Las ciencias no entran en la memoria por medio de los sentidos.
Cuando oigo decir que un objeto plantea tres clases de preguntas, a saber: si existe, qué es, cuál es, me hago sin duda una imagen de los sonidos de los que se componen esas palabras, sé que atravesaron el aire con estrépito y que ya no existen. Pero las realidades mismas expresadas por esos sonidos no las he percibido por ningún sentido corporal; no las encuentro en ninguna parte fuera de mi espíritu, y son ellas mismas, no su imagen, las que habitan en mi memoria. ¿Por dónde entraron en mí? Que lo declaren, si pueden. Recorro todas las puertas de mi carne y no encuentro ninguna que les haya dado paso.
Los ojos dicen: Si tienen color, nosotros las hemos anunciado; si son sonoras, dicen los oídos, nosotros las hemos introducido; si son fragantes, dicen las narices, por nosotros han pasado. El gusto dice también: Si no se trata de sabores, no me preguntes nada. Y el tacto: Si no se trata de cuerpos, no los he tocado y, por tanto, no he dicho nada. ¿Por dónde se deslizaron en mi memoria? Lo ignoro: pues, al percibirlas, no fue por el testimonio de una inteligencia ajena que las creí, sino que reconocí su verdad en mi espíritu y se las confié como un depósito, para que me las devolviera cuando las deseara. Estaban, pues, en mí antes de que las conociera, sin estar en mi memoria; pero ¿dónde, entonces? Y ¿cómo, cuando me hablaron de ellas, las reconocí diciendo: es así, es verdad; si no estaban ya en mi memoria, sino sepultadas lejos y en tales profundidades que quizá, sin indicación alguna, mi pensamiento nunca las habría desenterrado?
Cuando oigo decir que un objeto plantea tres clases de preguntas, a saber: si existe, qué es, cuál es, me hago sin duda una imagen de los sonidos de los que se componen esas palabras, sé que atravesaron el aire con estrépito y que ya no existen. Pero las realidades mismas expresadas por esos sonidos no las he percibido por ningún sentido corporal; no las encuentro en ninguna parte fuera de mi espíritu, y son ellas mismas, no su imagen, las que habitan en mi memoria. ¿Por dónde entraron en mí? Que lo declaren, si pueden. Recorro todas las puertas de mi carne y no encuentro ninguna que les haya dado paso.
Los ojos dicen: Si tienen color, nosotros las hemos anunciado; si son sonoras, dicen los oídos, nosotros las hemos introducido; si son fragantes, dicen las narices, por nosotros han pasado. El gusto dice también: Si no se trata de sabores, no me preguntes nada. Y el tacto: Si no se trata de cuerpos, no los he tocado y, por tanto, no he dicho nada. ¿Por dónde se deslizaron en mi memoria? Lo ignoro: pues, al percibirlas, no fue por el testimonio de una inteligencia ajena que las creí, sino que reconocí su verdad en mi espíritu y se las confié como un depósito, para que me las devolviera cuando las deseara. Estaban, pues, en mí antes de que las conociera, sin estar en mi memoria; pero ¿dónde, entonces? Y ¿cómo, cuando me hablaron de ellas, las reconocí diciendo: es así, es verdad; si no estaban ya en mi memoria, sino sepultadas lejos y en tales profundidades que quizá, sin indicación alguna, mi pensamiento nunca las habría desenterrado?