Violencia de su dolor.
¡Eh! ¿Por qué todas estas palabras? No es tiempo de interrogarte, sino de confesarse a Ti. Yo era desdichado, y desdichado el corazón encadenado por el amor a las cosas mortales. Su pérdida lo desgarra, y entonces siente la realidad de la miseria que lo oprimía incluso antes de haberlas perdido. Así era yo entonces, y lloraba amargamente, y descansaba en la amargura. Así era yo desdichado, y esta desdichada vida me era aún más querida que mi amigo. Habría querido cambiarla, pero no perderla antes que haberlo perdido a él. Y no sé si habría querido darla, incluso por él, como se cuenta, quizá en una pura ficción, de Orestes y Pílades, celosos de morir el uno por el otro o juntos, porque sobrevivir era para ellos peor que la muerte. Pero no sé qué sentimiento muy distinto se alzaba en mí: un profundo disgusto de vivir y temor de morir. Creo que cuanto más lo amaba, más me parecía la muerte que me lo había arrebatado una enemiga cruel, odiosa, espantosa, dispuesta a devorar a todos los hombres, como acababa de engullirlo a él. Así era yo entonces; sí, lo recuerdo.
¡Oh Dios mío! Aquí está mi corazón; ¡aquí está! Mira en él todos mis recuerdos, ¡oh Tú!, mi esperanza, que me has purificado de las impurezas de tales afectos, elevando mis ojos hasta Ti y apartando mis pies de esas redes. Me asombraba ver vivir a los demás mortales, porque había muerto aquel a quien había amado como si nunca debiera morir; y me asombraba aún más, muerto él, que yo, que era otro él mismo, siguiera viviendo. ¡Oh, qué bien habla de su amigo el poeta que lo llama: «Mitad de mi alma»! Sí, sentí que su alma y la mía no habían sido sino una sola alma en dos cuerpos; por eso la vida me resultaba odiosa, ya no quería vivir, reducido a la mitad de mí mismo. Y quizá solo temía morir así por miedo a sepultar por completo a aquel a quien tanto había amado.
¡Eh! ¿Por qué todas estas palabras? No es tiempo de interrogarte, sino de confesarse a Ti. Yo era desdichado, y desdichado el corazón encadenado por el amor a las cosas mortales. Su pérdida lo desgarra, y entonces siente la realidad de la miseria que lo oprimía incluso antes de haberlas perdido. Así era yo entonces, y lloraba amargamente, y descansaba en la amargura. Así era yo desdichado, y esta desdichada vida me era aún más querida que mi amigo. Habría querido cambiarla, pero no perderla antes que haberlo perdido a él. Y no sé si habría querido darla, incluso por él, como se cuenta, quizá en una pura ficción, de Orestes y Pílades, celosos de morir el uno por el otro o juntos, porque sobrevivir era para ellos peor que la muerte. Pero no sé qué sentimiento muy distinto se alzaba en mí: un profundo disgusto de vivir y temor de morir. Creo que cuanto más lo amaba, más me parecía la muerte que me lo había arrebatado una enemiga cruel, odiosa, espantosa, dispuesta a devorar a todos los hombres, como acababa de engullirlo a él. Así era yo entonces; sí, lo recuerdo.
¡Oh Dios mío! Aquí está mi corazón; ¡aquí está! Mira en él todos mis recuerdos, ¡oh Tú!, mi esperanza, que me has purificado de las impurezas de tales afectos, elevando mis ojos hasta Ti y apartando mis pies de esas redes. Me asombraba ver vivir a los demás mortales, porque había muerto aquel a quien había amado como si nunca debiera morir; y me asombraba aún más, muerto él, que yo, que era otro él mismo, siguiera viviendo. ¡Oh, qué bien habla de su amigo el poeta que lo llama: «Mitad de mi alma»! Sí, sentí que su alma y la mía no habían sido sino una sola alma en dos cuerpos; por eso la vida me resultaba odiosa, ya no quería vivir, reducido a la mitad de mí mismo. Y quizá solo temía morir así por miedo a sepultar por completo a aquel a quien tanto había amado.