Conversación de santa Mónica con su hijo sobre la felicidad de la vida eterna.
Al acercarse el día en que ella debía salir de esta vida, día que nosotros ignorábamos y que solo Tú conocías, sucedió, creo, por Tu disposición secreta, que nos encontráramos solos, ella y yo, apoyados contra una ventana desde donde la vista se extendía sobre el jardín de la casa en la que nos alojábamos, en el puerto de Ostia. Allí, lejos de la multitud, después de las fatigas de un largo viaje, esperábamos el momento de la travesía.
Estábamos solos, conversando con una dulzura inefable y, olvidando el pasado, devorando el horizonte del futuro, buscábamos juntos, en presencia de la Verdad que eres Tú, cuál será para los santos aquella vida eterna «que el ojo no ha visto, que el oído no ha oído y a la que no ha llegado el corazón del hombre». Y aspirábamos con los labios del alma a las sublimes corrientes de Tu fuente, «fuente de vida que reside en Ti», para que, penetrado según su medida por el rocío celestial, nuestro pensamiento pudiera elevarse a las alturas.
I Cor., II, 9.
Sal. XXXV, 10.
Y, al llegar nuestros discursos a esta conclusión: que la más viva alegría de los sentidos ante el más vivo resplandor de las bellezas corporales, lejos de poder compararse con la felicidad de una vida semejante, ni siquiera merecía tal nombre, impulsados por un nuevo arrebato de amor hacia Aquel que es, recorrimos los peldaños de los cuerpos hasta los espacios celestiales, desde donde las estrellas, la luna y el sol nos envían su luz; y, elevándonos aún más en nuestros pensamientos, en nuestras palabras, en la admiración de Tus obras, atravesamos nuestras almas para llegar, mucho más allá, a aquella región de abundancia inagotable, donde Tú sacias eternamente a Israel con el alimento de la verdad, y donde la vida es la sabiduría creadora de lo que es, de lo que ha sido y de lo que será; sabiduría increada, que es lo que ha sido y lo que será siempre; o, más bien, en quien no hay ni haber sido ni haber de ser, sino solo ser, porque es eterna; pues haber sido y haber de ser excluyen la eternidad.
Al acercarse el día en que ella debía salir de esta vida, día que nosotros ignorábamos y que solo Tú conocías, sucedió, creo, por Tu disposición secreta, que nos encontráramos solos, ella y yo, apoyados contra una ventana desde donde la vista se extendía sobre el jardín de la casa en la que nos alojábamos, en el puerto de Ostia. Allí, lejos de la multitud, después de las fatigas de un largo viaje, esperábamos el momento de la travesía.
Estábamos solos, conversando con una dulzura inefable y, olvidando el pasado, devorando el horizonte del futuro, buscábamos juntos, en presencia de la Verdad que eres Tú, cuál será para los santos aquella vida eterna «que el ojo no ha visto, que el oído no ha oído y a la que no ha llegado el corazón del hombre». Y aspirábamos con los labios del alma a las sublimes corrientes de Tu fuente, «fuente de vida que reside en Ti», para que, penetrado según su medida por el rocío celestial, nuestro pensamiento pudiera elevarse a las alturas.
I Cor., II, 9.
Sal. XXXV, 10.
Y, al llegar nuestros discursos a esta conclusión: que la más viva alegría de los sentidos ante el más vivo resplandor de las bellezas corporales, lejos de poder compararse con la felicidad de una vida semejante, ni siquiera merecía tal nombre, impulsados por un nuevo arrebato de amor hacia Aquel que es, recorrimos los peldaños de los cuerpos hasta los espacios celestiales, desde donde las estrellas, la luna y el sol nos envían su luz; y, elevándonos aún más en nuestros pensamientos, en nuestras palabras, en la admiración de Tus obras, atravesamos nuestras almas para llegar, mucho más allá, a aquella región de abundancia inagotable, donde Tú sacias eternamente a Israel con el alimento de la verdad, y donde la vida es la sabiduría creadora de lo que es, de lo que ha sido y de lo que será; sabiduría increada, que es lo que ha sido y lo que será siempre; o, más bien, en quien no hay ni haber sido ni haber de ser, sino solo ser, porque es eterna; pues haber sido y haber de ser excluyen la eternidad.
Y al hablar así, en nuestros amorosos anhelos de aquella vida, la tocamos por un instante con un salto del corazón, y suspiramos, dejando cautivas allí las primicias del espíritu, y descendimos de nuevo al ruido de la voz, a la palabra que comienza y termina. ¿Y qué hay allí semejante a Tu Verbo, Señor Nuestro, cuya inmutable permanencia en Sí renueva todas las cosas?
Decíamos, pues: Que haya un alma en la que callen las rebeliones de la carne y el espectáculo de la tierra, de las aguas, del aire y de los cielos, que ella misma calle para sí; que, olvidada de sí, cruce el umbral interior, mientras enmudecen los sueños, las visiones fantásticas, toda lengua, todo signo, todo lo que pasa; pues todo eso dice a quien sabe escuchar: «Yo no soy obra mía; quien me hizo es Aquel que permanece en la eternidad»; que esta última voz se desvanezca en el silencio, después de haber elevado nuestra alma hacia el autor de todas las cosas, y que solo Él hable, no por medio de Sus criaturas, sino por Sí mismo, y que Su Verbo nos hable, ya no por medio de la lengua carnal, ni de la voz del ángel, ni del estruendo de la nube, ni del enigma de la parábola; sino que nos hable solo Aquel a quien amamos en todo, que nos hable en ausencia de todo; que nuestro pensamiento, cuya ala veloz alcanza en este mismo instante la eterna sabiduría, inmutable por encima de todo, se sostenga en ese vuelo, y que, cesando toda visión de orden inferior, solo ella arrebate, cautive y absorba al contemplador en sus secretas alegrías; que, en fin, la vida eterna sea semejante a este fugaz éxtasis que todavía nos hace suspirar; ¿no es esto lo que promete aquella palabra: «Entra en el gozo de tu Señor»? ¿Y cuándo será esto? ¿Será entonces cuando «todos resucitemos, pero no todos seamos transformados»?
Decíamos, pues: Que haya un alma en la que callen las rebeliones de la carne y el espectáculo de la tierra, de las aguas, del aire y de los cielos, que ella misma calle para sí; que, olvidada de sí, cruce el umbral interior, mientras enmudecen los sueños, las visiones fantásticas, toda lengua, todo signo, todo lo que pasa; pues todo eso dice a quien sabe escuchar: «Yo no soy obra mía; quien me hizo es Aquel que permanece en la eternidad»; que esta última voz se desvanezca en el silencio, después de haber elevado nuestra alma hacia el autor de todas las cosas, y que solo Él hable, no por medio de Sus criaturas, sino por Sí mismo, y que Su Verbo nos hable, ya no por medio de la lengua carnal, ni de la voz del ángel, ni del estruendo de la nube, ni del enigma de la parábola; sino que nos hable solo Aquel a quien amamos en todo, que nos hable en ausencia de todo; que nuestro pensamiento, cuya ala veloz alcanza en este mismo instante la eterna sabiduría, inmutable por encima de todo, se sostenga en ese vuelo, y que, cesando toda visión de orden inferior, solo ella arrebate, cautive y absorba al contemplador en sus secretas alegrías; que, en fin, la vida eterna sea semejante a este fugaz éxtasis que todavía nos hace suspirar; ¿no es esto lo que promete aquella palabra: «Entra en el gozo de tu Señor»? ¿Y cuándo será esto? ¿Será entonces cuando «todos resucitemos, pero no todos seamos transformados»?
Matth., XXV, 21.
I Cor., XV, 51.
Tales eran los pensamientos, si no las palabras, de nuestra conversación. Y Tú sabes, Señor, que ese mismo día en que hablábamos así, en que el mundo con todos sus encantos nos parecía tan insignificante, ella me dijo: «Hijo mío, por lo que a mí respecta, nada me ata ya a esta vida. ¿Qué haría aquí? ¿Por qué sigo aquí? He consumado en este siglo toda mi esperanza. Había una sola cosa por la que deseaba permanecer un poco en esta vida: verte cristiano católico antes de morir. Mi Dios me lo ha concedido con creces, pues te veo despreciar toda felicidad terrenal para servirlo. ¿Qué hago todavía aquí?»
I Cor., XV, 51.
Tales eran los pensamientos, si no las palabras, de nuestra conversación. Y Tú sabes, Señor, que ese mismo día en que hablábamos así, en que el mundo con todos sus encantos nos parecía tan insignificante, ella me dijo: «Hijo mío, por lo que a mí respecta, nada me ata ya a esta vida. ¿Qué haría aquí? ¿Por qué sigo aquí? He consumado en este siglo toda mi esperanza. Había una sola cosa por la que deseaba permanecer un poco en esta vida: verte cristiano católico antes de morir. Mi Dios me lo ha concedido con creces, pues te veo despreciar toda felicidad terrenal para servirlo. ¿Qué hago todavía aquí?»