a Dios como un hombre, o como un ser corpóreo, dotado de un poder infinito, que, por un extraño y repentino acto de voluntad, habría producido fuera de Sí, en una extensión distante de Sí mismo, esos dos inmensos cuerpos que contienen todas las cosas, uno superior, el otro inferior. Y si oyen estas palabras: «Dios dijo: Que esto sea, y esto fue», se imaginan una palabra que comienza y termina, que resuena y pasa en el tiempo, y cuyo sonido apenas se extingue cuando el ser llamado empieza a surgir; en fin, no sé qué imaginaciones nacidas del trato con la carne. Esos son niños pequeños. La Escritura inclina su lenguaje hasta su pequeñez, que recoge en su seno materno. Y ya se eleva en ellos el edificio de la salvación, por la fe que les asegura que solo Dios creó todos los seres cuya admirable variedad impresiona sus sentidos. Pero si uno de esos pequeñuelos, en el orgullo de su debilidad, despreciando la humildad de las palabras divinas, salta fuera de la cuna, ¡desdichado! va a caer. Señor, dirige una mirada compasiva a este pequeño gorrión: todavía no tiene plumas; los transeúntes van a pisotearlo; envía a uno de Tus ángeles para que lo devuelva a su nido, a fin de que viva allí mientras no esté en condiciones de volar.
Una fuente es más abundante en su humilde cuenca, para abastecer el curso de los arroyos que alimenta, que cualquiera de esos arroyos que de ella derivan y recorren largas distancias; del mismo modo, el relato de Tu profeta, del que Tus siervos debían sacar tanto, hace brotar en un hilo de palabras corrientes de verdad, que fértiles acequias dirigen aquí y allá por lejanas sinuosidades del lenguaje.
Algunos, al leer las primeras líneas, se representan a Dios como un hombre, o como un ser corpóreo, dotado de un poder infinito, que, por un extraño y repentino acto de voluntad, habría producido fuera de Sí, en una extensión distante de Sí mismo, esos dos inmensos cuerpos que contienen todas las cosas, uno superior, el otro inferior. Y si oyen estas palabras: «Dios dijo: Que esto sea, y esto fue», se imaginan una palabra que comienza y termina, que resuena y pasa en el tiempo, y cuyo sonido apenas se extingue cuando el ser llamado empieza a surgir; en fin, no sé qué imaginaciones nacidas del trato con la carne. Esos son niños pequeños. La Escritura inclina su lenguaje hasta su pequeñez, que recoge en su seno materno. Y ya se eleva en ellos el edificio de la salvación, por la fe que les asegura que solo Dios creó todos los seres cuya admirable variedad impresiona sus sentidos. Pero si uno de esos pequeñuelos, en el orgullo de su debilidad, despreciando la humildad de las palabras divinas, salta fuera de la cuna, ¡desdichado! va a caer. Señor, dirige una mirada compasiva a este pequeño gorrión: todavía no tiene plumas; los transeúntes van a pisotearlo; envía a uno de Tus ángeles para que lo devuelva a su nido, a fin de que viva allí mientras no esté en condiciones de volar.