Agitación de su alma durante el relato de Potitianus.
Tal fue el relato de Potitianus. Pero Tú, Señor, mientras él hablaba, me volvías hacia mí mismo; borrabas la espalda que yo te presentaba para no verme, y me ponías frente a mi rostro para que por fin viera toda mi fealdad y deformidad, mis manchas, mis suciedades y mis úlceras. Y veía, y sentía horror, ¡y era imposible huir de mí! Y si me esforzaba por apartar de mí los ojos, aquel hombre acudía con su relato; y Tú me oponías de nuevo a mí mismo, y me abrías los ojos a mi propio ser, para que mi iniquidad se me hiciera evidente y odiosa. La conocía bien, pero por disimulo, por complicidad, la olvidaba. Entonces también, cuanto más ardiente amor sentía por aquellas conversiones saludables, entregadas sin reservas a Tu cuidado, más odio e imprecaciones sentía contra mí mismo al volver sobre mí. ¡Tantos años, tanta vida agotada! Doce años y más, desde aquel año decimonoveno de mi edad, cuando la lectura del _Hortensius_ de Cicerón había despertado en mí el amor a la sabiduría; y todavía aplazaba sacrificar aquella vana felicidad terrenal en pos de esa dicha cuya sola búsqueda, aun sin alcanzarla, sería preferible al descubrimiento del tesoro más rico, a la realeza sobre las naciones, a la entrega de aquellas numerosas esclavas, ¡los placeres corporales!
Tal fue el relato de Potitianus. Pero Tú, Señor, mientras él hablaba, me volvías hacia mí mismo; borrabas la espalda que yo te presentaba para no verme, y me ponías frente a mi rostro para que por fin viera toda mi fealdad y deformidad, mis manchas, mis suciedades y mis úlceras. Y veía, y sentía horror, ¡y era imposible huir de mí! Y si me esforzaba por apartar de mí los ojos, aquel hombre acudía con su relato; y Tú me oponías de nuevo a mí mismo, y me abrías los ojos a mi propio ser, para que mi iniquidad se me hiciera evidente y odiosa. La conocía bien, pero por disimulo, por complicidad, la olvidaba. Entonces también, cuanto más ardiente amor sentía por aquellas conversiones saludables, entregadas sin reservas a Tu cuidado, más odio e imprecaciones sentía contra mí mismo al volver sobre mí. ¡Tantos años, tanta vida agotada! Doce años y más, desde aquel año decimonoveno de mi edad, cuando la lectura del _Hortensius_ de Cicerón había despertado en mí el amor a la sabiduría; y todavía aplazaba sacrificar aquella vana felicidad terrenal en pos de esa dicha cuya sola búsqueda, aun sin alcanzarla, sería preferible al descubrimiento del tesoro más rico, a la realeza sobre las naciones, a la entrega de aquellas numerosas esclavas, ¡los placeres corporales!
Pero, ¡qué desdichado era yo, desdichado ya en los umbrales mismos de la adolescencia! Os había pedido la castidad y os había dicho: «Dadme la castidad y la continencia, pero no todavía». Temía ser escuchado demasiado pronto, curado demasiado pronto de ese mal de concupiscencia que prefería satisfacer antes que extinguir. Y me había extraviado por los caminos de una superstición sacrílega; y no encontraba en ella ninguna certeza, pero aun así la prefería a las doctrinas de las que no era un piadoso discípulo, sino un ardiente enemigo.
Y en mi pensamiento no había aplazado de un día para otro el rechazo de las esperanzas del siglo, para apegarme solo a Vos, sino por no vislumbrar alguna luz cierta que dirigiera mi camino. Pero había llegado el día en que me encontraba completamente desnudo ante mí mismo, y mi conciencia me gritaba: «¿Dónde estás, lengua, que decías que solo la incertidumbre de la verdad te impedía arrojar de una vez tu equipaje de vanidad? ¡Pues bien! Ahora todo es cierto; la verdad te apremia; han llegado alas a hombros más libres, alas que elevan almas que no necesitaron ni el penoso trabajo de tantas búsquedas ni diez años de meditación».
Así me consumía por dentro, penetrado de confusión y de vergüenza mientras Potitianus hablaba. Cuando terminó su discurso y el motivo de su visita, se retiró. Y entonces, ¡qué cosas no me dije a mí mismo! ¡Con qué golpes el látigo de mis pensamientos flagelaba mi alma, incitándola a seguirme en mis esfuerzos por alcanzaros! Y ella se resistía. Se negaba y no se excusaba. Todas las razones se habían agotado y refutado. Solo le quedaba un miedo mudo: temía sentir que la tiraban de la brida hacia el abrevadero de la costumbre, donde bebía una consunción mortal.
Y en mi pensamiento no había aplazado de un día para otro el rechazo de las esperanzas del siglo, para apegarme solo a Vos, sino por no vislumbrar alguna luz cierta que dirigiera mi camino. Pero había llegado el día en que me encontraba completamente desnudo ante mí mismo, y mi conciencia me gritaba: «¿Dónde estás, lengua, que decías que solo la incertidumbre de la verdad te impedía arrojar de una vez tu equipaje de vanidad? ¡Pues bien! Ahora todo es cierto; la verdad te apremia; han llegado alas a hombros más libres, alas que elevan almas que no necesitaron ni el penoso trabajo de tantas búsquedas ni diez años de meditación».
Así me consumía por dentro, penetrado de confusión y de vergüenza mientras Potitianus hablaba. Cuando terminó su discurso y el motivo de su visita, se retiró. Y entonces, ¡qué cosas no me dije a mí mismo! ¡Con qué golpes el látigo de mis pensamientos flagelaba mi alma, incitándola a seguirme en mis esfuerzos por alcanzaros! Y ella se resistía. Se negaba y no se excusaba. Todas las razones se habían agotado y refutado. Solo le quedaba un miedo mudo: temía sentir que la tiraban de la brida hacia el abrevadero de la costumbre, donde bebía una consunción mortal.