¡Si supieras el regalo que papá me hizo la semana pasada!…
Creo que, aunque te lo contara cien veces, e incluso mil, no lo adivinarías.
¡Pues bien! Este buen papá me
compró un corderito de un día, todo blanco y rizado.
Al ofrecérmelo, me dijo que quería darme el gusto de tener un corderito antes de que entrara en el Carmelo. Todos estaban felices, Céline estaba encantada.
Lo que sobre todo me había conmovido era la bondad de papá al regalármelo; y luego, ¡un cordero es tan simbólico! Me hacía pensar en Pauline.
Hasta aquí todo va bien, todo es encantador; pero hay que esperar al final.
Ya nos hacíamos castillos en el aire, esperábamos ver a nuestro corderito brincar a nuestro alrededor al cabo de dos o tres días; pero, ¡ay!, el lindo animalito murió por la tarde.
¡Pobrecito! Apenas había nacido, sufrió y luego murió.
Era tan lindo, tenía un aspecto tan inocente que Céline le hizo un retrato; luego, papá cavó una fosa en la que pusimos al corderito, que parecía dormir; no quise que la tierra lo cubriera: le echamos nieve encima y luego todo terminó…
Creo que, aunque te lo contara cien veces, e incluso mil, no lo adivinarías.
¡Pues bien! Este buen papá me
compró un corderito de un día, todo blanco y rizado.
Al ofrecérmelo, me dijo que quería darme el gusto de tener un corderito antes de que entrara en el Carmelo. Todos estaban felices, Céline estaba encantada.
Lo que sobre todo me había conmovido era la bondad de papá al regalármelo; y luego, ¡un cordero es tan simbólico! Me hacía pensar en Pauline.
Hasta aquí todo va bien, todo es encantador; pero hay que esperar al final.
Ya nos hacíamos castillos en el aire, esperábamos ver a nuestro corderito brincar a nuestro alrededor al cabo de dos o tres días; pero, ¡ay!, el lindo animalito murió por la tarde.
¡Pobrecito! Apenas había nacido, sufrió y luego murió.
Era tan lindo, tenía un aspecto tan inocente que Céline le hizo un retrato; luego, papá cavó una fosa en la que pusimos al corderito, que parecía dormir; no quise que la tierra lo cubriera: le echamos nieve encima y luego todo terminó…
No sabes, querida madrina, cuánto me ha hecho reflexionar la muerte de este animalito.
¡Oh, sí!, en la tierra no hay que apegarse a nada, ni siquiera a las cosas más inocentes, pues nos faltan en el momento menos pensado.
Solo lo que es eterno puede satisfacernos.
Querida hermana, su corderito —como tanto le gusta llamarme— quisiera tomar prestada un poco de su fuerza y su valor. No puede decirle nada a Jesús; y, sobre todo, Jesús no le dice absolutamente nada.
Ruegue por mí, para que mi retiro agrade, de todos modos, al Corazón de Aquel que es el único que lee hasta lo más profundo del alma.
La vida está llena de sacrificios, es verdad; pero ¿por qué buscar en ella la felicidad?
¿Acaso no es simplemente «una noche que pasar en una mala posada», como dice nuestra Madre santa Teresa?
Le confieso que mi corazón tiene una ardiente sed de felicidad; ¡pero veo muy bien que ninguna criatura es capaz de saciarla!
Al contrario, cuanto más bebiera de esta fuente encantadora, más ardiente sería mi sed.
Conozco una fuente «donde, después de haber bebido, se vuelve a tener sed»; pero de una sed muy dulce, de una sed que siempre se puede satisfacer: ¡esta fuente es el sufrimiento conocido solo por Jesús!…
¡Oh, sí!, en la tierra no hay que apegarse a nada, ni siquiera a las cosas más inocentes, pues nos faltan en el momento menos pensado.
Solo lo que es eterno puede satisfacernos.
Querida hermana, su corderito —como tanto le gusta llamarme— quisiera tomar prestada un poco de su fuerza y su valor. No puede decirle nada a Jesús; y, sobre todo, Jesús no le dice absolutamente nada.
Ruegue por mí, para que mi retiro agrade, de todos modos, al Corazón de Aquel que es el único que lee hasta lo más profundo del alma.
La vida está llena de sacrificios, es verdad; pero ¿por qué buscar en ella la felicidad?
¿Acaso no es simplemente «una noche que pasar en una mala posada», como dice nuestra Madre santa Teresa?
Le confieso que mi corazón tiene una ardiente sed de felicidad; ¡pero veo muy bien que ninguna criatura es capaz de saciarla!
Al contrario, cuanto más bebiera de esta fuente encantadora, más ardiente sería mi sed.
Conozco una fuente «donde, después de haber bebido, se vuelve a tener sed»; pero de una sed muy dulce, de una sed que siempre se puede satisfacer: ¡esta fuente es el sufrimiento conocido solo por Jesús!…
Usted quiere unas palabras de su corderito.
¿Qué quiere que le diga?
¿Acaso no ha sido instruido por usted?
Recuerde el tiempo en que, teniéndome sobre sus rodillas, me hablaba del Cielo…
Aún la oigo decirme: «Mira a quienes quieren enriquecerse, observa cuánto se esfuerzan para ganar dinero; y nosotras, mi pequeña Teresa, podemos en cualquier instante, y sin tomarnos tantas molestias, adquirir tesoros para el Cielo; ¡podemos recoger diamantes como con un rastrillo!
Para ello, basta con hacer todas nuestras acciones por amor al buen Dios».
Y me iba con el corazón lleno de alegría y del deseo de acumular también grandes tesoros. Ha pasado el tiempo desde aquellos felices momentos transcurridos en nuestro dulce nido.
Jesús vino a visitarnos; nos encontró dignas de pasar por el crisol del sufrimiento.
El buen Dios nos dice que el último día «enjugará todas las lágrimas de nuestros ojos»; y, sin duda, cuantas más lágrimas haya que enjugar, mayor será el consuelo…
Rece mucho mañana por la niña que usted crió y que, sin usted, quizá no estaría en el Carmelo.
Su hijita apenas oye las armonías celestiales: ¡su viaje de bodas es muy árido!
Es verdad que su Prometido la hace recorrer países fértiles y magníficos; pero la noche le impide admirar nada y, sobre todo, disfrutar de todas esas maravillas.
¿Qué quiere que le diga?
¿Acaso no ha sido instruido por usted?
Recuerde el tiempo en que, teniéndome sobre sus rodillas, me hablaba del Cielo…
Aún la oigo decirme: «Mira a quienes quieren enriquecerse, observa cuánto se esfuerzan para ganar dinero; y nosotras, mi pequeña Teresa, podemos en cualquier instante, y sin tomarnos tantas molestias, adquirir tesoros para el Cielo; ¡podemos recoger diamantes como con un rastrillo!
Para ello, basta con hacer todas nuestras acciones por amor al buen Dios».
Y me iba con el corazón lleno de alegría y del deseo de acumular también grandes tesoros. Ha pasado el tiempo desde aquellos felices momentos transcurridos en nuestro dulce nido.
Jesús vino a visitarnos; nos encontró dignas de pasar por el crisol del sufrimiento.
El buen Dios nos dice que el último día «enjugará todas las lágrimas de nuestros ojos»; y, sin duda, cuantas más lágrimas haya que enjugar, mayor será el consuelo…
Rece mucho mañana por la niña que usted crió y que, sin usted, quizá no estaría en el Carmelo.
Su hijita apenas oye las armonías celestiales: ¡su viaje de bodas es muy árido!
Es verdad que su Prometido la hace recorrer países fértiles y magníficos; pero la noche le impide admirar nada y, sobre todo, disfrutar de todas esas maravillas.
¿Quizás usted creerá que ella está afligida por ello?
Pero no, al contrario, está feliz de seguir a su Prometido solo por Él y no a causa de Sus dones.
¡Él solo es tan bello! ¡tan cautivador incluso cuando guarda silencio, incluso cuando se esconde!
Comprenda a su hijita: está harta de las consolaciones de la tierra, ya no quiere más que a su Bien Amado.
Creo que la obra de Jesús, durante este retiro, ha consistido en desprenderme de todo lo que no es Él.
Mi único consuelo es una fuerza y una paz muy grandes; y además, espero ser como Jesús quiere que sea: eso es lo que constituye toda mi felicidad.
¡Si usted supiera cuán grande es mi alegría por no tener ninguna para complacer a Jesús!
¡Es una alegría refinada, aunque no la sienta en absoluto!
Mañana seré la esposa de Jesús, de Aquel cuyo «Rostro estaba oculto y a quien nadie reconoció».
¡Qué alianza y qué porvenir! ¿Qué hacer para agradecerle, para hacerme menos indigna de semejante favor?…
… ¡Cuánta sed tengo del Cielo, de esa morada bienaventurada donde se amará a Jesús sin reservas!
Pero hay que sufrir y llorar para llegar allí; pues bien, quiero sufrir todo lo que le plazca a mi Bien Amado, quiero dejar que haga de su pequeña pelota todo lo que desee.
Pero no, al contrario, está feliz de seguir a su Prometido solo por Él y no a causa de Sus dones.
¡Él solo es tan bello! ¡tan cautivador incluso cuando guarda silencio, incluso cuando se esconde!
Comprenda a su hijita: está harta de las consolaciones de la tierra, ya no quiere más que a su Bien Amado.
Creo que la obra de Jesús, durante este retiro, ha consistido en desprenderme de todo lo que no es Él.
Mi único consuelo es una fuerza y una paz muy grandes; y además, espero ser como Jesús quiere que sea: eso es lo que constituye toda mi felicidad.
¡Si usted supiera cuán grande es mi alegría por no tener ninguna para complacer a Jesús!
¡Es una alegría refinada, aunque no la sienta en absoluto!
Mañana seré la esposa de Jesús, de Aquel cuyo «Rostro estaba oculto y a quien nadie reconoció».
¡Qué alianza y qué porvenir! ¿Qué hacer para agradecerle, para hacerme menos indigna de semejante favor?…
… ¡Cuánta sed tengo del Cielo, de esa morada bienaventurada donde se amará a Jesús sin reservas!
Pero hay que sufrir y llorar para llegar allí; pues bien, quiero sufrir todo lo que le plazca a mi Bien Amado, quiero dejar que haga de su pequeña pelota todo lo que desee.
Mi querida Madrina, usted me dice que mi pequeño Jesús está muy bien adornado para el día de mis bodas; solo se pregunta por qué no le he puesto las velas rosas nuevas.
Las otras me dicen mucho más al alma: empezaron a arder el día de mi Toma de hábito, entonces estaban frescas y rosadas; papá, que me las había regalado, estaba allí, ¡y todo era alegría!
Pero ahora, el color rosa se ha desvanecido…
¿Quedan todavía aquí abajo alegrías de color rosa para su pequeña Teresa?
¡Oh, no! Para ella ya no hay más que alegrías celestiales, alegrías en las que todo lo creado, que no es nada, deja lugar
a lo increado, que es la realidad…
Hermana mía bienamada, no me cuesta responderle…
¿Cómo puede preguntarme si le es posible amar al buen Dios como yo lo amo?…
Mis deseos de martirio no son nada; no les debo la confianza ilimitada que siento en mi corazón.
A decir verdad, se puede llamar a estos deseos riquezas espirituales que hacen injusto a quien se recrea complacido en ellas y cree que son algo grande…
Estos deseos son un consuelo que Jesús concede a veces a las almas débiles como la mía —y esas almas son numerosas—. Pero, cuando no concede ese consuelo, es una gracia de privilegio; recuerde estas palabras de un santo religioso:
«Los mártires sufrieron con alegría, ¡y el Rey de los Mártires sufrió con tristeza!»
Sí, Jesús dijo:
«Padre mío, aparta de Mí este cáliz».
¿Cómo puede pensar ahora que mis deseos son la señal de mi amor?
¡Ah! Siento muy bien que no es eso, en absoluto, lo que agrada al buen Dios en mi pequeña alma.
Lo que Le agrada es verme amar mi pequeñez y mi pobreza; es la esperanza ciega que tengo en Su misericordia…
Ese es mi único tesoro, querida Madrina; ¿por qué no habría de ser también el suyo?
Las otras me dicen mucho más al alma: empezaron a arder el día de mi Toma de hábito, entonces estaban frescas y rosadas; papá, que me las había regalado, estaba allí, ¡y todo era alegría!
Pero ahora, el color rosa se ha desvanecido…
¿Quedan todavía aquí abajo alegrías de color rosa para su pequeña Teresa?
¡Oh, no! Para ella ya no hay más que alegrías celestiales, alegrías en las que todo lo creado, que no es nada, deja lugar
a lo increado, que es la realidad…
Hermana mía bienamada, no me cuesta responderle…
¿Cómo puede preguntarme si le es posible amar al buen Dios como yo lo amo?…
Mis deseos de martirio no son nada; no les debo la confianza ilimitada que siento en mi corazón.
A decir verdad, se puede llamar a estos deseos riquezas espirituales que hacen injusto a quien se recrea complacido en ellas y cree que son algo grande…
Estos deseos son un consuelo que Jesús concede a veces a las almas débiles como la mía —y esas almas son numerosas—. Pero, cuando no concede ese consuelo, es una gracia de privilegio; recuerde estas palabras de un santo religioso:
«Los mártires sufrieron con alegría, ¡y el Rey de los Mártires sufrió con tristeza!»
Sí, Jesús dijo:
«Padre mío, aparta de Mí este cáliz».
¿Cómo puede pensar ahora que mis deseos son la señal de mi amor?
¡Ah! Siento muy bien que no es eso, en absoluto, lo que agrada al buen Dios en mi pequeña alma.
Lo que Le agrada es verme amar mi pequeñez y mi pobreza; es la esperanza ciega que tengo en Su misericordia…
Ese es mi único tesoro, querida Madrina; ¿por qué no habría de ser también el suyo?
¿No está usted dispuesta a sufrir todo lo que el buen Dios quiera?
Sí, lo sé muy bien; entonces, si desea sentir alegría, sentir atracción por el sufrimiento, lo que busca es su consuelo, pues, cuando se ama algo, desaparece la pena.
Le aseguro que, si fuéramos juntas al martirio, usted tendría un gran mérito, y yo no tendría ninguno, a menos que a Jesús le agradara cambiar mis disposiciones.
¡Oh, hermana mía querida, se lo ruego, compréndame! Comprenda que, para amar a Jesús, para ser Su víctima de amor, cuanto más
débil y miserable se es, más apta se es para las operaciones de ese amor que consume y transforma…
El solo deseo de ser víctima basta; pero hay que consentir en permanecer siempre pobre y sin fuerzas, y ahí está lo difícil, pues ¿dónde encontrar al verdadero pobre de espíritu? Hay que buscarlo muy lejos, dice el autor de la Imitación… No dice que haya que buscarlo entre las grandes almas, sino muy lejos, es decir, en la bajeza, en la nada…
¡Ah! Permanezcamos, pues, muy lejos de todo lo que brilla, amemos nuestra pequeñez, amemos no sentir nada; entonces seremos pobres de espíritu, y Jesús vendrá a buscarnos, por lejos que estemos; ¡nos transformará en llamas de amor!…
¡Oh, cuánto quisiera poder hacerle comprender lo que siento!
Es la confianza, y nada más que la confianza, lo que debe conducirnos al Amor…
¿Acaso el temor no conduce a la justicia severa tal como se la representa a los pecadores?
Pero no será esa la justicia que Jesús tendrá para quienes lo aman.
Sí, lo sé muy bien; entonces, si desea sentir alegría, sentir atracción por el sufrimiento, lo que busca es su consuelo, pues, cuando se ama algo, desaparece la pena.
Le aseguro que, si fuéramos juntas al martirio, usted tendría un gran mérito, y yo no tendría ninguno, a menos que a Jesús le agradara cambiar mis disposiciones.
¡Oh, hermana mía querida, se lo ruego, compréndame! Comprenda que, para amar a Jesús, para ser Su víctima de amor, cuanto más
débil y miserable se es, más apta se es para las operaciones de ese amor que consume y transforma…
El solo deseo de ser víctima basta; pero hay que consentir en permanecer siempre pobre y sin fuerzas, y ahí está lo difícil, pues ¿dónde encontrar al verdadero pobre de espíritu? Hay que buscarlo muy lejos, dice el autor de la Imitación… No dice que haya que buscarlo entre las grandes almas, sino muy lejos, es decir, en la bajeza, en la nada…
¡Ah! Permanezcamos, pues, muy lejos de todo lo que brilla, amemos nuestra pequeñez, amemos no sentir nada; entonces seremos pobres de espíritu, y Jesús vendrá a buscarnos, por lejos que estemos; ¡nos transformará en llamas de amor!…
¡Oh, cuánto quisiera poder hacerle comprender lo que siento!
Es la confianza, y nada más que la confianza, lo que debe conducirnos al Amor…
¿Acaso el temor no conduce a la justicia severa tal como se la representa a los pecadores?
Pero no será esa la justicia que Jesús tendrá para quienes lo aman.
El buen Dios no le concedería ese deseo de ser poseída por Su Amor misericordioso si no le tuviera reservada esta gracia; o más bien, ya se la ha concedido, puesto que usted se ha entregado por entero a Él, puesto que desea ser consumida por Él y que el buen Dios nunca concede deseos que no quiera realizar.
Puesto que vemos el camino, corramos juntas.
Lo siento, Jesús quiere concedernos las mismas gracias, quiere darnos gratuitamente Su Cielo.
Querida madrina, usted quisiera oír todavía los secretos que Jesús confía a su hijita; pero la palabra humana es impotente para expresar cosas que el corazón humano apenas puede presentir.
Además, Jesús también le confía Sus secretos, pues usted es quien me enseñó a recoger Sus divinas enseñanzas; usted es quien, en mi nombre, prometió el día de mi bautismo que yo no quería servir sino a Él solo; usted ha sido el ángel que me condujo y guio por el camino del exilio, ¡usted es quien me ofreció al Señor! Por eso la amo como una niña sabe amar a su madre; solo en el cielo conocerá toda la gratitud que desborda de mi corazón.
Puesto que vemos el camino, corramos juntas.
Lo siento, Jesús quiere concedernos las mismas gracias, quiere darnos gratuitamente Su Cielo.
Querida madrina, usted quisiera oír todavía los secretos que Jesús confía a su hijita; pero la palabra humana es impotente para expresar cosas que el corazón humano apenas puede presentir.
Además, Jesús también le confía Sus secretos, pues usted es quien me enseñó a recoger Sus divinas enseñanzas; usted es quien, en mi nombre, prometió el día de mi bautismo que yo no quería servir sino a Él solo; usted ha sido el ángel que me condujo y guio por el camino del exilio, ¡usted es quien me ofreció al Señor! Por eso la amo como una niña sabe amar a su madre; solo en el cielo conocerá toda la gratitud que desborda de mi corazón.