«¡Toma, lee! ¡Toma, lee!»
Cuando, desde lo más profundo de mi interior, mi pensamiento hubo sacado y amontonado toda mi miseria ante los ojos de mi corazón, se levantó en él una terrible tormenta, cargada de una lluvia de lágrimas; y, para dejar que la tormenta se desatara con todos sus rugidos, me levanté y me alejé de Alipio. La soledad me daría libertad para llorar, y me retiré lo bastante lejos para no ser importunado ni siquiera por una presencia tan querida.
Tal era mi estado, y él se dio cuenta, pues no sé qué palabra se me había escapado en la que vibraba una voz henchida de lágrimas. Y me había levantado. Él permaneció en el lugar donde nos habíamos sentado, sumido en profundo estupor. Y yo fui a tenderme, no sé cómo, bajo una higuera, y solté las riendas a mis lágrimas, y los manantiales de mis ojos corrieron a raudales, como la sangre de un sacrificio agradable. Y os hablé, no con estas palabras, sino con este sentido: «¡Eh! ¿Hasta cuándo, Señor? ¿Hasta cuándo, Señor, estarás irritado? No guardes memoria de mis iniquidades pasadas». Porque sentía que todavía me retenían. Y exclamaba entre sollozos: ¿Hasta cuándo? ¿Hasta cuándo? ¿Mañana?... ¿Mañana?... ¿Por qué no ahora mismo? ¿Por qué no acabar en este instante con mi vergüenza?
Sal. VI, 4; Sal. LXXVIII, 6, 8.
Cuando, desde lo más profundo de mi interior, mi pensamiento hubo sacado y amontonado toda mi miseria ante los ojos de mi corazón, se levantó en él una terrible tormenta, cargada de una lluvia de lágrimas; y, para dejar que la tormenta se desatara con todos sus rugidos, me levanté y me alejé de Alipio. La soledad me daría libertad para llorar, y me retiré lo bastante lejos para no ser importunado ni siquiera por una presencia tan querida.
Tal era mi estado, y él se dio cuenta, pues no sé qué palabra se me había escapado en la que vibraba una voz henchida de lágrimas. Y me había levantado. Él permaneció en el lugar donde nos habíamos sentado, sumido en profundo estupor. Y yo fui a tenderme, no sé cómo, bajo una higuera, y solté las riendas a mis lágrimas, y los manantiales de mis ojos corrieron a raudales, como la sangre de un sacrificio agradable. Y os hablé, no con estas palabras, sino con este sentido: «¡Eh! ¿Hasta cuándo, Señor? ¿Hasta cuándo, Señor, estarás irritado? No guardes memoria de mis iniquidades pasadas». Porque sentía que todavía me retenían. Y exclamaba entre sollozos: ¿Hasta cuándo? ¿Hasta cuándo? ¿Mañana?... ¿Mañana?... ¿Por qué no ahora mismo? ¿Por qué no acabar en este instante con mi vergüenza?
Sal. VI, 4; Sal. LXXVIII, 6, 8.
Decía y lloraba en toda la amargura de un corazón quebrantado. Y de pronto oigo salir de una casa vecina una voz como de niño o de niña que cantaba y repetía a menudo: «¡TOMA, LEE! ¡TOMA, LEE!» Y al instante, cambiando de semblante, me puse a tratar de recordar seriamente si era una cantinela habitual en algún juego infantil; y no me vino nada semejante a la memoria. Contuve el ímpetu de mis lágrimas, y ya no vi allí sino una orden divina de abrir el libro del Apóstol y leer el primer pasaje que apareciera. Sabía que Antonio, al llegar un día mientras leían el Evangelio, había tomado como dirigidas a él mismo estas palabras: «Ve, vende lo que tienes, dáselo a los pobres, y tendrás un tesoro en el cielo; ven, sígueme», y que tal oráculo lo había convertido de inmediato a Ti.
Mat., XIX, 21.
Volví rápidamente al lugar donde estaba sentado Alipio; pues, al levantarme, había dejado allí el libro del Apóstol. Lo tomé, lo abrí y leí en silencio el primer pasaje en el que se posaron mis ojos: «No vivan entre festines, desenfrenos ni placeres impúdicos, ni en disputas ni en celos; sino revístanse de Nuestro Señor Jesucristo, y no conviertan su sensualidad en una providencia carnal». No quise, no necesité leer más. Apenas acabé estas líneas, se derramó en mi corazón una luz de seguridad que disipó las tinieblas de mi incertidumbre.
Mat., XIX, 21.
Volví rápidamente al lugar donde estaba sentado Alipio; pues, al levantarme, había dejado allí el libro del Apóstol. Lo tomé, lo abrí y leí en silencio el primer pasaje en el que se posaron mis ojos: «No vivan entre festines, desenfrenos ni placeres impúdicos, ni en disputas ni en celos; sino revístanse de Nuestro Señor Jesucristo, y no conviertan su sensualidad en una providencia carnal». No quise, no necesité leer más. Apenas acabé estas líneas, se derramó en mi corazón una luz de seguridad que disipó las tinieblas de mi incertidumbre.
Rom., XIII, 13, 14.
Entonces, dejando en el libro la huella de mi dedo o no sé qué otra marca, lo cerré y, con el rostro tranquilo, le conté todo a Alipio. Él, a su vez, me reveló lo que sucedía en su interior sin que yo lo supiera. Me pidió ver lo que había leído; se lo mostré y, al leer más adelante que yo, encontró estas palabras que yo no había advertido: «Ayuden al débil en la fe». Las tomó para sí y me lo confesó. Fortalecido por esta exhortación en una resolución buena y santa, y en armonía con aquella pureza de costumbres de la que yo llevaba mucho tiempo alejado, se unió a mí sin vacilar ni turbarse.
Rom., XIV, 1.
Al instante fuimos a buscar a mi madre y le contamos lo sucedido. Ella se alegró; al saber cómo había sucedido, se estremeció de gozo y triunfó. Y Te bendecía, «oh Tú, que eres poderoso para conceder más allá de lo que pedimos, más allá de lo que pensamos», pues me habías concedido mucho más de lo que sus quejas y sus conmovedoras lágrimas Te habían pedido. Me había convertido a Ti de tal modo que ya no buscaba esposa, que renunciaba a toda esperanza en el mundo, elevado ya sobre aquella regla de fe en la que Tu revelación había mostrado antaño a mi madre que yo permanecía firme. Y su duelo se había transformado en una alegría mucho más abundante de lo que ella había esperado, mucho más dulce y más casta que la que aguardaba de los hijos de mi carne.
Entonces, dejando en el libro la huella de mi dedo o no sé qué otra marca, lo cerré y, con el rostro tranquilo, le conté todo a Alipio. Él, a su vez, me reveló lo que sucedía en su interior sin que yo lo supiera. Me pidió ver lo que había leído; se lo mostré y, al leer más adelante que yo, encontró estas palabras que yo no había advertido: «Ayuden al débil en la fe». Las tomó para sí y me lo confesó. Fortalecido por esta exhortación en una resolución buena y santa, y en armonía con aquella pureza de costumbres de la que yo llevaba mucho tiempo alejado, se unió a mí sin vacilar ni turbarse.
Rom., XIV, 1.
Al instante fuimos a buscar a mi madre y le contamos lo sucedido. Ella se alegró; al saber cómo había sucedido, se estremeció de gozo y triunfó. Y Te bendecía, «oh Tú, que eres poderoso para conceder más allá de lo que pedimos, más allá de lo que pensamos», pues me habías concedido mucho más de lo que sus quejas y sus conmovedoras lágrimas Te habían pedido. Me había convertido a Ti de tal modo que ya no buscaba esposa, que renunciaba a toda esperanza en el mundo, elevado ya sobre aquella regla de fe en la que Tu revelación había mostrado antaño a mi madre que yo permanecía firme. Y su duelo se había transformado en una alegría mucho más abundante de lo que ella había esperado, mucho más dulce y más casta que la que aguardaba de los hijos de mi carne.