Historia de un alma, parte 1, capítulo 1

A usted, Madre mía venerada, vengo a confiarle la historia de mi alma.
El día en que usted me la pidió, me parecía que aliviaría mi corazón; pero desde entonces Jesús me ha hecho sentir que, con solo obedecer, Le sería agradable.
Voy, pues, a empezar a cantar lo que deberé repetir eternamente: ¡las misericordias del Señor!…
Antes de tomar la pluma, me arrodillé ante la estatua de María: aquella que ha dado a mi familia tantas pruebas de las predilecciones maternales de la Reina del cielo; le supliqué que guiara mi mano, para no trazar ni una sola línea que no Le fuera agradable. Luego, al abrir el santo Evangelio, mis ojos cayeron sobre estas palabras: «Jesús, habiendo subido a una montaña, llamó a sí a los que Le plugo».
He ahí, en verdad, el misterio de mi vocación, de toda mi vida; y, sobre todo, el misterio de los privilegios de Jesús sobre mi alma.
Él no llama a los que son dignos de ello, sino a los que Le place.
Como dice San Pablo: «Dios tiene misericordia de quien quiere, y hace misericordia a quien quiere hacer misericordia. Así que no es obra del que quiere ni del que corre, sino de Dios, que tiene misericordia».

Durante mucho tiempo me pregunté por qué el buen Dios tenía preferencias, por qué no todas las almas recibían la misma medida de gracias.
Me asombraba verlo prodigar favores extraordinarios a grandes pecadores como San Pablo, San Agustín, Santa Magdalena y tantos otros a quienes obligaba, por así decirlo, a recibir Sus gracias.
Me asombraba aún más, al leer la vida de los santos, ver a Nuestro Señor acariciar desde la cuna hasta la tumba a ciertas almas privilegiadas, sin dejar en su camino ningún obstáculo que les impidiera elevarse hacia Él, sin permitir jamás que el pecado empañara el brillo inmaculado de su vestido bautismal.
Me preguntaba por qué los pobres salvajes, por ejemplo, morían en gran número sin siquiera haber oído pronunciar el nombre de Dios.
Jesús se dignó instruirme sobre este misterio.
Puso ante mis ojos el libro de la naturaleza, y comprendí que todas las flores creadas por Él son hermosas, que el resplandor de la rosa y la blancura del lirio no restan perfume a la pequeña violeta ni quitan nada a la encantadora sencillez de la margarita.
Comprendí que, si todas las pequeñas flores quisieran ser rosas, la naturaleza perdería su ornamento primaveral, los campos ya no estarían esmaltados de florecillas.
Así sucede en el mundo de las almas, ese jardín viviente del Señor.
A Él le pareció bien crear a los grandes santos, que pueden compararse con los lirios y las rosas; pero también creó a otros más pequeños, que deben conformarse con ser margaritas o simples violetas destinadas a alegrar Sus miradas divinas cuando las dirige hacia Sus pies.
Cuanto más felices son las flores de hacer Su voluntad, más perfectas son.

He comprendido también otra cosa…
He comprendido que el amor de Nuestro Señor se revela tanto en el alma más sencilla, que no opone resistencia alguna a Sus gracias, como en el alma más sublime.
En efecto, como lo propio del amor es abajarse, si todas las almas se parecieran a las de los santos Doctores que han iluminado la Iglesia, parecería que el buen dios no descendería lo bastante al acercarse a ellas.
Pero Él creó al niño que no sabe nada y solo deja oír débiles gemidos; creó al pobre salvaje, que no tiene otra guía que la ley natural; ¡y hasta sus corazones se digna abajarse!
Estas son las flores del campo cuya sencillez Lo cautiva; y, al descender tan bajo, el Señor muestra Su grandeza infinita.
Así como el sol ilumina a la vez el cedro y la pequeña flor, del mismo modo el Astro divino ilumina de manera especial a cada una de las almas, grandes o pequeñas, y todo redunda en su bien: como en la naturaleza, las estaciones están dispuestas de manera que hagan brotar, en el día señalado, la más humilde margarita.
Sin duda, Madre mía, se pregunta usted con asombro adónde quiero llegar; pues, hasta ahora, todavía no he dicho nada que se parezca a la historia de mi vida; pero ¿acaso no me ordenó usted escribir sin trabas lo que me viniera naturalmente a la mente?
Por tanto, no encontrará usted en estas páginas mi vida propiamente dicha; son mis pensamientos sobre las gracias que Nuestro Señor se ha dignado concederme.

Me encuentro en una época de mi existencia en la que puedo echar una mirada al pasado; mi alma ha madurado en el crisol de las pruebas interiores y exteriores.
Ahora, como la flor después de la tormenta, levanto la cabeza y veo que se cumplen para mí las palabras del salmo:
«El Señor es mi Pastor, nada me faltará. Me hace descansar en pastos agradables y fértiles; me conduce suavemente junto a las aguas. Guía mi alma sin cansarla… Pero, aunque bajara al valle de la sombra de la muerte, no temería mal alguno, porque Usted estará conmigo, ¡Señor!»
Sí, siempre el Señor ha sido para mí compasivo y lleno de ternura, lento para castigar y abundante en misericordias.
Por eso, siento una verdadera felicidad al venir a cantar junto a Usted, Madre mía, Sus inefables beneficios.
Es solo para Usted que voy a escribir la historia de la pequeña flor recogida por Jesús; este pensamiento me ayudará a hablar con confianza, sin preocuparme por el estilo ni por las numerosas digresiones que voy a hacer; el corazón de una madre siempre comprende a su hijo, aunque este no sepa más que balbucear.
Por eso, estoy segura de que Usted me comprenderá y adivinará lo que quiero decir.
Si una pequeña flor pudiera hablar, me parece que diría sencillamente lo que el buen Dios ha hecho por ella, sin tratar de ocultar Sus dones.
Con el pretexto de la humildad, no diría que es fea y no tiene perfume, que el sol ha apagado su brillo, que las tormentas han quebrado su tallo, cuando en su interior reconocería todo lo contrario.

La flor que va a contar su historia se alegra de tener que publicar las atenciones completamente gratuitas de Jesús. Reconoce que nada había en ella capaz de atraer Sus divinas miradas; que solo Su misericordia la colmó de bienes.
Él fue quien la hizo nacer en una tierra santa y como impregnada de un perfume virginal; Él fue quien hizo que la precedieran ocho lirios resplandecientes de blancura.
En Su amor, quiso preservarla del aliento envenenado del mundo: apenas comenzaba a entreabrirse su corola, cuando aquel buen Maestro la trasplantó a la montaña del Carmelo, al jardín elegido de la Virgen María.
Acabo, Madre mía, de resumir en pocas palabras lo que el buen Dios hizo por mí; ahora voy a entrar en los detalles de mi vida de niña: sé que, donde cualquier otro no vería más que un relato aburrido, su corazón maternal encontrará encantos.
En la historia de mi alma hasta mi entrada en el Carmelo, distingo tres períodos bien marcados: el primero, a pesar de su corta duración, no es el menos fecundo en recuerdos; se extiende desde el despertar de mi razón hasta la partida de mi querida madre hacia la patria de los cielos; dicho de otro modo: hasta la edad de cuatro años y ocho meses.

El buen Dios me concedió la gracia de abrir mi inteligencia desde muy temprano y de grabar tan profundamente en mi memoria los recuerdos de mi infancia que aquellos acontecimientos pasados me parecen de ayer.
Sin duda, Jesús quería hacerme conocer y apreciar a la madre incomparable que me había dado.
¡Ay! Su mano divina me la arrebató pronto para coronarla en el cielo.
Durante toda mi vida, el Señor se ha complacido en rodearme de amor; mis primeros recuerdos están impregnados de sonrisas y de las
más tiernas caricias.
Pero si había puesto tanto amor a mi alrededor, también había puesto mucho en mi pequeño corazón, creándolo afectuoso y sensible.
No se puede imaginar cuánto quería a mi padre y a mi madre; les demostraba mi ternura de mil maneras, pues era muy efusiva; sin embargo, los medios que empleaba entonces me hacen reír hoy cuando pienso en ello.
Usted quiso, Madre mía, poner en mis manos las cartas de mamá, dirigidas en aquel tiempo a mi hermana Pauline, interna en la Visitación de Le Mans; recuerdo perfectamente los rasgos que contienen; pero me será más fácil citar sencillamente algunos pasajes de esas cartas encantadoras, a menudo demasiado elogiosas conmigo, pues estaban dictadas por el amor maternal.
En apoyo de lo que decía sobre la manera de demostrar mi afecto a mis padres, he aquí unas palabras de mi madre:

La bebé es una duendecilla sin igual, que viene a acariciarme deseándome la muerte: «¡Oh! ¡Cuánto me gustaría que te murieras, mi pobre mamita!». La regañan, pero se disculpa con aire muy sorprendido, diciendo: «¡Pero si es para que vayas al cielo, puesto que dices que hay que morir para ir allí!». También le desea la muerte a su padre cuando está en sus excesos de amor.
Esta pobre chiquitina no quiere dejarme; está continuamente a mi lado y me sigue feliz, sobre todo en el jardín. Cuando yo no estoy allí, se niega a quedarse y llora tanto que se ven obligados a traérmela. Del mismo modo, no subiría
sola la escalera, a menos que me llamara en cada escalón: «¡Mamá! ¡Mamá!». Tantos escalones, tantas llamadas a mamá. Y si, por desgracia, se me olvida responder una sola vez: «¡Sí, hijita mía!», se queda ahí, sin avanzar ni retroceder.
Iba a cumplir tres años cuando mi madre escribía:

… El otro día, la pequeña Teresita me preguntaba si iría al cielo: «Sí, si eres muy buena», le respondí. —«¡Ah! Mamá —replicó entonces—, si no fuera bonita, ¿iría al infierno? Pero yo sé muy bien lo que haría: volaría contigo, que estarías en el cielo; luego me sostendrías muy fuerte en tus brazos. ¿Cómo haría el buen Dios para atraparme?». Vi en su mirada que estaba convencida de que el buen Dios no podría hacerle nada si se escondía en los brazos de su madre.
María quiere mucho a su hermanita. Es una niña que nos da a todos muchas alegrías; tiene una franqueza extraordinaria: es encantador verla correr detrás de mí para confesarme sus faltas. «Mamá, una vez empujé a Celina, una vez le pegué; pero no volveré a hacerlo».
En cuanto hace la menor travesura, tiene que enterarse todo el mundo: ayer, después de rasgar sin querer una esquinita del papel pintado, se puso en un estado que daba pena; luego tenía que decírselo enseguida a su padre. Cuando él volvió, cuatro horas después,
ya nadie se acordaba; pero ella corrió hacia María y le dijo: «Cuéntale enseguida a papá que rasgué el papel». Se quedó allí, como una criminal que espera su condena; pero tiene la idea de que la perdonarán más fácilmente si se acusa.

Al encontrar aquí el nombre de mi querido papá, me vienen naturalmente a la memoria algunos recuerdos muy alegres.
Cuando regresaba, yo corría siempre a su encuentro y me sentaba sobre una de sus botas; entonces me llevaba así, mientras yo quisiera, por las habitaciones y por el jardín.
Mamá decía riendo que él hacía todo lo que yo quería:
«¿Qué quieres que haga?, respondía, ¡es la reina!» Luego me tomaba en sus brazos, me elevaba muy alto, me sentaba sobre su hombro, me besaba y me acariciaba de todas las maneras.
Sin embargo, no puedo decir que me malcriara. Recuerdo muy bien que un día en que me columpiaba jugando, pasó mi padre y me llamó, diciendo: «¡Ven a darme un beso, mi pequeña reina!» En contra de mi costumbre, no quise moverme y respondí con aire travieso: «¡Acércate tú, papá!» No me hizo caso, y obró bien.
Marie estaba allí. «Niña malcriada, me dijo, ¡qué feo es responder así a su padre!»
Enseguida salí de mi fatal columpio; ¡la lección había surtido demasiado bien su efecto!
Toda la casa resonó con mis gritos de arrepentimiento; subí rápidamente la escalera y, esta vez, no llamé a mamá en cada escalón; solo pensaba en encontrar a papá, en reconciliarme con él, lo cual no tardó en suceder.

No soportaba la idea de haber afligido a mis queridos padres; reconocer mis faltas era cosa de un instante, como lo demuestra todavía esta anécdota de mi infancia, contada con tanta naturalidad por mi propia madre:

Una mañana, quise besar a la pequeña Teresa antes de bajar; parecía profundamente dormida; por eso no me atrevía a despertarla, cuando María me dijo: «Mamá, está fingiendo dormir, estoy segura». Entonces me incliné sobre su frente para besarla; pero se escondió enseguida bajo la manta y me dijo con aire de niña mimada: «No quiero que me vean». —No estaba nada contenta, y se lo hice notar. Dos minutos después la oí llorar, y he aquí que, poco después, para mi gran sorpresa, ¡la veo a mi lado! Había salido sola de su camita, había bajado las escaleras descalza, enredada en su camisón, más largo que ella. Su carita estaba cubierta de lágrimas. —«Mamá —me dijo arrojándose a mis rodillas—, mamá, he sido mala, ¡perdóname!» El perdón le fue concedido enseguida. Tomé a mi querubín en brazos, apretándola contra mi corazón y cubriéndola de besos.

De Mamá amaba la sonrisa;

Su mirada profunda parecía decir:

«La Eternidad me cautiva y me atrae…

Voy a ir al cielo azul

¡A ver a Dios!»

También recuerdo el gran afecto que sentía desde entonces por mi hermana mayor, Marie, que acababa de terminar sus estudios en la Visitación.
Sin que se notara, prestaba atención a todo lo que ocurría y se decía a mi alrededor; me parece que juzgaba las cosas como ahora.
Escuchaba atentamente lo que ella enseñaba a Céline; para obtener el favor de que me permitiera entrar en su habitación durante las lecciones, me portaba muy bien y la obedecía en todo; por eso me colmaba de regalos que, a pesar de su poco valor, me causaban un placer inmenso.
¡Puedo decir que mis dos hermanas mayores me llenaban de orgullo!
Pero, como Pauline me parecía tan lejana, no soñaba más que con ella desde la mañana hasta la noche.
Cuando apenas empezaba a hablar y mamá me preguntaba: «¿En qué piensas?», la respuesta era invariable: «¡En Pauline!». A veces oía decir que Pauline sería religiosa; entonces, sin saber muy bien qué era eso, pensaba: «¡Yo también seré religiosa!».
Este es uno de mis primeros recuerdos; y desde entonces nunca he cambiado de propósito.
Así pues, fue el ejemplo de esta hermana querida el que, desde los dos años, me condujo hacia el Esposo de las vírgenes.

¡Oh, Madre mía, cuántas dulces reflexiones quisiera confiarle aquí sobre mi relación con Pauline! Pero sería demasiado largo.
Mi querida pequeña Léonie también ocupaba un lugar muy grande en mi corazón; me quería mucho.
Por la noche, al volver de sus lecciones, quería quedarse conmigo cuando toda la familia salía de paseo; me parece oír todavía las lindas canciones que cantaba con su dulce voz para hacerme dormir.
Recuerdo perfectamente su primera comunión.
También recuerdo a la niña pobre, su compañera, a quien mi madre había vestido, siguiendo la conmovedora costumbre de las familias acomodadas de Alençon.
Esta niña no se separó de Léonie ni un solo instante durante aquel hermoso día; y, por la noche, en la gran cena, la sentaron en el lugar de honor.
¡Ay! Yo era demasiado pequeña para quedarme en aquel piadoso banquete; pero participé un poco, gracias a la bondad de papá, que vino él mismo, a la hora del postre, a llevarle a su pequeña reina un trozo del pastel de varios pisos.
Ahora me queda hablar de Céline, mi pequeña compañera de infancia.
En cuanto a ella, los recuerdos son tan abundantes que no sé cuáles elegir.
Las dos nos entendíamos perfectamente; pero yo era mucho más vivaz y mucho menos ingenua que ella.
He aquí una carta que le mostrará, Madre mía, cuán dulce era Céline y cuán mala era yo.
Yo tenía entonces casi tres años y Céline, seis años y medio.

Mi pequeña Céline está muy inclinada a la virtud; en cuanto al pequeño hurón, no se sabe muy bien cómo resultará; ¡es tan pequeño, tan atolondrado! Es una niña muy inteligente; pero es mucho menos dulce que su hermana y, sobre todo, tiene una testarudez casi invencible. Cuando dice que no, nada puede hacerla ceder; podrían dejarla un día entero en el sótano sin conseguir que dijera que sí; ¡preferiría dormir allí!
Tenía aún otro defecto del que mi madre no habla en sus cartas: era un gran amor propio.
He aquí solo dos ejemplos:
Un día, queriendo sin duda saber hasta dónde llegaría mi orgullo, me dijo sonriendo: «Mi pequeña Thérèse, si quieres besar el suelo te daré una moneda». Una moneda era para mí toda una fortuna. Para ganármela en aquella circunstancia, no necesitaba rebajar mucho mi dignidad, pues mi pequeña estatura no establecía una distancia considerable entre la tierra y yo; sin embargo, mi orgullo se rebeló y, manteniéndome bien erguida, respondí a mamá: «¡Oh, no, mamita, prefiero no tener la moneda!».
Otra vez, debíamos ir al campo a casa de unos amigos.
Mamá le dijo a Marie que me pusiera mi vestido más bonito, pero que no me dejara los brazos al descubierto.
No dije ni una palabra, e incluso mostré la indiferencia que deben tener los niños de esa edad; pero por dentro me decía: «¡Sin embargo, qué linda habría estado con mis bracitos al descubierto!».

Con una naturaleza semejante, comprendo perfectamente que, si me hubieran criado unos padres sin virtud, me habría vuelto muy mala, y quizá incluso habría corrido hacia mi perdición eterna.
Pero Jesús velaba por Su pequeña prometida; hizo que todos sus defectos redundaran en su provecho, pues, reprimidos desde muy temprano, le sirvieron para crecer en la perfección.
En efecto, como tenía amor propio y también amor al bien, bastaba con que me dijeran una sola vez: «No se debe hacer tal cosa», para que ya no tuviera ganas de volver a hacerlo.
Leo con gusto en las cartas de mi querida mamá que, a medida que crecía, le daba más consuelo; como solo tenía ante mis ojos buenos ejemplos, quería seguirlos naturalmente.
Esto es lo que escribía en 1876:

Incluso Thérèse quiere ponerse a hacer sacrificios. Marie les ha regalado a sus hermanitas un rosario hecho expresamente para contar sus prácticas de virtud; juntas tienen verdaderas conferencias espirituales muy divertidas. El otro día Céline decía: «¿Cómo es posible que el buen Dios esté en una hostia tan pequeña?». Thérèse le respondió: «¡No es tan asombroso, puesto que el buen Dios es todopoderoso!». —«¿Y qué quiere decir todopoderoso?». —«¡Quiere decir que hace todo lo que quiere!».
Pero lo más curioso todavía es ver a Thérèse meter la mano cien veces al día en su pequeño bolsillo para sacar una cuenta de su rosario cada vez que hace un sacrificio.
Estas dos niñas son inseparables y se bastan para divertirse. La nodriza le ha regalado a Thérèse un gallo y una gallina de la pequeña
especie; enseguida la bebé le ha dado el gallo a su hermana. Todos los días, después de cenar, esta va a buscar a su gallo, lo atrapa de repente, y también a la gallina; luego vienen a sentarse junto al fuego; así se divierten durante mucho tiempo.
Una mañana, a Thérèse se le ocurrió salir de su camita para ir a dormir con Céline; la niñera la buscaba para vestirla; por fin la ve, y la pequeña le dice, mientras abraza a su hermana y la aprieta con fuerza entre sus brazos: «Déjeme, mi pobre Louise, ya ve que nosotras dos somos como las gallinitas blancas, ¡no podemos separarnos!».

Es muy cierto que no podía estar sin Céline; prefería levantarme de la mesa antes de terminar el postre que no seguirla en cuanto se levantaba.
Entonces, girándome en mi gran silla de niña, quería bajar enseguida y luego íbamos a jugar juntas.
Los domingos, como era demasiado pequeña para ir a los oficios, mamá se quedaba para cuidarme.
En esa circunstancia, mostraba una gran prudencia, caminando solo de puntillas; pero, en cuanto oía abrirse la puerta, aquello era una explosión de alegría sin igual; corría al encuentro de mi linda hermanita y le decía: «¡Oh, Céline! ¡Dame enseguida pan bendito!» Un día, ¡no tenía!… ¿qué hacer?
No podía prescindir de él; llamaba a ese festín mi misa.
Una idea luminosa me atravesó la mente: «No tienes pan bendito; pues bien, ¡hazlo!»
Entonces abrió el armario, tomó el pan, cortó un trocito y, recitando sobre él un Ave María con tono solemne, me lo presentó triunfante.
Y yo, haciendo la señal de la cruz, me lo comí con gran devoción, encontrándole exactamente el sabor del pan bendito.
Un día, Léonie, sin duda porque se consideraba demasiado grande para jugar con muñecas, vino a buscarnos a las dos con una cesta llena de vestidos, lindos retazos de tela y otros adornos, sobre los cuales, después de acostar a su muñeca, nos dijo: «Tomen, hermanitas, ¡elijan!» Céline miró y tomó un ovillo de cinta.
Después de un momento de reflexión, tendí la mano a mi vez diciendo: «¡Yo lo elijo todo!» y me llevé la cesta y la muñeca sin más ceremonia.

Este rasgo de mi infancia es como el resumen de toda mi vida.
Más tarde, cuando se me apareció la perfección, comprendí que para llegar a ser santa había que sufrir mucho, buscar siempre lo más perfecto y olvidarse de una misma.
Comprendí que, en la santidad, hay muchos grados, que cada alma es libre de responder a las insinuaciones de Nuestro Señor, de hacer poco o mucho por amor a Él; en una palabra, de elegir entre los sacrificios que Él pide.
Entonces, como en los días de mi infancia, exclamé: «¡Dios mío, lo elijo todo! No quiero ser santa a medias; no me da miedo sufrir por Ti, solo temo una cosa: conservar mi voluntad; ¡tómala, porque elijo todo lo que Tú quieres!».
Pero me olvido, Madre mía querida; todavía no debo hablarle de mi juventud, estoy en la etapa de la niñita de tres y cuatro años.
Recuerdo un sueño que tuve a esa edad y que quedó profundamente grabado en mi memoria:
Iba a pasear sola por el jardín cuando de pronto vi, junto al cenador, a dos diablillos espantosos que bailaban sobre un barril de cal con una agilidad sorprendente, a pesar de los pesados grilletes que llevaban en los pies.
Primero me lanzaron miradas llameantes; luego, como presos del miedo, los vi precipitarse en un abrir y cerrar de ojos al fondo del barril, salir después por no sé qué abertura, correr y esconderse finalmente en la ropería que daba directamente al jardín.
Al verlos tan poco valientes, quise saber qué iban a hacer; y, venciendo mi primer temor, me acerqué a la ventana… Los pobres diablillos estaban allí, corriendo sobre las mesas sin saber cómo escapar de mi mirada.
De vez en cuando se acercaban, espiaban por los cristales con aire inquieto; luego, al ver que yo seguía allí, volvían a correr como desesperados.

Sin duda, este sueño no tiene nada de extraordinario; creo, sin embargo, que el buen Dios se sirvió de él para demostrarme que un alma en estado de gracia no tiene nada que temer de los demonios, que son unos cobardes, capaces de huir ante la mirada de un niño.
¡Oh, Madre mía, qué feliz era a esa edad!
No solo empezaba a disfrutar de la vida, sino que la virtud tenía para mí sus encantos.
Me encontraba, me parece, en las mismas disposiciones que hoy, pues ya tenía un gran dominio sobre todas mis acciones.
Así, había adquirido la costumbre de no quejarme nunca cuando me quitaban algo que era mío; o bien, cuando me acusaban injustamente, prefería callarme antes que justificarme.
No había en ello mérito alguno de mi parte; lo hacía naturalmente.
¡Ah, qué rápidamente pasaron aquellos años soleados de mi primera infancia, y qué dulce y suave huella dejaron en mi alma!
Recuerdo con alegría los paseos de los domingos, en los que siempre nos acompañaba mi buena madre.
Aún siento las profundas y poéticas impresiones que nacían en mi corazón al ver los campos de trigo esmaltados de amapolas, acianos y margaritas.
Ya me gustaban los horizontes lejanos, el espacio, los grandes árboles; en una palabra, toda la hermosa naturaleza me embelesaba y transportaba mi alma a los cielos.

A menudo, durante aquellos largos paseos, encontrábamos pobres, y la pequeña Teresa siempre tenía el encargo de llevarles la limosna; lo cual la hacía muy feliz.
A menudo también, mi buen padre, al encontrar el camino un poco largo para su pequeña reina, la llevaba de vuelta a casa, ¡con gran disgusto de ella! Entonces, para consolarla, Celina llenaba de margaritas su bonito cestito y se las daba al regresar.
¡Oh! Verdaderamente, todo me sonreía en la tierra.
Encontraba flores bajo cada uno de mis pasos, y mi carácter alegre también contribuía a hacer agradable mi vida; pero iba a comenzar un nuevo período.
Como muy pronto iba a ser la esposa de Jesús, era necesario que sufriera desde mi infancia.
Así como las flores de primavera comienzan a brotar bajo la nieve y se abren con los primeros rayos del sol, del mismo modo la pequeña flor cuyos recuerdos escribo tuvo que pasar por el invierno de la prueba y dejar que su tierno cáliz se llenara del rocío de las lágrimas…