Lucha interior.
Entonces, durante aquella violenta lucha en la morada interior, donde perseguía mi alma en el más recóndito escondite de mi corazón, con el rostro turbado como el espíritu, interpelo a Alipio y exclamo: «¡Qué! ¿Qué hacemos aquí? ¿No has oído? ¡Los ignorantes se levantan; conquistan el cielo; y nosotros, con nuestra ciencia, sin corazón, aquí nos quedamos tendidos en la carne y en la sangre! ¿Nos avergüenza seguirlos? ¿Y no deberíamos avergonzarnos más bien de no seguirlos siquiera?». Creo que esas fueron mis palabras. Y mi agitación me alejó bruscamente de él. Él guardaba silencio, sorprendido, y me miraba. Porque mi acento era extraño; y mi frente, mis mejillas, mis ojos, el color de mi rostro, el tono de mi voz, expresaban mi alma mucho más que las palabras que se me escapaban.
Nuestra casa tenía un pequeño jardín, del que disfrutábamos como del resto de la casa; pues el propietario, nuestro huésped, no vivía allí. Allí me había arrojado la tempestad de mi corazón; allí nadie podía interrumpir aquel sangriento debate que había entablado conmigo mismo, cuyo desenlace Tú conocías, y yo, no. Pero aquella furia me engendraba para la razón, aquella muerte para la vida; sabiendo lo que yo era de malo, ignoraba en qué bien me convertiría en un instante.
Me retiré al jardín; Alipio me seguía paso a paso. Pues estaba solo, incluso en su presencia. ¿Y podía él abandonarme en semejante crisis? Nos sentamos lo más lejos posible de la casa. Y mi espíritu temblaba, y las olas de mi indignación se alzaban contra mí, porque todavía no me entregaba a Tu voluntad, a Tu alianza, ¡oh Dios mío!, adonde me empujaban todas las potencias de mi alma, gritándome: «¡Ánimo!». Y para ello no hacía falta ni barco ni carro; ni siquiera dar aquel paso que nos separaba de la casa; y no solo ir, sino llegar a Ti, no era otra cosa que querer, pero con una voluntad firme y plena, y no con una voluntad lánguida y coja, que se alza a medias y lucha contra la otra mitad de sí misma, que vuelve a caer.
Entonces, durante aquella violenta lucha en la morada interior, donde perseguía mi alma en el más recóndito escondite de mi corazón, con el rostro turbado como el espíritu, interpelo a Alipio y exclamo: «¡Qué! ¿Qué hacemos aquí? ¿No has oído? ¡Los ignorantes se levantan; conquistan el cielo; y nosotros, con nuestra ciencia, sin corazón, aquí nos quedamos tendidos en la carne y en la sangre! ¿Nos avergüenza seguirlos? ¿Y no deberíamos avergonzarnos más bien de no seguirlos siquiera?». Creo que esas fueron mis palabras. Y mi agitación me alejó bruscamente de él. Él guardaba silencio, sorprendido, y me miraba. Porque mi acento era extraño; y mi frente, mis mejillas, mis ojos, el color de mi rostro, el tono de mi voz, expresaban mi alma mucho más que las palabras que se me escapaban.
Nuestra casa tenía un pequeño jardín, del que disfrutábamos como del resto de la casa; pues el propietario, nuestro huésped, no vivía allí. Allí me había arrojado la tempestad de mi corazón; allí nadie podía interrumpir aquel sangriento debate que había entablado conmigo mismo, cuyo desenlace Tú conocías, y yo, no. Pero aquella furia me engendraba para la razón, aquella muerte para la vida; sabiendo lo que yo era de malo, ignoraba en qué bien me convertiría en un instante.
Me retiré al jardín; Alipio me seguía paso a paso. Pues estaba solo, incluso en su presencia. ¿Y podía él abandonarme en semejante crisis? Nos sentamos lo más lejos posible de la casa. Y mi espíritu temblaba, y las olas de mi indignación se alzaban contra mí, porque todavía no me entregaba a Tu voluntad, a Tu alianza, ¡oh Dios mío!, adonde me empujaban todas las potencias de mi alma, gritándome: «¡Ánimo!». Y para ello no hacía falta ni barco ni carro; ni siquiera dar aquel paso que nos separaba de la casa; y no solo ir, sino llegar a Ti, no era otra cosa que querer, pero con una voluntad firme y plena, y no con una voluntad lánguida y coja, que se alza a medias y lucha contra la otra mitad de sí misma, que vuelve a caer.
Y en medio de la angustia de mis indecisiones, hacía varios de esos movimientos corporales que a menudo los hombres quieren hacer y no pueden, ya sea porque les faltan miembros, porque están cargados de ataduras, quebrantados por la enfermedad o retenidos por algún impedimento. Si me arranco los cabellos, si me golpeo la frente, si abrazo mis rodillas con los dedos entrelazados, lo hago porque quiero. Y podía quererlo sin hacerlo, si la movilidad de mis miembros no me hubiera obedecido. ¡Cuántas cosas hice, pues, en las que querer y poder no eran lo mismo! Y entonces no hacía lo que deseaba con un deseo incomparablemente más poderoso, y solo se trataba de querer para poder, es decir, de querer querer. Pues aquí la potencia no era otra cosa que la voluntad; querer era hacer; y, sin embargo, nada se hacía; y mi cuerpo obedecía más bien a la voluntad más imperceptible del alma, que con una señal le ordenaba un movimiento, que el alma se obedecía a sí misma para realizar, con la sola voluntad, su gran voluntad.