Shabistari, Jardin secret des roses, Les habitués des tavernes

La taverne est le séjour des amoureux,
Le lieu où niche l’oiseau de l’âme,
L’hôtellerie qui n’existe pas
Dans un monde sans forme.
Celui qui fréquente la taverne est désolé dans un désert solitaire,
Où il voit le monde comme un mirage.
Le désert est sans limites et sans fin,
Car nul homme n’en a vu le commencement ni la fin.
Même si tu erres fiévreusement pendant cent ans,
Tu seras toujours seul.
Car ses habitants sont sans tête et sans pieds,
Ni fidèles ni infidèles,
Ils ont renoncé au bien comme au mal,
Et rejeté le nom et la renommée,
Pour avoir bu à la coupe du dénuement de soi ;
Sans lèvres ni bouche,
Ils sont au-delà des traditions, des visions et des états,
Au-delà des rêves de chambres secrètes, de lumières et de miracles.
Ils sont étendus, ivres, sous l’effet du parfum des lies du vin,
Et ont donné en rançon
Le bâton et la gourde du pèlerin,
Le dentifrice et le chapelet.
Parfois, ils s’élèvent au monde de la félicité,
Le cou dressé comme celui des coureurs,
Ou le visage noirci, tourné vers le mur,
Parfois, le visage rougi, attachés au
pieu.
À présent, dans la danse mystique de la joie en le Bien-Aimé,
Ils perdent tête et pieds, comme les cieux qui tournent.
Dans chaque mélodie qu’ils entendent du
ménestrel
Le ravissement leur vient du monde invisible.
Car, dans les simples mots et sons
Du chant mystique
Repose un précieux mystère.
En buvant une coupe de vin pur,
En balayant de leur âme la poussière des tas de fumier,
En saisissant les pans des vêtements des ivrognes,
Ils sont devenus soufis.