Historia de un alma, parte 1, capítulo 11

« En el corazón de la Iglesia, mi Madre, seré el Amor… — Mis hermanos trabajan en mi lugar, y yo, pequeña niña, permanezco junto al trono real. Arrojo las flores de los pequeños sacrificios, canto el cántico del Amor. Amo por quienes combaten. »
No es solo cuando quiere enviarme pruebas que Jesús me las hace presentir y desear. Desde hacía mucho tiempo guardaba un deseo que me parecía irrealizable: el de tener un hermano sacerdote. Pensaba a menudo que, si mis hermanitos no se hubieran volado al cielo, habría tenido la dicha de verlos subir al altar; ¡lamentaba no haber tenido esa dicha!
Y he aquí que el buen Dios, superando mi sueño —pues yo solo deseaba un hermano sacerdote que, cada día, pensara en mí ante el santo altar—, me unió por los lazos del alma a dos de Sus apóstoles.
Quiero, Madre mía bien amada, contarle detalladamente cómo el divino Maestro colmó mis deseos.
Fue nuestra Madre santa Teresa quien me envió como regalo de fiesta, en 1895, a mi primer hermano.
Era un día de lavar la ropa; estaba muy ocupada con mi trabajo, cuando la Madre Inés de Jesús, entonces Priora, me llevó aparte y me leyó una carta de un joven seminarista que, inspirado, según decía, por santa Teresa, pedía una hermana que se consagrara especialmente a su salvación y a la salvación de las almas de las que se ocuparía en adelante; prometía tener siempre un recuerdo para aquella que llegara a ser su hermana, cuando pudiera ofrecer el Santo Sacrificio.
Y fui elegida para ser la hermana de ese futuro misionero.

Madre mía, no sabría decirle cuán feliz soy.
Al verse colmado de una manera inesperada, mi deseo hizo nacer en mi corazón una alegría que llamaré infantil, pues tengo que remontarme a los días de mi infancia para encontrar el recuerdo de esas alegrías tan vivas que el alma es demasiado pequeña para contenerlas.
Desde hacía años, jamás había probado esta clase de felicidad; sentía que, en este aspecto, mi alma era nueva, como si se hubieran tocado en ella cuerdas musicales que hasta entonces habían permanecido olvidadas.
Comprendiendo las obligaciones que me imponía, me puse manos a la obra, tratando de redoblar mi fervor, y escribí de vez en cuando algunas cartas a mi nuevo hermano.
Sin duda, es por medio de la oración y el sacrificio como se puede ayudar a los misioneros, pero a veces, cuando a Jesús le place unir dos almas para Su gloria, permite que puedan comunicarse sus pensamientos, a fin de animarse mutuamente a amar más a Dios.
Lo sé, para esto hace falta la autorización expresa de la autoridad; me parece que, de otro modo, esta correspondencia solicitada haría más mal que bien, si no al misionero, al menos a la carmelita, continuamente inclinada por su forma de vida a replegarse sobre sí misma.
En vez de unirla al buen Dios, este intercambio de cartas —aunque fuera a distancia— ocuparía inútilmente su mente; quizá se imaginara que hacía maravillas, cuando en realidad no haría nada, salvo procurarse, so pretexto de celo, una distracción superflua.

Madre muy amada, he aquí que me he apartado por mi cuenta, no en una distracción, sino en una disertación igualmente superflua…
¡Nunca corregiré estas divagaciones que deberán de resultar tan fatigantes de leer para usted!
Perdóneme y permítame empezar de nuevo en la próxima ocasión.
El año pasado, a finales de mayo, le tocó a usted darme mi segundo hermano; y, ante mi reflexión de que, habiendo ofrecido ya mis pobres méritos por un futuro apóstol, creía que ya no podía hacerlo por las intenciones de otro, usted me respondió que la obediencia duplicaría mis méritos.
En el fondo de mi alma pensaba eso; y, puesto que el celo de una carmelita debe abarcar el mundo, espero
incluso, con la gracia de Dios, ser útil a más de dos misioneros.
Rezo por todos, sin dejar de lado a los simples sacerdotes, cuyo ministerio es a veces tan difícil como el de
los apóstoles que predican a los infieles.
Por último, quiero ser «hija de la Iglesia», como nuestra Madre santa Teresa, y rezar por todas las intenciones del Vicario de Jesucristo.
Ese es el objetivo general de mi vida.
Pero, así como me habría unido especialmente a las obras de mis queridos hermanitos si hubieran vivido, sin por ello descuidar los grandes intereses de la Iglesia, que abarcan el universo, así permanezco particularmente unida a los nuevos hermanos que Jesús me ha dado.
Todo lo que me pertenece pertenece a cada uno de ellos; siento que Dios es demasiado bueno, demasiado generoso para hacer repartos; es tan rico que me da sin medida lo que Le pido, aunque no me extienda en largas enumeraciones.

Como solo tengo dos hermanos y como hermanitas a las novicias, si quisiera detallar las necesidades de cada alma, los días serían demasiado cortos y temería mucho olvidar algo importante.
Las almas sencillas no necesitan medios complicados, y como yo soy una de ellas, Nuestro Señor me inspiró Él mismo un pequeño medio muy sencillo para cumplir mis obligaciones.
Un día, después de la santa comunión, me hizo comprender estas palabras del Cantar de los Cantares:
«Atráeme, correremos al olor de tus perfumes».
¡Oh Jesús, no es necesario decir: Atrayéndome, atrae a las almas que amo!
¡Basta esta sencilla palabra: «Atráeme»!
Sí, cuando un alma se ha dejado cautivar por el olor embriagador de Tus perfumes, no puede correr sola; todas las almas que ama son arrastradas tras ella: ¡es una consecuencia natural de su atracción hacia Ti!
Así como un torrente arrastra tras de sí, hasta las profundidades del mar, todo lo que encuentra a su paso, así, ¡oh Jesús mío!, el alma que se sumerge en el océano sin orillas de Tu amor atrae tras de sí todos sus tesoros.
Señor, Tú lo sabes, esos tesoros para mí son las almas que Te ha placido unir a la mía; esos tesoros me los has confiado Tú; por eso me atrevo a tomar prestadas Tus propias palabras, las de la última tarde en que todavía Te vio nuestra tierra, viajero y mortal.

¡Jesús, Amado mío! No sé qué día terminará mi exilio… Más de una noche, quizá, me verá cantar todavía aquí abajo Tus misericordias; pero, al fin, también para mí llegará la última noche… entonces quiero poder decirte:
«Te he glorificado en la tierra, he cumplido la obra que me diste a hacer, he dado a conocer Tu Nombre a aquellos que me diste; eran Tuyos, y Tú me los diste. Ahora saben que todo lo que me has dado viene de Ti, pues les he comunicado las palabras que me confiaste; las han recibido y han creído que eres Tú quien me envió. Ruego por aquellos que me diste, porque son Tuyos. Ya no estoy en el mundo, pero ellos todavía están en él, mientras yo regreso a Ti. Consérvalos por causa de Tu Nombre.
«Ahora voy a Ti; y digo esto, ahora que estoy en el mundo, para que la alegría que viene de Ti sea perfecta en ellos… No Te ruego que los saques del mundo, sino que los preserves del mal. No son del mundo, así como Yo tampoco soy del mundo.

« No es solo por ellos que Ruego, sino también por quienes creerán en Ti al escuchar lo que ellos les digan.
« Dios mío, deseo que donde Yo esté, estén también conmigo quienes Tú me has dado; y que el mundo sepa que los has amado como me has amado a mí misma».
Sí, Señor, ¡esto es lo que quisiera repetir después de Ti antes de volar a Tus brazos!
Quizá sea una temeridad; pero no…
¿Acaso no me has permitido desde hace mucho tiempo ser audaz Contigo?
Como el padre del hijo pródigo cuando hablaba con su hijo mayor, me has dicho:
«Todo lo que es mío es tuyo».
Tus palabras, oh Jesús, son, pues, mías, y puedo servirme de ellas para atraer sobre las almas que me pertenecen los favores del Padre celestial.
Tú lo sabes, Dios mío, nunca he deseado sino amarte únicamente, no ambiciono otra gloria. Tu amor se adelantó a mí desde mi infancia, creció conmigo y ahora es un abismo cuya profundidad no puedo sondear.
El amor atrae al amor, el mío se lanza hacia Ti, quisiera colmar el abismo que lo atrae; pero, ¡ay!, ¡no es más que una gota de rocío perdida en el Océano!
Para amarte como Tú me amas, necesito tomar prestado Tu propio amor; solo entonces encuentro el descanso.
Oh Jesús mío, me parece que no puedes colmar a un alma con más amor del que has colmado a la mía, por eso me atrevo a pedirte que ames a quienes me has dado como me has amado a mí misma.

Un día, en el Cielo, si descubro que los amas más que a mí, me alegraré, reconociendo desde este mundo que esas almas lo merecen más; pero aquí abajo, no puedo concebir una inmensidad de amor mayor que aquella con la que Te ha placido colmarme, sin ningún mérito de mi parte.
Madre mía, estoy muy asombrada de lo que acabo de escribir, ¡no tenía la intención de hacerlo!
Al repetir este pasaje del santo Evangelio: «Les he comunicado las palabras que Tú me confiaste», no pensaba en mis hermanos, sino en mis hermanitas del noviciado; porque no me creo capaz de instruir a misioneros.
Lo que escribía para ellos era la oración de Jesús:
«No Te ruego que los saques del mundo… Te ruego también por los que creerán en Ti por lo que les oigan decir».
¿Cómo podría, en efecto, dejar en el olvido a las almas que llegarán a ser su conquista por el sufrimiento y la predicación?
Pero no he explicado todo mi pensamiento sobre este pasaje de los Cánticos sagrados: «Atráeme, correremos…»
«Nadie —dijo Jesús— puede venir después de mí si mi Padre, que me envió, no lo atrae».
Después nos enseña que basta llamar para que nos abran, buscar para encontrar y extender humildemente la mano para recibir.
Añade que todo lo que se le pide a Su Padre en Su Nombre, Él lo concede.
Sin duda, por eso el Espíritu Santo, antes del nacimiento de Jesús, dictó esta oración profética:
«Atráeme, correremos…»

Pedir ser atraído es querer unirse de manera íntima al objeto que cautiva el corazón.
Si el fuego y el hierro estuvieran dotados de razón y este último le dijera al otro: «Atráeme», ¿no demostraría su deseo de identificarse con el fuego hasta compartir su sustancia?
Pues bien, esa es precisamente mi oración.
Le pido a Jesús que me atraiga a las llamas de Su amor, que me una tan estrechamente a Él que viva y actúe en mí.
Siento que cuanto más abrase el fuego del amor mi corazón, más diré:
«Atráeme», y más correrán también las almas que se acerquen a la mía, atraídas por el aroma de los perfumes del Amado.
Sí, correrán, correremos juntas; pues las almas inflamadas no pueden permanecer inactivas.
Sin duda, como santa María Magdalena, permanecen a los pies de Jesús, escuchando Su palabra dulce y ardiente.
Aunque parezca que no dan nada, dan mucho más que Marta, que se afana por muchas cosas.
Sin embargo, Jesús no reprende los trabajos de Marta, sino únicamente su inquietud; a esos mismos trabajos se sometió humildemente Su divina Madre, pues debía preparar las comidas de la Sagrada Familia.
Todos los santos comprendieron esto, y quizá más especialmente aquellos que llenaron el universo con la luz de la doctrina evangélica.
¿No fue en la oración donde san Pablo, san Agustín, santo Tomás de Aquino, san Juan de la Cruz, santa Teresa y tantos otros amigos de Dios adquirieron esa admirable ciencia que cautiva a los más grandes genios?

Un sabio dijo: «Denme un punto de apoyo y, con una palanca, levantaré el mundo».
Lo que Arquímedes no pudo conseguir, los santos lo recibieron plenamente.
El Todopoderoso les dio un punto de apoyo: ¡Él mismo, Él solo!
Como palanca, la oración que se inflama con un fuego de amor; y así levantaron el mundo, así lo levantan y lo levantarán hasta el fin de los tiempos los santos que aún militan.
Madre mía querida, me queda decirle lo que entiendo por el aroma de los perfumes del Amado.
Puesto que Jesús ha subido al cielo, solo puedo seguirlo por las huellas que ha dejado.
¡Ah, qué luminosas son esas huellas! ¡Qué divinamente perfumadas están!
No tengo más que echar un vistazo al santo Evangelio: al instante respiro el perfume de la vida de Jesús y sé
hacia qué lado correr.
No es al primer puesto, sino al último adonde me lanzo.
Dejo que el fariseo suba, y repito, llena de confianza, la humilde oración del publicano. ¡Ah, sobre todo, imito la conducta de Magdalena, su asombrosa o, más bien, amorosa audacia que cautiva el Corazón de Jesús, seduce el mío!
No es porque haya sido preservada del pecado mortal por lo que me elevo a Dios con confianza y amor.
¡Ah, lo siento, aunque tuviera en la conciencia todos los crímenes que se pueden cometer, no perdería nada de mi confianza; iría, con el corazón destrozado de arrepentimiento, a arrojarme en los brazos de mi Salvador.
Sé que Él ama al hijo pródigo, he oído Sus palabras a santa Magdalena, a la mujer adúltera, a la Samaritana.
No, nadie podría asustarme, pues sé a qué atenerme respecto de Su amor y Su misericordia.
Sé que toda esa multitud de ofensas se hundiría en un abrir y cerrar de ojos, como una gota de agua arrojada en un brasero ardiente.

Se cuenta en la Vida de los Padres del desierto que uno de ellos convirtió a una pecadora pública cuyos desórdenes
escandalizaban a toda una región.
Esta pecadora, tocada por la gracia, seguía al santo por el desierto para hacer allí una rigurosa penitencia cuando, la primera noche del viaje, antes incluso de haber llegado al lugar de su retiro, sus lazos mortales se rompieron por el ímpetu de su arrepentimiento lleno de amor; y el solitario vio, en ese mismo instante, cómo los Ángeles llevaban su alma al seno de Dios.
He aquí un ejemplo muy elocuente de lo que quisiera decir, pero estas cosas no pueden expresarse…
¡Ah! Madre mía, si las almas débiles e imperfectas como la mía sintieran lo que yo siento, ninguna desesperaría de alcanzar la cima de la montaña del Amor, puesto que Jesús no pide grandes acciones, sino solamente el abandono y la gratitud.
«No necesito, dice Él, los machos cabríos de sus rebaños, porque todas las bestias de los bosques me pertenecen, y los miles de animales que pastan en las colinas; conozco todas las aves de las montañas.
«Si tuviera hambre, no se lo diría a ustedes; pues la tierra y todo lo que contiene me pertenece. ¿Acaso debo comer la carne de los toros y beber la sangre de los machos cabríos? Ofrezcan a Dios sacrificios de alabanza y de acción de gracias.»

¡Eso es todo lo que Jesús nos pide!
No necesita nuestras obras, sino únicamente nuestro amor.
Ese mismo Dios, que declara no tener ninguna necesidad de que Le digamos si tiene hambre, no temió pedir un poco de agua a la Samaritana…
¡Tenía sed!
Pero al decir: «Dame de beber», era el amor de Su pobre criatura lo que reclamaba el Creador del universo.
¡Tenía sed de amor!
Sí, más que nunca Jesús está sediento.
No encuentra más que ingratos e indiferentes entre los discípulos del mundo; y entre Sus propios discípulos, encuentra, ¡ay!, muy pocos corazones que se entreguen sin reserva alguna a la ternura de Su Amor infinito.
Madre querida, ¡qué felices somos de comprender los íntimos secretos de nuestro Esposo!
Ah, si quisiera escribir lo que conoce de ellos, tendríamos hermosas páginas para leer.
Pero, lo sé, prefiere, como la santa Virgen, conservar en el fondo de su corazón todas esas cosas…
A mí me dice que es honorable publicar las obras del Altísimo.
Me parece que tiene razón en guardar silencio; ¡es verdaderamente imposible repetir con palabras terrenales los secretos del cielo!
En cuanto a mí, después de haber trazado todas estas páginas, siento que aún no he comenzado.
Hay tantos horizontes diversos, tantos matices infinitamente variados, que la paleta del pintor

Sin embargo, Madre mía venerada, puesto que usted me manifiesta el deseo de conocer a fondo, en la medida de lo posible, todos los sentimientos de mi corazón, puesto que usted quiere que ponga por escrito el sueño más consolador de mi vida, terminaré la historia de mi alma con este acto de obediencia.
Si usted me lo permite, me dirigiré a Jesús; así hablaré con mayor facilidad.
Quizá encuentre usted exageradas mis expresiones; sin embargo, le aseguro que no hay exageración alguna en mi corazón: todo en él está tranquilo y en calma.
¡Oh Jesús, quién podrá decir con qué ternura, con qué dulzura conduces a mi pequeña alma!…
La tormenta rugía con fuerza en ella desde la hermosa fiesta de Tu triunfo, la radiante fiesta de Pascua; cuando, uno de los días del mes de mayo, hiciste brillar en mi noche oscura un rayo puro de Tu gracia…
Pensando en los sueños misteriosos que concedes a veces a Tus privilegiados, me decía que ese consuelo no era para mí; que, para mí, era la noche, ¡siempre la noche profunda!
Y bajo la tormenta, me dormí.
Al día siguiente, 10 de mayo, con las primeras luces del alba, me encontré, mientras dormía, en una galería donde paseaba sola con nuestra Madre.
De pronto, sin saber cómo habían entrado, vi a tres carmelitas vestidas con sus mantos y grandes velos, y comprendí que venían del cielo.
«¡Ah!, qué feliz sería, pensé, si pudiera ver el rostro de una de esas carmelitas».
Como si mi oración hubiera sido escuchada, la más alta de las santas se acercó a mí y caí de rodillas.
¡Oh felicidad! Ella levantó su velo, o más bien lo alzó y me cubrió con él.

Sin ninguna vacilación, reconocí a la Venerable Madre Ana de Jesús, fundadora del Carmelo en Francia.
Su rostro era hermoso, de una belleza inmaterial; ningún rayo emanaba de él y, sin embargo, a pesar del espeso velo que nos envolvía a las dos, veía aquel rostro celestial iluminado por una luz inefablemente dulce que parecía producir por sí mismo.
La santa me colmó de caricias y, al verme tan tiernamente amada, me atreví a pronunciar estas palabras:
«Oh, Madre mía, se Lo suplico, dígame si el buen Dios me dejará mucho tiempo en la tierra.
¿Vendrá pronto a buscarme?»
Sonrió con ternura.
—«Sí, pronto… pronto… Se Lo prometo».
—«Madre mía —añadí—, dígame también si el buen Dios no me pide otra cosa que mis pobres y pequeñas acciones y mis deseos; ¿está contento conmigo?»
En ese momento, el rostro de la Venerable Madre resplandeció con un brillo nuevo, y su expresión me pareció incomparablemente más tierna.
—«El buen Dios no le pide nada más, me dijo; está contento, ¡muy contento!…»
Y, tomándome la cabeza entre sus manos, me prodigó tales caricias que me sería imposible expresar su dulzura.
Mi corazón estaba lleno de alegría, pero me acordé de mis hermanas y quise pedir algunas gracias para ellas…
¡Ay! ¡Me desperté!

No sabría expresar la alegría de mi alma.
Han transcurrido varios meses desde aquel sueño inefable, y, sin embargo, el recuerdo que me deja no ha perdido nada de su frescura ni de sus encantos celestiales.
Todavía veo la mirada y la sonrisa llenas de amor de aquella santa carmelita, y creo sentir aún las caricias con que me colmó.
¡Oh, Jesús, Tú habías mandado a los vientos y a la tempestad, y se había hecho una gran calma!
Al despertar, creía, sentía que existe un cielo y que ese cielo está poblado de almas que me quieren y me consideran su hija.
Esa impresión permanece en mi corazón, tanto más dulce cuanto que la Venerable Madre Ana de Jesús me había sido hasta entonces, me atrevo casi a decirlo, indiferente; nunca la había invocado, y su pensamiento no me venía a la mente sino al oír hablar de ella, cosa bastante rara.
Y ahora sé, comprendo cuán poco indiferente le era yo, por su parte, y ese pensamiento aumenta mi
amor, no solo por ella, sino por todos los bienaventurados habitantes de la patria celestial.
¡Oh, Amado mío! Esta gracia no era más que el preludio de gracias aún mayores con que Tú querías colmarme; déjame recordártelas hoy, y perdóname si desvarío al querer repetir mis esperanzas y mis
deseos que rozan el infinito… ¡perdóname y sana mi alma dándole lo que espera!

Ser Tu esposa, ¡oh Jesús!, ser carmelita, ser, por mi unión Contigo, madre de las almas: todo esto debería bastarme.
Sin embargo, siento en mí otras vocaciones: siento la vocación de guerrero, de sacerdote, de apóstol, de doctor, de mártir…
Quisiera realizar todas las obras más heroicas; siento el valor de un cruzado, quisiera morir en un campo de batalla por la defensa de la Iglesia.
¡La vocación de sacerdote! ¡Con cuánto amor, oh Jesús, Te llevaría en mis manos cuando mi voz Te hiciera descender del cielo; con cuánto amor Te daría a las almas!
Pero ¡ay! Aunque deseo ser sacerdote, admiro y envidio la humildad de San Francisco de Asís, y siento la vocación de imitarlo, rechazando la sublime dignidad del sacerdocio.
¿Cómo, entonces, conciliar estos contrastes?
Quisiera iluminar a las almas como los profetas, los doctores.
Quisiera recorrer la tierra, predicar Tu Nombre y plantar en suelo infiel Tu cruz gloriosa, ¡oh Bienamado mío!
Pero una sola misión no me bastaría: quisiera anunciar al mismo tiempo el Evangelio en todas las partes del mundo, y hasta en las islas más remotas.
Quisiera ser misionera, no solo durante algunos años, sino desde la creación del mundo, y continuar siéndolo hasta la consumación de los siglos.

¡Ah! Por encima de todo, quisiera el martirio.
¡El martirio! Ese es el sueño de mi juventud; este sueño ha crecido conmigo en mi pequeña celda del Carmelo.
Pero esta es otra locura, pues no deseo un solo género de suplicio; para satisfacerme, los necesitaría todos…
Como Tú, mi Esposo adorado, quisiera ser azotada, crucificada…
Quisiera morir desollada como San Bartolomé; como San Juan, quisiera ser sumergida en aceite hirviendo; deseo, como San Ignacio de Antioquía, ser triturada por los dientes de las fieras, para convertirme en un pan digno de Dios.
Con Santa Inés y Santa Cecilia, quisiera ofrecer mi cuello a la espada del verdugo; y como Juana de Arco, sobre una hoguera ardiente, ¡murmurar el nombre de Jesús!
Si mi pensamiento se dirige a los tormentos inauditos que serán el destino de los cristianos en tiempos del Anticristo, siento estremecerse mi corazón; quisiera que esos tormentos me estuvieran reservados.
Abre, mi Jesús, Tu Libro de la Vida, donde se relatan las acciones de todos los Santos; ¡quisiera haber realizado esas acciones por Ti!
A todas mis locuras, ¿qué vas a responder?
¿Hay en la tierra un alma más pequeña, más impotente que la mía?
Sin embargo, precisamente a causa de mi debilidad, Te complaciste en colmar mis pequeños deseos infantiles; y hoy quieres colmar otros deseos más grandes que el universo…

Al convertirse estas aspiraciones en un verdadero martirio, un día abrí las epístolas de San Pablo para buscar algún remedio a mi tormento.
Los capítulos XII y XIII de la primera epístola a los Corintios cayeron ante mis ojos.
Leí allí que no todos pueden ser a la vez apóstoles, profetas y doctores, que la Iglesia está compuesta de diferentes miembros y que el ojo no puede ser al mismo tiempo la mano.
La respuesta era clara, pero no colmaba mis deseos ni me daba paz.
«Abajándome entonces hasta las profundidades de mi nada, me elevé tanto que pude alcanzar mi meta».
Sin desanimarme, continué leyendo, y este consejo me alivió:
«Busquen con ardor los dones más perfectos: pero todavía voy a mostrarles un camino más excelente».
Y el Apóstol explica cómo todos los dones más perfectos no son nada sin el Amor, que la Caridad es el camino más excelente para ir con seguridad a Dios.
¡Por fin había encontrado el descanso!
Al considerar el cuerpo místico de la santa Iglesia, no me había reconocido en ninguno de los miembros descritos por San Pablo, o más bien quería reconocerme en todos.
La Caridad me dio la clave de mi vocación.
Comprendí que, si la Iglesia tenía un cuerpo compuesto de diferentes miembros, no le faltaba el más necesario, el más noble de todos los órganos; comprendí que tenía un corazón, y que ese corazón ardía de amor; comprendí que solo el amor hacía actuar a sus miembros, que, si el amor llegara a extinguirse, los apóstoles ya no anunciarían el Evangelio, los mártires se negarían a derramar su sangre.
Comprendí que el amor encerraba todas las vocaciones, que el amor era todo, que abarcaba todos los tiempos y todos los lugares, ¡porque es eterno!

Entonces, en el colmo de mi alegría delirante, exclamé:
«¡Oh Jesús, amor mío! ¡Por fin he encontrado mi vocación! ¡Mi vocación es el amor!
Sí, he encontrado mi lugar en el seno de la Iglesia, y ese lugar, oh Dios mío, Tú me lo has dado: en el corazón de la Iglesia, mi Madre, ¡yo seré el amor!…
¡Así seré todo; así se realizará mi sueño!»
¿Por qué hablar de alegría delirante?
No, esta expresión no es exacta; más bien fue la paz lo que pasó a ser mi herencia, la paz tranquila y serena del navegante que divisa el faro que le indica el puerto.
¡Oh faro luminoso del amor! ¡Sé cómo llegar hasta Ti, he encontrado el secreto para apropiarme de Tus llamas!
No soy más que una niña impotente y débil; sin embargo, es precisamente mi debilidad la que me da la audacia de ofrecerme como víctima a Tu amor, oh Jesús. Antiguamente, solo las hostias puras e inmaculadas eran aceptadas por el Dios fuerte y poderoso: para satisfacer a la justicia divina, se necesitaban víctimas perfectas; pero a la ley del temor le ha sucedido la ley del amor, y el amor me ha elegido como holocausto a mí, débil e imperfecta criatura. ¿No es digna del amor esta elección? Sí, para que el amor quede plenamente satisfecho, es preciso que se abaje hasta la nada y que transforme esa nada en fuego.

¡Oh Dios mío, lo sé, el amor solo se paga con amor!
Por eso he buscado, he encontrado el medio de aliviar mi corazón devolviéndoTe amor por amor.
«Empleen las riquezas que hacen injustos para hacerse amigos que los reciban en las Moradas eternas».
He aquí, Señor, el consejo que das a Tus discípulos, después de haberles dicho que los hijos de las tinieblas son más hábiles en sus asuntos que los hijos de la luz.
Hija de la luz, he comprendido que mis deseos de serlo todo, de abarcar todas las vocaciones, eran riquezas que bien podrían hacerme injusta; entonces las he utilizado para hacerme amigos.
Recordando la oración de Eliseo al profeta Elías, cuando le pidió su doble espíritu, me presenté ante los Ángeles y la asamblea de los Santos y les dije:
«Soy la más pequeña de las criaturas, conozco mi miseria, pero también sé cuánto les gusta a los corazones nobles y generosos hacer el bien; por eso les ruego, bienaventurados habitantes de la ciudad celestial, que me adopten como hija: solo a ustedes corresponderá la gloria que me hagan alcanzar; dígnense escuchar mi oración, concédanme, se lo suplico, su doble amor».
Señor, no puedo profundizar en mi petición, ¡temería verme abrumada por el peso de mis deseos audaces!
Mi excusa es mi condición de niña: los niños no reflexionan sobre el alcance de sus palabras.
Sin embargo, si su padre, si su madre suben al trono y poseen inmensos tesoros, no dudan en satisfacer los deseos de los pequeños seres a quienes aman más que a sí mismos.
Para complacerlos, hacen locuras, incluso llegan a la debilidad.

Pues bien, soy hija de la santa Iglesia.
¡La Iglesia es reina, puesto que es Tu Esposa, oh divino Rey de reyes!
No son las riquezas ni la gloria —ni siquiera la gloria del cielo— lo que reclama mi corazón.
La gloria pertenece por derecho a mis hermanos: los Ángeles y los Santos.
Mi gloria será el reflejo que resplandezca en la frente de mi Madre.
¡Lo que pido es amor!
¡Ya no sé más que una cosa: amarte, oh Jesús!
Las obras brillantes me están prohibidas, no puedo predicar el Evangelio, derramar mi sangre… ¿qué importa?
Mis hermanos trabajan en mi lugar, y yo, pequeñita, me mantengo muy cerca del trono real, amo por los que combaten.
Pero ¿cómo demostraré mi amor, puesto que el amor se prueba con las obras?
¡Pues bien! La pequeñita arrojará flores… perfumará con sus aromas el trono divino, ¡cantará con su voz argentina el cántico del amor!
Sí, Amado mío, así se consumirá mi vida efímera ante Ti.
No tengo otro medio de demostrarte mi amor que arrojar flores: es decir, no dejar escapar ningún pequeño sacrificio, ninguna mirada, ninguna palabra, aprovechar las más pequeñas acciones y hacerlas por amor.
Quiero sufrir por amor e incluso gozar por amor; así arrojaré flores.
No encontraré ni una sin deshojarla para Ti… y después cantaré, cantaré siempre, aunque tenga que recoger mis rosas en medio de las espinas; y mi canto será tanto más melodioso cuanto más largas y punzantes sean esas espinas.

Pero ¿para qué, Jesús mío, servirán Mis flores y Mis cantos?
¡Ah! Lo sé bien: esta lluvia perfumada, estos pétalos frágiles y de ningún valor, estos cantos de amor de un corazón tan pequeño, os cautivarán, sin embargo.
Sí, estas insignificancias Te agradarán: harán sonreír a la Iglesia triunfante que, queriendo jugar con su hijito, recogerá estas rosas deshojadas y, haciéndolas pasar por Tus manos divinas para revestirlas de un valor infinito, las arrojará sobre la Iglesia sufriente para apagar sus llamas; sobre la Iglesia militante para darle la victoria.
¡Oh, Jesús mío! Te amo, amo a la Iglesia, mi madre, y recuerdo que el más pequeño movimiento de puro amor le es más útil que todas las demás obras reunidas.
Pero ¿está realmente el puro amor en mi corazón?
¿No son mis inmensos deseos un sueño, una locura?
¡Ah! Si es así, ilumíname; Tú sabes que busco la verdad.
Si mis deseos son temerarios, hazlos desaparecer; pues esos deseos son para mí el mayor de los martirios. Sin embargo, lo confieso: si algún día no alcanzo esas regiones elevadísimas hacia las que aspira mi alma, habré saboreado más dulzura en mi martirio, en mi locura, que la que saborearé en medio de las alegrías eternas; a menos que, por un milagro, me quites el recuerdo de mis esperanzas terrenales.
¡Jesús! ¡Jesús! Si es tan delicioso el deseo del amor, ¿qué será poseerlo, gozarlo para siempre?

¿Cómo puede un alma tan imperfecta como la mía aspirar a la plenitud del amor?
¿Cuál es, pues, este misterio?
¿Por qué no reservas, oh, mi único Amigo, estas inmensas aspiraciones para las almas grandes, para las águilas que planean
en las alturas?
¡Ay! No soy más que un pobre pajarito cubierto únicamente de un ligero plumón; no soy un águila, solo tengo sus ojos y su corazón…
Sí, a pesar de mi extrema pequeñez, me atrevo a fijar la mirada en el Sol divino del amor, ¡y ardo en deseos de elevarme hasta Él!
Quisiera volar, quisiera imitar a las águilas; pero todo lo que puedo hacer es levantar mis pequeñas alas; no está en mi pequeño poder alzar el vuelo.
¿Qué va a ser de mí? ¿Morir de dolor al verme tan impotente?
¡Oh! No, ni siquiera voy a afligirme.
Con un audaz abandono, quiero quedarme ahí, contemplando hasta la muerte mi divino Sol.
Nada podrá asustarme, ni el viento ni la lluvia; y, si grandes nubes llegan a ocultar el Astro del amor, si me parece no creer que exista otra cosa que la noche de esta vida, será entonces el momento de la alegría perfecta, el momento de llevar mi confianza hasta los límites extremos, cuidándome mucho de cambiar de lugar, sabiendo que más allá de las tristes nubes ¡mi dulce Sol sigue brillando!

¡Oh, Dios mío! Hasta ahora comprendo Tu amor por mí; pero, Tú lo sabes, muy a menudo me dejo distraer de mi única ocupación, me alejo de Ti, mojo mis pequeñas alas apenas formadas en los miserables charcos que encuentro en la tierra.
Entonces gimo como la golondrina, y mi gemido Te lo enseña todo, y Tú recuerdas, ¡oh misericordia infinita!, que no has venido a llamar a los justos, sino a los pecadores.
Sin embargo, si permaneces sordo a los quejumbrosos gorjeos de Tu débil criatura, si permaneces velado, ¡pues bien!, consiento en quedarme mojada, acepto quedar aterida de frío, y aún me alegro de este sufrimiento, aunque lo merezca.
¡Oh, Astro mío querido! Sí, soy feliz de sentirme pequeña y débil en Tu presencia y mi corazón permanece en paz… Sé que todas las águilas de Tu corte celestial se compadecen de mí, que me protegen, me defienden y ahuyentan a los buitres, imagen de los demonios, que quisieran devorarme.
¡Ah! No les temo, no estoy destinada a convertirme en su presa, sino en la del Águila divina.
¡Oh Verbo, oh Salvador mío! Tú eres el Águila que amo y que me atrae: Tú eres quien, lanzándote hacia la tierra del exilio, quisiste sufrir y morir para llevarte a todas las almas y sumergirlas hasta el centro de la Santísima Trinidad, hogar eterno del amor.
Tú eres quien, al remontarte hacia la luz inaccesible, permaneces escondido en nuestro valle de lágrimas bajo la apariencia de una hostia blanca, y esto para alimentarme con Tu propia sustancia.
¡Oh Jesús! Déjame decirte que Tu amor llega hasta la locura…
¿Cómo quieres que, ante esta locura, mi corazón no se lance hacia Ti?
¿Cómo podría tener límites mi confianza?

¡Ah! Para Ti, lo sé, los Santos también han hecho locuras, han hecho grandes cosas, ¡puesto que eran águilas!
Yo soy demasiado pequeña para hacer grandes cosas, y mi locura consiste en esperar que Tu amor me acepte como víctima; mi locura consiste en contar con los Ángeles y los Santos para volar hasta Ti con Tus propias alas, ¡oh Águila mía adorada!
Mientras Tú lo quieras, permaneceré con los ojos fijos en Ti; quiero quedar fascinada por Tu mirada divina, quiero convertirme en presa de Tu amor.
Un día, así lo espero, Te abalanzarás sobre mí y, llevándome al hogar del amor, me sumergirás por fin en ese ardiente abismo, para hacer de mí eternamente la feliz víctima.
¡Oh Jesús! ¡Ojalá pudiera decir a todas las almitas Tu inefable condescendencia!
Siento que, si por imposible encontraras a una más débil que yo, Te complacerías en colmarla de favores aún mayores, ¡con tal de que se abandonara con entera confianza a Tu misericordia infinita!
Pero ¿por qué estos deseos de comunicar Tus secretos de amor, oh Bienamado mío?
¿Acaso no eres Tú solo quien me los ha enseñado, y no puedes revelárselos a otras?
Sí, lo sé, y Te ruego que lo hagas; Te suplico que dirijas Tu mirada divina a un gran número de almitas, Te suplico que elijas en este mundo una legión de pequeñas víctimas dignas de Tu Amor!!!....................
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« El Reino de los Cielos es para los niños
y para quienes se parecen a ellos».
Recuerda las divinas ternuras

Con que colmaste a los niños pequeños;

Yo también quiero recibir tus caricias,

¡Ah! dame tus besos encantadores;

Para gozar en los Cielos de Tu dulce presencia

Sabré practicar las virtudes de la infancia;

Nos lo has dicho a menudo:

«El Cielo es para el niño…»

¡Recuerda!