Des lampes brûlent dans chaque maison, ô aveugle ! et tu ne les vois pas.
Un jour, tes yeux s’ouvriront soudain, et tu verras :
et les chaînes de la mort tomberont de toi.
Il n’y a rien à dire ni à entendre, rien à faire : c’est
celui qui vit, tout en étant mort, qui ne mourra plus jamais.
Parce qu’il vit dans la solitude, le Yogi dit que sa
demeure est loin.
Ton Seigneur est proche : pourtant, tu grimpes au palmier pour le chercher.
Le prêtre Brâhman va de maison en maison et initie les gens
à la foi :
Hélas ! la véritable source de vie est à côté de toi, et tu as dressé
une pierre pour l’adorer.
Kabîr dit : « Je ne pourrai jamais exprimer combien mon Seigneur est doux. Le yoga et
la récitation du chapelet, la vertu et le vice — tout cela ne compte pas à Ses yeux. »
Un jour, tes yeux s’ouvriront soudain, et tu verras :
et les chaînes de la mort tomberont de toi.
Il n’y a rien à dire ni à entendre, rien à faire : c’est
celui qui vit, tout en étant mort, qui ne mourra plus jamais.
Parce qu’il vit dans la solitude, le Yogi dit que sa
demeure est loin.
Ton Seigneur est proche : pourtant, tu grimpes au palmier pour le chercher.
Le prêtre Brâhman va de maison en maison et initie les gens
à la foi :
Hélas ! la véritable source de vie est à côté de toi, et tu as dressé
une pierre pour l’adorer.
Kabîr dit : « Je ne pourrai jamais exprimer combien mon Seigneur est doux. Le yoga et
la récitation du chapelet, la vertu et le vice — tout cela ne compte pas à Ses yeux. »