Confesiones, libro octavo, capítulo V

La tiranía de la costumbre.
El hombre de Dios me había contado esta historia de Victorino, y yo ya ardía en deseos de imitarlo. Tal había sido la intención de Simpliciano. Y cuando añadió que, en tiempos del emperador Juliano, cuando un edicto prohibió a los cristianos enseñar las letras y el arte de la oratoria, Victorino se había apresurado a obedecer aquella ley, abandonando la escuela de la elocuencia antes que Tu Verbo, «que da elocuencia a la lengua del niño», no me pareció menos feliz que fuerte por haber encontrado tanto tiempo libre para Ti.
Sab., X, 21.
Después de semejante tiempo libre suspiraba yo, ya no bajo cadenas ajenas, sino en los hierros de mi voluntad. El demonio tenía en su mano mi voluntad, y había hecho de ella una cadena, y me había atado con ella. Pues la voluntad pervertida engendra la pasión; la esclavitud a la pasión engendra la costumbre; la falta de resistencia a la costumbre engendra la necesidad. Y estos nudos de iniquidad eran como los eslabones de aquella cadena con la que me envolvía la más dura esclavitud. Esta nueva voluntad que surgía en mí de servirte sin interés, de gozar de Ti, Dios mío, único gozo verdadero, era demasiado débil para vencer la fuerza arraigada de la otra. Así, dos voluntades en mí, una vieja, la otra nueva, una carnal, la otra espiritual, estaban en pugna, y esta lucha desgarraba mi alma.

Así, mi propia experiencia me daba a entender estas palabras: «La carne codicia contra el espíritu, y el espíritu contra la carne». De una y otra parte, siempre era yo; pero había más de mí en lo que amaba que en lo que odiaba en mí. Allí, en efecto, casi ya no había nada de mí, pues más bien lo sufría contra mi voluntad que lo hacía voluntariamente. Y, sin embargo, la costumbre se había fortalecido por mí contra mí, puesto que mi voluntad me había llevado adonde yo no quería ir. ¿Y con qué derecho habría protestado contra el justo castigo inseparable de mi pecado?
Gálatas, V, 17.
Y ya no tenía entonces aquella excusa habitual que me permitía atribuir mis demoras en serviros y mi desprecio del mundo a las incertidumbres de mi espíritu, pues la verdad ya era manifiesta para mí; pero, siempre atado a la tierra, me negaba a entrar a Tu servicio y temía tanto la liberación de los obstáculos como hay que temer su esclavitud.
Así, el peso del mundo me abrumaba como el dulce sopor del sueño; y las meditaciones que elevaba hacia Ti se parecían a los esfuerzos de un hombre que quiere despertar y, vencido por la profundidad de su sueño, vuelve a hundirse en él. Y no hay nadie que quiera dormir para siempre, y la razón, de común acuerdo, prefiere la vigilia; pero a menudo uno duda en sacudirse el yugo que entorpece los miembros, y el tedio cede al encanto más dulce que se encuentra en él, aunque ya haya llegado la hora de levantarse. Así, no dudaba de que era mejor entregarme a Tu amor que abandonarme a mi pasión. La primera opción me agradaba, era la vencedora; disfrutaba de la otra, y era vencido. Y no sabía qué responder a Tu palabra: «¡Despierta, tú que duermes! ¡Levántate de entre los muertos, y Cristo te iluminará!». Y Tú me rodeabas de pruebas evidentes; y, convencido de la verdad, no tenía para oponerte sino estas palabras de demora y somnolencia: ¡Enseguida! ¡Un instante más! ¡Déjame un poco! Pero ese enseguida se convertía en nunca; ese déjame un poco duraba siempre.

Efes., V, 14.
En vano me complacía en Vuestra ley, según el hombre interior, pues otra ley luchaba en mi carne contra la ley de mi espíritu y me arrastraba cautivo de la ley del pecado, encarnada en mis miembros. Porque la ley del pecado es la violencia de la costumbre, que arrastra al espíritu y lo retiene contra su voluntad, pero no contra la justicia, puesto que él mismo se ha sometido voluntariamente. ¡Hombre desgraciado! ¿Quién me librará del cuerpo de esta muerte, sino Vuestra gracia por Jesucristo Nuestro Señor?