Curiosidad.
Añada otra tentación que nos rodea de peligros multiplicados. Además de la concupiscencia de la carne, mezclada con todas las impresiones sensibles y con todos los placeres que el loco amor hace consumir a quienes se apartan de Ti, se desliza también en el alma, por medio de los sentidos, un nuevo deseo, que ya no pide placer a la carne, sino experiencias: vana curiosidad que se cubre con el nombre de conocimiento y saber. Ahora bien, como consiste en el apetito de conocer y la vista es el primer órgano de nuestros conocimientos, el Espíritu Santo la ha llamado concupiscencia de los ojos.
Ver pertenece a los ojos, pero atribuimos esta expresión a los demás sentidos cuando los aplicamos a conocer. Pues no decimos de un objeto: Escucha cómo resplandece, siente cómo brilla, saborea cómo reluce, toca cómo centellea. Una sola palabra para todo eso: ve; y no solo ve qué luz, lo cual es exclusivo de los ojos, sino también ve qué sonido, ve qué olor, ve qué sabor, ve qué dureza.
Por eso, como hemos dicho, la experiencia general de los sentidos recibe el nombre de concupiscencia de los ojos. Aunque, en efecto, la visión sea su función particular, los demás sentidos la usurpan, no obstante, cuando, a ejemplo de los ojos, exploran alguna verdad. Ahora bien, se distingue sin dificultad si los sentidos actúan movidos por el interés del placer o por el de la curiosidad. El placer busca la belleza, la armonía, los olores, los sabores, los suaves contactos; la curiosidad quiere probar incluso sus contrarios, no para afrontar una impresión penosa, sino por el capricho de experimentar y saber. ¿Qué placer, en efecto, puede ofrecernos la vista de un cadáver destrozado que causa horror? Si hay uno tendido, todos acuden para llevarse de esa visión la consternación, la palidez. Ahora temen volver a verlo en sueños. ¡Y bien! ¿quién los obligó, estando despiertos, a verlo? ¿Quizá la creencia de que encontrarían en ello alguna belleza? Así ocurre con los demás sentidos; pero sería demasiado largo proseguir.
Añada otra tentación que nos rodea de peligros multiplicados. Además de la concupiscencia de la carne, mezclada con todas las impresiones sensibles y con todos los placeres que el loco amor hace consumir a quienes se apartan de Ti, se desliza también en el alma, por medio de los sentidos, un nuevo deseo, que ya no pide placer a la carne, sino experiencias: vana curiosidad que se cubre con el nombre de conocimiento y saber. Ahora bien, como consiste en el apetito de conocer y la vista es el primer órgano de nuestros conocimientos, el Espíritu Santo la ha llamado concupiscencia de los ojos.
Ver pertenece a los ojos, pero atribuimos esta expresión a los demás sentidos cuando los aplicamos a conocer. Pues no decimos de un objeto: Escucha cómo resplandece, siente cómo brilla, saborea cómo reluce, toca cómo centellea. Una sola palabra para todo eso: ve; y no solo ve qué luz, lo cual es exclusivo de los ojos, sino también ve qué sonido, ve qué olor, ve qué sabor, ve qué dureza.
Por eso, como hemos dicho, la experiencia general de los sentidos recibe el nombre de concupiscencia de los ojos. Aunque, en efecto, la visión sea su función particular, los demás sentidos la usurpan, no obstante, cuando, a ejemplo de los ojos, exploran alguna verdad. Ahora bien, se distingue sin dificultad si los sentidos actúan movidos por el interés del placer o por el de la curiosidad. El placer busca la belleza, la armonía, los olores, los sabores, los suaves contactos; la curiosidad quiere probar incluso sus contrarios, no para afrontar una impresión penosa, sino por el capricho de experimentar y saber. ¿Qué placer, en efecto, puede ofrecernos la vista de un cadáver destrozado que causa horror? Si hay uno tendido, todos acuden para llevarse de esa visión la consternación, la palidez. Ahora temen volver a verlo en sueños. ¡Y bien! ¿quién los obligó, estando despiertos, a verlo? ¿Quizá la creencia de que encontrarían en ello alguna belleza? Así ocurre con los demás sentidos; pero sería demasiado largo proseguir.
Es esta enfermedad la que inventa los refinamientos de los espectáculos; es ella la que pretende penetrar los secretos más ocultos de la naturaleza, inútiles de conocer, y en los que los hombres no encuentran más que el placer de conocer; es ella la que solicita los esfuerzos prevaricadores de la magia; es ella, en fin, la que, incluso en la religión, llega a tentar a Dios y Le pide prodigios por curiosidad, y no por caridad.
¡En este inmenso bosque, lleno de trampas y peligros, cuántos tajos he dado ya! ¡Cuántas cosas he arrancado de mi corazón, gracias a Tu ayuda, oh Dios de mi salvación! Y, sin embargo, como la vida cotidiana está asediada por esos enjambres de objetos que zumban a su alrededor, ¿cuándo me atreveré a decir que ninguno de ellos fija mi mirada y que desafío todas las trampas de una vana curiosidad? A esta hora, es cierto, me es indiferente el placer del teatro; me importa poco conocer el curso de los astros; jamás mi alma ha interrogado a las sombras; y aborrezco todo pacto sacrílego. Pero, oh Señor, Dios mío, a Quien debo servir como el más humilde de los esclavos, ¿con qué insinuaciones pérfidas no me sugiere el enemigo que Te pida algún milagro? Y Te conjuro, por nuestro Rey, por nuestra patria santa, la casta y pura Jerusalén, que un consentimiento culpable, hasta ahora alejado de mi alma, se aleje cada día más de ella.
¡En este inmenso bosque, lleno de trampas y peligros, cuántos tajos he dado ya! ¡Cuántas cosas he arrancado de mi corazón, gracias a Tu ayuda, oh Dios de mi salvación! Y, sin embargo, como la vida cotidiana está asediada por esos enjambres de objetos que zumban a su alrededor, ¿cuándo me atreveré a decir que ninguno de ellos fija mi mirada y que desafío todas las trampas de una vana curiosidad? A esta hora, es cierto, me es indiferente el placer del teatro; me importa poco conocer el curso de los astros; jamás mi alma ha interrogado a las sombras; y aborrezco todo pacto sacrílego. Pero, oh Señor, Dios mío, a Quien debo servir como el más humilde de los esclavos, ¿con qué insinuaciones pérfidas no me sugiere el enemigo que Te pida algún milagro? Y Te conjuro, por nuestro Rey, por nuestra patria santa, la casta y pura Jerusalén, que un consentimiento culpable, hasta ahora alejado de mi alma, se aleje cada día más de ella.
Pero cuando Te ruego por la salud de un hermano, el fin de mis súplicas es muy distinto; Tú haces como Te place, y me concedes la gracia, que nunca me negarás, de abrazar Tu voluntad. Y, sin embargo, ¡cuántas bagatelas y frivolidades despreciables siguen seduciendo cada día nuestra curiosidad! ¿Quién podría contar nuestras tentaciones y nuestras caídas? ¡Cuántas veces, por cierta condescendencia hacia los débiles, soportamos relatos vanos que poco a poco escuchamos con gusto! Ya no voy al circo a ver a un perro correr tras una liebre; pero si por casualidad, en el campo por donde paso, se me ofrece ese espectáculo, quizá me distraiga de una profunda meditación; esa cacería inesperada me atrae; no me obliga a volver grupas, sino a dejar correr mi corazón. Y si, al darme pruebas de mi debilidad, no me inspiras enseguida a apartar mi espíritu de esa visión para dirigirlo a un pensamiento que me eleve hasta Ti, o bien a seguir adelante con desprecio, me quedo entretenido con esa pueril distracción.
¿Qué digo? Sin salir de mi casa, ¿no basta un lagarto que atrapa moscas, una araña que las envuelve en sus hilos, para cautivar mis ojos? ¿Acaso la pequeñez de esos animales disminuye la acción de mi curiosidad? De ahí paso a alabarte, Creador, admirable ordenador de todas las cosas; pero ese fin no era el principio de mi atención: una cosa es levantarse pronto y otra no caer nunca. Y toda mi vida está llena de tropiezos; y la grandeza de Tu clemencia es mi única esperanza. Porque, desde que nuestra alma, prostituida a esos objetos vanos, se llena de pensamientos frívolos, sucede que nuestras oraciones se interrumpen y perturban a menudo; y cuando, en Tu presencia, la voz de nuestro corazón quiere elevarse hasta Ti, una irrupción de pensamientos miserables, llegados no sé de dónde, viene a interponerse en un acto tan importante. ¿Es acaso una bagatela sin importancia? ¿Y puede nuestra esperanza estar en otro lugar que no sea la misericordia bien conocida que ha iniciado la obra de nuestra conversión?
¿Qué digo? Sin salir de mi casa, ¿no basta un lagarto que atrapa moscas, una araña que las envuelve en sus hilos, para cautivar mis ojos? ¿Acaso la pequeñez de esos animales disminuye la acción de mi curiosidad? De ahí paso a alabarte, Creador, admirable ordenador de todas las cosas; pero ese fin no era el principio de mi atención: una cosa es levantarse pronto y otra no caer nunca. Y toda mi vida está llena de tropiezos; y la grandeza de Tu clemencia es mi única esperanza. Porque, desde que nuestra alma, prostituida a esos objetos vanos, se llena de pensamientos frívolos, sucede que nuestras oraciones se interrumpen y perturban a menudo; y cuando, en Tu presencia, la voz de nuestro corazón quiere elevarse hasta Ti, una irrupción de pensamientos miserables, llegados no sé de dónde, viene a interponerse en un acto tan importante. ¿Es acaso una bagatela sin importancia? ¿Y puede nuestra esperanza estar en otro lugar que no sea la misericordia bien conocida que ha iniciado la obra de nuestra conversión?