Se apasiona por la sabiduría al leer el _Hortensius_ de Cicerón.
En compañía de tales autores, siendo aún de tierna edad, estudiaba la elocuencia, en la que deseaba sobresalir con un fin frívolo y condenable: los goces de la vanidad humana. El orden seguido en esos estudios puso ante mis ojos un libro de cierto Cicerón, cuya lengua se admira más generalmente que su corazón. Ese libro contiene una exhortación a la filosofía: es el _Hortensius_. Su lectura cambió mis sentimientos; cambió las oraciones que Te dirigía a Ti mismo, Señor; volvió totalmente distintos mis votos y mis deseos. De pronto, no vi sino bajeza en la esperanza del siglo, y codicié la sabiduría inmortal con un increíble impulso del corazón; ya empezaba a levantarme para volver a Ti. Porque ya no pensaba en pulir mi lenguaje, único fruto que las economías de mi madre, viuda desde hacía más de dos años, pagaban para un hijo de diecinueve años; no, ya no atribuía a la vanidad del lenguaje la lectura de ese libro: me había persuadido por lo que decía, no por lo bien que lo decía.
¡Oh, cómo ardía, Dios mío, cómo ardía por volar de la tierra hacia Ti! Y no sabía lo que hacías en mí. Porque la sabiduría está en Ti, y no era sino el amor a la sabiduría, llamado filosofía por los griegos, lo que esa lectura encendía en mí. Hay hombres que se sirven de la filosofía para engañar y que, con ese nombre tan grande, tan seductor, tan venerable, colorean y adornan sus errores. Y el autor del _Hortensius_ señala y denuncia a todos los que se tenían por sabios en su tiempo o en siglos anteriores, dando sin querer testimonio de la saludable advertencia que Tu Espíritu proclamó por medio de Tu santo y fiel servidor: «Tengan cuidado de que nadie los sorprenda con la filosofía, con vanas sutilezas, según las tradiciones de los hombres, según los principios de una falsa ciencia natural, y no según Cristo; porque en Él habita corporalmente toda la plenitud de la divinidad».
En compañía de tales autores, siendo aún de tierna edad, estudiaba la elocuencia, en la que deseaba sobresalir con un fin frívolo y condenable: los goces de la vanidad humana. El orden seguido en esos estudios puso ante mis ojos un libro de cierto Cicerón, cuya lengua se admira más generalmente que su corazón. Ese libro contiene una exhortación a la filosofía: es el _Hortensius_. Su lectura cambió mis sentimientos; cambió las oraciones que Te dirigía a Ti mismo, Señor; volvió totalmente distintos mis votos y mis deseos. De pronto, no vi sino bajeza en la esperanza del siglo, y codicié la sabiduría inmortal con un increíble impulso del corazón; ya empezaba a levantarme para volver a Ti. Porque ya no pensaba en pulir mi lenguaje, único fruto que las economías de mi madre, viuda desde hacía más de dos años, pagaban para un hijo de diecinueve años; no, ya no atribuía a la vanidad del lenguaje la lectura de ese libro: me había persuadido por lo que decía, no por lo bien que lo decía.
¡Oh, cómo ardía, Dios mío, cómo ardía por volar de la tierra hacia Ti! Y no sabía lo que hacías en mí. Porque la sabiduría está en Ti, y no era sino el amor a la sabiduría, llamado filosofía por los griegos, lo que esa lectura encendía en mí. Hay hombres que se sirven de la filosofía para engañar y que, con ese nombre tan grande, tan seductor, tan venerable, colorean y adornan sus errores. Y el autor del _Hortensius_ señala y denuncia a todos los que se tenían por sabios en su tiempo o en siglos anteriores, dando sin querer testimonio de la saludable advertencia que Tu Espíritu proclamó por medio de Tu santo y fiel servidor: «Tengan cuidado de que nadie los sorprenda con la filosofía, con vanas sutilezas, según las tradiciones de los hombres, según los principios de una falsa ciencia natural, y no según Cristo; porque en Él habita corporalmente toda la plenitud de la divinidad».
Colos., II, 8, 9.
Y en aquel tiempo, Tú lo sabes, Luz de mi corazón, todavía ignoraba estas palabras del Apóstol, y lo único que me agradaba de aquella exhortación era que, sin proponer a mi elección ninguna secta, sino la sabiduría misma, cualquiera que fuese, no ofrecía a mi amor, a mis deseos, a mi búsqueda, otro objeto que aquella casta posesión. Y ardía, y rebosaba de entusiasmo; solo una cosa frenaba un poco mis transportes: allí no estaba el nombre de Cristo. Ese nombre, según el designio de Tu misericordia, Señor, ese nombre de mi Salvador, Tu Hijo, mi tierno corazón lo había bebido amorosamente con la misma leche de mi madre, y había quedado en el fondo de él; y, sin ese nombre, ningún libro, por lleno que estuviera de doctrina, elocuencia y verdad, podía arrebatarme por completo.
Y en aquel tiempo, Tú lo sabes, Luz de mi corazón, todavía ignoraba estas palabras del Apóstol, y lo único que me agradaba de aquella exhortación era que, sin proponer a mi elección ninguna secta, sino la sabiduría misma, cualquiera que fuese, no ofrecía a mi amor, a mis deseos, a mi búsqueda, otro objeto que aquella casta posesión. Y ardía, y rebosaba de entusiasmo; solo una cosa frenaba un poco mis transportes: allí no estaba el nombre de Cristo. Ese nombre, según el designio de Tu misericordia, Señor, ese nombre de mi Salvador, Tu Hijo, mi tierno corazón lo había bebido amorosamente con la misma leche de mi madre, y había quedado en el fondo de él; y, sin ese nombre, ningún libro, por lleno que estuviera de doctrina, elocuencia y verdad, podía arrebatarme por completo.